GUSTAVO SOLÓRZANO ALFARO

Traído a colación por
Germán Hernández
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Juan Hernández


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Joan Bernal
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Vida y milagros
Gustavo Solórzano Alfaro (Alajuela, Costa Rica, 1975). Poeta, ensayista, editor y profesor. Actualmente es editor filológico en la Editorial EUNED. Ha publicado Del sudor de tus ojos (1994, San José: Líneas Grises), Las fábulas del olvido (2005, San José: EUNED) y La múltiple forma del delirio (en edición, San José: EUCR). Textos suyos han aparecido, entre otros medios, en Ariadna-RC, Palabras Diversas, Espéculo y El invisible Anillo (España); Isla Negra (Italia), Alforja (México), El Intelectual (El Salvador), 400 Elefantes (Nicaragua), Revista Nacional de Cultura y Revista de Filología y Lingüística (Costa Rica); Letralia (Venezuela) y Remolinos (Perú). Publica el blog La Casa de Asterión (www.asterion9.blogspot.com)


Gustavo dixit
"Paradoja:
La poesía es un acto de soledad.
La poesía (como el amor) es la más elevada forma de comunión.

Federico García Lorca dice:

Poesía es:
ciervo vulnerado."

Poemas


ARTE (POÉTICA)

El metal se ha fundido.
La fragua está lista.
La espada rota pende
y el tiempo es un espejo que no brilla,
una imagen o un delirio.

ACTA

Hoy, quiero dejar constancia
de que he sido traspasado por un rayo.
Hago público este sacramento de la tortura.
Declaro esta manía que me deslumbra
como un libro perdido entre anaqueles.
Certifico que mi nombre es una mancha
en la retina mortal de estos pasos,
un espejismo para indicar
que alguna vez fui un niño bueno,
un buen hijo, un buen novio
y hasta un buen padre...
pero un maldito desgraciado
entre las bestias.

LA CONDENA

Soy la última bandera que ondea,
el último bastión de los perdidos.
La escaramuza en la plaza,
el licor de los malditos,
el redentor de los ciegos,
el mártir del ensueño.
El último animal que se devora,
la última señal en la vigilia.

Soy espacio y estrellas,
mástil que tambaleante se aferra,
puerta hacia el infierno y paraíso en ruinas.
Soy quien no te mira, quien no canta,
quien no peca ni claudica.
Quien abre las ventanas de tu nombre herido
para rescatar del pasado el aliento,
la maña, el colmillo, la flecha y la daga.
Soy quien come a deshoras y habla poco;
quien se tiende en tu lecho para dormir la siesta.
El último emisario que tu casa habita,
el último hermano que de sangre vive.
El pequeño que se esconde en la mesa,
el tirano que arroja los pestillos
hasta encontrar la salida de este laberinto,
de este jardín donde los frutos se han perdido,
donde todas las sombras reclaman
y todos los abismos se olvidan.
La alimaña viva en tu carne muda,
el amante dulce en tu espalda abierta,
el capitán volátil de tu barco enhiesto.
Soy inmortal y soy perecedero,
soy todos los imperios y soldados,
todos los reyes y princesas,
los enanos y bufones, consejeros y asesinos.
El pájaro intacto de la noche ígnea,
el ladrón imposible de la nada.

Pero no fue sino hasta hoy, en medio de la tarde,
que supe quién era el enamorado,
quién la doncella y quién la tarde.
Hoy descubrí que cargabas la cruz y las llagas,
que soñabas con dioses de piedra,
que hablabas con la muerte como hablar conmigo.
Hoy estoy calmado. Estoy de pie y dudando.
Aguardando este presagio
de que el mundo sea de aire y yo de asfalto.
Yo de hierro, yo de odio, yo de sangre y lentejuela.
De savia perforada y hambres que se olvidan.
Yo de mentira, de aspaviento,
de aullido y de lujuria; de ríos y legiones.

Seguiré siendo el frío intenso,
el impío final que te calumnia.
Un instante, una rosa, un pedestal,
un grillete, un amuleto;
una mancha en la pared del fondo,
una silla, un cigarro,
una despensa, una fiesta y un sudario.

Soy una insignia,
un medallón de tus batallas,
un dedal en tu cabello,
una tumba en tu mirada.

El último, el primero,
el que no acaba, el que no cesa,
el anciano cruel que sodomiza,
el villano oportuno que no calla,
el demonio brutal que te condena,
el arcángel feroz que te culmina.

(Textos inéditos)