Afinidades Electivas

CARLOS BONILLA AVENDAÑO

2011-07-06T20:07:00.000-07:00

Traído a colación por
G.A. Chaves

Trae a colación a
Minor Piedra
Américo Ochoa
Armando Rodríguez
Norberto Salinas
Mario Matarrita

Vida y milagros
Carlos Bonilla Avendaño, Heredia, 1954. Poeta, pastor luterano y abogado. Libros publicados: Alguien grita mi nombre y yo me escondo (1996, edición del autor); Puerta de los Ciegos (Editorial Perro Azul, 2000, Editorial Alkimia, San Salvador, 2001); Tren sin retorno (Arboleda Ediciones, 2010). Inéditos: En el silencio baila Salomé y un par más. Antologado en Sostener la Palabra (compilación de Adriano Corrales), en El Salmo Fugitivo (Antología de poemas religiosos, publicada en México). Jorge Boccanera me cita y transcribe varios poemas míos en el libro Voces tatuadas (sobre la poesía costarricense); Editorial Andrómeda me publicó varios poemas en Matérika y también salió un poemita mío en Los amigos de lo ajeno y otros en la Revista Fronteras.

Carlos dixit
"'Basta ya del lenguaje carrasposo
De los saltos de trapecista en pos de la metáfora (…)
El enigma es la ensoñación de los malos poetas.' (Eugenio Redondo)

'¡Qué tirada, Eugenio! Tenés razón, pero a mí
No me queda más que seguir dando palos de ciego. c.b.'

(Diálogo entre mi amigo Eugenio Redondo y yo, en “Tren sin retorno, pág. 37)"

Poemas

LA SAGRADA FAMILIA

La Sagrada Familia
-dicen los curas-
es modelo de familia cristiana.

así pues,
sigan las doncellas dejándose preñar antes de casarse,

júntense luego con ancianos calvos
y de rizada barba

y sigan los mozalbetes el ejemplo de cristo
que a los doce años de edad
fue a faltarle el respeto a los eruditos
-y casi siempre corruptos-
Maestros del Templo y de la Ley.

(de: Puerta de los ciegos)

CANTO FUNERAL DE IXCA CIENFUEGOS

Desde el légamo inicial del Valle de Anáhuac,
desde la luz crepuscular,
ascendente víbora en las gradas del Templo,

desde el humeante,
palpitante corazón
en la mano del tigre- sacerdote,

desde la sombra envuelta en el rebozo negro,
flotante sombra que penetra en la Catedral,
se confunde en la penumbra que las velas atizan,
y salmodia conjuros ancestrales,
se convierte en murmullo y sortilegio,
recupera la soberbia original,
dueña de una sabiduría más profunda
que la del padre-cura en su ritual monótono,

(allá, en el centro de lo que jamás fue conquistado,
                    y por ello se hunde en los pantanos del olvido)

desde las grandes avenidas
que sólo en noches conjuradas
se pueblan de dioses de violencia y agua
               de ternura y fuego,
               de firmeza y aire,
               de nostalgia y tierra

desde esta confusa percepción
de que estamos perdidos, escindidos,
inconscientes de la unidad que somos,
atrapados en este laberinto de palabras no dichas,

desde esta dimensión sin tiempo y sin espacio
en la que danzan el odio y el amor y el sin-amor/ sin- odio,
las verdades- mentiras que nos llevan a la vacuidad y a la muerte,
y las verdades verdaderas que nos llevan a la muerte y al vacío.

(¡Ah, sacrificios inútiles con los que pretendemos brindar un sentido a la existencia!
¡ah, laberinto de voces, crucigrama de nombres, cortina de silencios
tras de los cuales creemos percibir un hilo conductor de nuestra Historia!
¡ah, letanías sin destino con las que pensamos llorar nuestro pasado
cuando en verdad son llanto premonitorio del futuro!)

desde este sentir que soy, que somos una farsa, una máscara, un rito cotidiano
en el que las palabras –las dichas, las no dichas- son como el humo de voces y de fábricas, de
sudor y automóviles, de negocios y sueños, de invasiones y de revoluciones,

desde ese humo que no nos deja respirar,
esa neblina que no nos deja ver,

desde esta esencia de ángel y demonio,
derrotado demiurgo condenado para siempre a la mediocridad
por las simples palabras de la Madre;

desde aquí, desde esta dimensión de la serpiente alada
atravesada por la lanza del Padre,
-ígneo dolor, inútil sacrificio-

Desde aquí vengo y aquí muero,
en esta, “la región más transparente”
Aquí me tocó. Aquí nos tocó morir.
               Qué le vamos a hacer.

(Inédito)

VAMOS MAGDALENA...

Vamos, Magdalena,
no le aguantés ni medio a
tan apostólicos machos.

insultalos en el griego de tu helénica Magdala

-creerán que los bendices-

Un levísimo guiño de tu falda
o el inocente asomo de tus senos
bastan para desnudar el arrabal de sus almas.

El Mesías te sacó siete demonios

ninguno tan poderoso como vos

Una mujer libre y segura
no encaja en una ronda de patriarcas.

no le aguantés nada a tan apostólicos machos;
se asustaron, magdalena, y ya ves,
                    todavía no te dejan entrar.

(Inédito)

ALEX CATONA

2011-06-08T14:16:00.001-07:00

Traído a colación por

Silvia Piranesi

Trae a colación a
Silvia Piranesi

Vida y milagros
Junto a sus dos hermanos, hijo único. Vió la luz sin ver a dios, el 28 de un mes cualquiera hace ratillo. Testarudo, necio y apasionado por la libetad de expresión y los experimentos transdisciplinarios. Perfeccionista hasta pecar de hijode... "Es que si hacemos algo, hagamos esta m@#$%a bien!" Admirador envenenado del movimiento de free jazz, nombra entre sus aspiraciones a Ornette Coleman, John Coltrane, Derek Bailey, Bill Dixon, Peter Kowald y Tony Oxley entre otros y otras. Ha publicado 25 SíPEROS (Ediciones Ambigú 2010).

Álex dixit

"(...)"

Poemas-Arte

(L)EGO

le gusta vivir sola, pero no tan sola
le gusta vivir sola pero no tanto vivir
sola
le gusta vivir pero no tanto
le gusta
sola le gusta vivir, pero...
no tan sola, le gusta...
le gusta vivir
le gusta pero no tan sola
vivir, no tanto
sola, no tanto
ella

le gusta vivir sola
pero,
no tanto vivir
no tan sola
no tanto

BLUTWURST

Cuando vi la chispa
Mordí mi carne y la sentí cediendo
Tenía que apagar el fuego
Inundar el infierno con mi sangre.

Paredes delgadas de piel
Crujían sobreexcitadas
Hasta regarse
…grasa
En los rescoldos

El fuego agarró nuevas dimensiones
Él mismo, tan caliente como el susurro intestinal
De mi paréntesis
De mi prisión

Cuantos saben como huele la sangre en su punto de ebullición?

Ejercicio de sobrevivencia #1.

PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA
PREÑAR LA HEMBRA

CUERPO CURBO

Cuerpo curbo
Recetas ancestrales de técnicas para rascarme los sobacos (sic)
Un brindis
Al deshacer la cama.
Filth vendria ser un termino subjetivo
En la boca de mucha gente que se lava los dientes todas las noches con cepillos electricos y se ponen protectores blanqueadores enderezadores de embocaduras rebeldes.
Filth vendría ser lo incomprendido por los que no tienen tiempo para escuchar una explicación
Filth vendria ser el repetitivo sonido de los limpia parabrisas del bus del Carmen
Fil-th
Fil-th
Fil-th
Fil-th
…

Suciedad,
Vayase,
Dejame-‘ntrever
La-la-la
Li-li-li
Le-le-le
Coger. (repetir al gusto)

CAMINO MIS MISMOS PASOS

Camino mis mismos pasos
Sigo el rumbo del mismísimo yo
Que ayer caminó sus pasos
Por esos rumbos
Que aburrido.

Digo las cosas como si mañana alguien vendrá a escucharme
Decir las palabras de mañana ,que
De todas formas
Otras serán que las que acabo de desperdiciar
Sobre mis mismas orejas sordas de hoy
Que aburrido
Que desperdicio

El peso de cada mirada que arrojo sobre mi mismo
Donde sea en el cuerpo
Me da cosquillas
Como una lombriz en la barriga
La ironía…
Yo, hoy feliz de tener tanta hambre
Sin saber que, por el ano,
Un enorme monstruo me saldrá sin ni siquiera decir gracias.
Que desperdicio
Que falta de…tacto.

“El camino es una metáfora”

BULLSHIT (ver Webster’s Dictionary para más información)

La metáfora es el camino.

FABIÁN COTO

2011-06-02T14:06:00.001-07:00

Traído a colación por
Eduardo Valverde

Trae a colación a
Rafael Ángel Troyo (q.e.p.d.)
Lisímaco Chavarría (q.e.p.d.)
Alfredo Cardona Peña (q.e.p.d.)
Joaquín Gutiérrez (q.e.p.d.)
Alfredo Trejos
Eduardo Valverde

Vida y milagros
Nació en 1981 (64 años después del Golpe de Los Tinoco). Creció en el Barrio La Soledad de Cartago, en el seno de una típica familia cartaginesa, en cuya casa siempre hubo buena repostería y discos de Julio Jaramillo. En algún momento entre los 6 y los 23 años decidió que quería ser escritor (empresa en la que ciertamente no ha depositado muchos afanes). Por lo pronto, tiene un blog, una esposa que a veces hace fotografías y uno que otro buen amigo con los que habla de política, fútbol y libros. Mantienen el blog Marioneta Desinflada.

Fabián dixit
"(...)"

Poemas

CONCURSOS PARA TRISTES

A María Luisa los pájaros le provocaban enamorarse de la muerte.
y tenía un modo tan dulce de matar las pulgas.
Cuando éstas trepaban por sus medias desde quien sabe qué
recodo del perro o del gato o del suelo María Luisa
provocaba estremecimientos en las grietas del cuarto.
Y la casa entonces cantaba canciones muy antiguas
y la familia era nuevamente grande y numerosa
y la voz de Guillermo era una suspicacia
del bigote
y el bigote era una mariposa encanecida
y María Luisa se ensanchaba de caderas y daba a luz
a mil hijos que eran como gotas de Guillermo.
Pero María Luisa a veces podía ser muy sentimental
y podía llorar noches enteras por que la casa no era precisamente
una rockola de esas donde depositás monedas
para ahuyentar fantasmas.
Entonces María Luisa se sentaba en el sofá y miraba
el arco de medio punto de su sala –la sala que Guillermo
construyó para las visitas-
y acariciaba el vacío de los tubos al vacío de su radio
y no sentía piedad del infinito y María Luisa entonces
recordaba que Guillermo la tocaba como a una extranjera
como a las curvas de los muebles como tocaba
a esa misma mecedora
donde Guillermo todas las tardes sentía miedo de morir.
Desde el fondo de su café con leche se palpaba el pulso
en la garganta y suspiraba viendo las ventanas.
Cuando viajaba en el carro de Guillermo María Luisa
permanecía callada horas y horas mientras pensaba
¿te acordás cómo te gustaban las pitangas, Guillermo?
y contaba los postes y las puertas y los umbrales de las casas
donde nunca hubo veraneras ni concursos para tristes.
Por aquel tiempo a María Luisa ya los pájaros le provocaban
enamorarse de la muerte.
Sobre todo cuando amanecía temprano
y le daba ganas de cantar –“eres mi bien lo que me tiene extasiado…”-
y el sol era un canario inmenso
lleno de incendios

UN RE-ENCUENTRO CON UNA EX-NOVIA EX-PUNK

Vos dijiste que querías únicamente un hombre que te
hiciera reír y que te hiciera el amor y que te hiciera feliz
y que te hiciera un avión de papel con las miradas de
los hijos que nuca tendrías. Yo era poco menos que ese hombre.
Pero vos no eras la misma chica punk
de hace 10 años ni yo aquel sujeto que bostezaba
en los palcos del teatro. Vos ya no tenías las uñas libres de prejuicios y yo
ya no creía en esos milagros tan hábilmente dispuestos en los supermercados.
Vos ahora conducías y yo empezaba a creer en el calentamiento global.
Pasó un autobús y nos dejó una tristeza de hollín.
Afortunadamente ambos fumábamos aún. Vos dijiste que París era tan solo
un sitio sucio con palomas. Yo agregué: y también con patios oscuros.
Dijiste que en Irlanda hay cementerios para galgos (disfrazados de líneas ferroviarias, sin más) y yo te conté que también hay cementerios para balas perdidas. Me contaste un mal chiste.
Pasó la misma señora a quien una vez obsequiamos un gato que parecía un punto y coma. Estaba más envejecida y su voz no le quería salir de la garganta. Su voz parecía un animal tímido. A lo mejor un gato.
En alguna habitación alguien trataba de descascarar el mundo a fuerza de palabras y la emancipación de la mujer era un tema aburrido para salpicarlo con boronas de pan
y gotitas de café. Preferí hablar de los abejones de mayo y de la memoria.
Pero vos ya no creías ni en recuerdos ni en equidad de género. Mucho menos en las implicaciones de la lluvia.
Hablamos del mantel y vos dijiste que las cuadrículas eran prisiones para números. Yo dije que apenas eran la copa de un árbol metafísico.
A vos ya no te enloquecía el color y yo había dejado de bruñir ataúdes de adjetivos. Ya no te gustaban las pompas de jabón ni a mí las fúnebres. Ahora rezabas para poder dormir aunque, según dijiste, los ángeles que todavía hay en tu almohada siguen con fiebre. A mí me daba frío el infinito. A vos te daba igual la nada o el Circo de los Hermanos Oblomov.
La política cada día era más gorda y no cabía entre nosotros. Por eso no opinabas de la economía. Saqué un cigarrillo y vos pensaste en la suerte de las distopías. Ambos bostezamos.
Dijiste nuevamente que querías un hombre que te
hiciera reír y que te hiciera el amor y que te hiciera feliz
y que te hiciera un avión de papel con las miradas de
los hijos que nuca tendrías.
Yo dije que aún te amaba. Reíste. Reí.
Solicitaste la cuenta y no dejaste propina.
Juré que para nuestro próximo re-encuentro ya sabría
cómo hacer aviones de papel con las miradas de
esos hijos que siempre quise hacerte.
Ese día escuché The Clash y tuve ganas de llorar.

L.A. 1992

El McDonald incendiado era una exultante
invitación que luego contagió
las palmeras del jardín de dos mansiones
de Westmorelands Heights
Para gloria del esnobismo
y la posteridad
una colonia de profesionales gays
restauraría las dos mansiones
en una desesperada tentativa
por reivindicar el Art Nouveau.
Millares de negros enloquecidos
y coreanos ultrajados
y republicanos moralizantes
y ejemplares de Los Angeles Times
embarrados de un siglo al revés.
En la esquina de Western y Venice
un midcity loco dispara contra un blood
que compraba tacos para su hija
Decenas de supermercados
fueron saqueados. Curiosamente
los delincuentes manifestaban
una extraña preferencia
por los insecticidas y las
bolsas de snacks tamaño familiar.
Cuando Óscar multiplicaba sus bolsillos
y sus monedas
en Wendy´s
su sobrino Lupe se preguntaba qué quería decir
eso de la relatividad del tiempo
y urdía tramas con sus cinco dedos
sin uñas.
Entretanto
los ancianos que subían al transporte público
hablaban a los extraños como si tuvieran
miedo de morir
solos.
“¿A vos cómo te gusta que te cojan?” – preguntó aquella vez
Sin ser en estricto sentido una persona cursi
ella prefería los preámbulos de ternura
Algo así como una vaca enferma
“Porque nada hay tan tierno en el mundo
como una vaca enferma” – diría más tarde
Y después de que él se escupiera el pene
antes de penetrarla y
antes de gemir como una bestia endemoniada
ambos se sentarían en la terraza
a ver cómo brillaban las llamas
del McDonald's de Venice
y se jurarían amor del bueno
tarareando un viejo bolero que le oyeron a la abuela

EDUARDO VALVERDE

2011-05-23T17:20:00.000-07:00

Foto: Rebeca Hernández Hasbun

Traído a colación por
Gustavo Solórzano-Alfaro
Fabián Coto

Trae a colación a
Fabián Coto

Vida y milagros
Nació en San José en 1980. Cursa la Maestría en Historia en la Universidad de Costa Rica. Participó en la extinta revista Calle 3. Sus poemas se han publicado en La Frontera del Ocio así como en La Malacrianza del Semanario de la U.C.R. Mantiene un blog personal (http://www.muchacharecostada.blogspot.com/) y participa en uno colectivo(http://avosnotecreo.blogspot.com/).

Eduardo dixit
"Es una dicha encerrada
en el botón de una rosa;
si la buscáis, no halláis nada,
¡y está mi dicha en la rosa!"
-Roberto Brenes Mesén"

Poemas

PÁJARO DE CAOS

“I'm the oldest son of a crazy man”
-B.Dylan

Colgaré de ahí el aire y el zumo amargo
del breve cigarrillo que lo encarna
ahí de ese labio de donde saldrá
un mínimo diluvio
y un pájaro de caos
o una ráfaga eléctrica de plumas
o un cristal precioso de saliva
que servirá para cortar el dogal
de los jóvenes ahorcados

ahí en tu boca
justo donde empiezan los vagos territorios
de los indios y vaqueros
de los policías y ladrones y las detonaciones de salvas
o donde se pierde el rastro del silbido
de una discreta jardinera
con su canastita de pétalos de muerte y frutos secos

y en tu boca pondré el aire y la bocanada
y desde ella preguntaremos cuántas bocas
alimenta la nada con sus ruinosas tetas
dónde pastan los caballos de la rabia y la ternura
y en qué llovizna remota se convierten sus galopes

seré yo quien saque un gallo enfurecido
de tu cuore y lo ponga a picotear el fuego
en la carne imaginada de tu labio bajo
y te daré una palabra rota para que en ella
guardes el gruñido o el silencio
que nos pedirán los primogénitos de los locos
cuando desfilen con sus velas apagadas
hacia las ciudades que persisten en la noche.

ÁNGELUS

“En el jardín de la noche
hay una rosa luminosa
que me mira fijamente a los ojos”
-Silvio Rodríguez

“I hope my pony
knows the way back home”
-Tom waits

No regreso porque todo es bruma tras los días
que acumulan anaqueles y mariposas desmembradas,
bruma tras los autobuses que inventaron los barrios
y los abandonaron a su paso,
porque tengo la bondad de las paredes de alquiler
y café hervido en los breves incendios de las tardes.

Ya he relatado antes el ámbar
donde crecen las botellas y los jardines de la noche,
las plegarias rancias donde me colocan
mis madrastras junto al neceser y la cobija de los gatos
que son sus parientes más cercanos,
el gran caballo oscuro que recorre las ciudades
desangrándose, lisiado de muertes perezosas
y resfríos de multitud.

Ya he relatado antes el galeón en llamas
que me prometí con la sal del primer beso,
la humedad de las tibias soledades
en las que se empapan mis ensambles de palabras,
mi buena voluntad cocida con el humo
que bombea el corazón,
la extrañeza de saberme bueno
cuando compro lobos para que laman
las heridas de los ciervos de tu nombre.

No regreso porque ya no sos joven ni cruel
ni tenés las manos llenas de serpientes amorosas
ni hay árboles removiendo las cenizas
que deja el sol en el patio
ni te quedan radios viejas
con los pájaros del Ángelus en la cocina
a la hora en que las escuelas
abrían sus portones a la lluvia.
y yo debí quedarme junto a vos
a peinarle la tristeza que le crece al tiempo.

ESTÍMULOS

Imaginate el silencio.
Una habitación con hilos de humo
de los que cuelgan la boca o las manos
y una cortina que se infla desde fuera,
(un humo sin plegarias,
una cortina con ventana)
Especulás entonces que no has muerto.

Imaginate un acecho continuado de felinos ubicuos
relamiéndose el sigilo.

Tal vez para figurarte el silencio pensés en un avión lejano
un vuelo transoceánico donde las aeromozas
son pálidas y hablan sin mover el mentón
y sin memorizar los rostros de los que duermen
y sueñan sus sueños pírricos y anónimos.

Quizá los que sueñan suponen el cielo errante
o su reflejo mutilado conducido por los ríos hacia un abrazo de sal.
     El Amazonas con su cielo turbio de rastros de pies
     el Congo con su cielo turbio de piezas dentales y brazos
     el Misisipi con su cielo turbio de lamentos y lenguas
     el Bravo con su cielo turbio de vulvas y escrotos
     el Ganges con su cielo turbio de saliva y estómagos
     y así. Quizá en el intersticio del párpado alguno de los
          que sueña
confunda la aeromoza con una enfermera y le dicte
un número telefónico o las primeras sílabas
de una palabra que creía haber olvidado.

Quizá pensés que el dibujo del silencio
sea un cetáceo colosal que aprende a morir de viejo
y de tristeza en lo profundo del gran ojo
o más bien las aguas que lo mecen y lo enfrían,
tal vez podás imaginarte todas las moscas del milenio
o del siglo o de la hora fingiendo dormir y agavilladas
sobre una pared o una columna o un elefante de piedra ennegrecidos
y tal vez querás adivinar cuál será la que desate el vuelo
multitudinario que te confirme que el silencio es indecible o que
ese era el ruido que te molestaba cuando leías un libro que hablaba
de una mujer sabia y vieja y pastora que llevaba sus rebaños
a morir de sed y de locura a un desierto.

Quizás para escenificarte el silencio
recordés un avanzar de neblina entre los faros
o algo visto oblicuamente en un espejo
o una lluvia de tergal como un mantra sobre el cinc,
y bajo el cinc una habitación con hilos de humo
y el silencio sea un llover cernido de siglos que se empoza
para que bestias y hombres abreven.

CARLA PRAVISANI

2011-03-29T22:35:00.001-07:00

Traída a colación por
Silvia Piranesi
G.A. Chaves

Trae a colación a
Alfredo Trejos
Osvaldo Sauma
Luis Chaves
Silvia Piranesi

Vida y milagros
Escritora, directora de arte y periodista. Publicó el libro de cuentos Y el último apagó la luz (Perro Azul, 2004) y el poemario Apocalipsis íntimo (mención de Honor en el VI Premio Mesoamericano de Poesía “Luis Cardoza y Aragón 2010”). Algunos de sus cuentos y poesías aparecen en las antologías Pasajeros en Arcadia (Ed. Belgrano, 2000, Argentina), Poetas y Narradores del 2010 (Instituto para la Cultura Peruana, 2010, Miami), Poetas y Narradores Contemporáneos 2011 (Editorial Cuatro Vientos, Argentina).

Carla dixit
"El Secreto de Dios: acercó sus labios a mi oído y no me dijo nada."
-Jaime Sabines

Poemas

FAMILIA DE CEREAL

Cada anuncio imaginado
para mostrar vidas mejores
drena mi existencia
como una tortura perpetua.

Veo esas caras brillantes doradas alegres
de hombres mujeres familias satisfechas
compartiendo el desayuno el almuerzo la cena
viviendo una felicidad mansa quimérica superflua.

Del otro lado de la pantalla
en cambio
veo a papá dando portazos largándose de casa
y mamá todavía en la mesa con sonrisa tibia
evitando nuestros ojos a punto del naufragio.

Cuánto hubiera deseado en ese entonces
atrapar a mi familia con mi red de publicista
y arrojarla
adentro de un comercial
aunque fuera treinta segundos.
—Ojalá a los ocho años me hubieran permitido
desdibujar el mundo—.

PUEBLO

Mi corazón se convirtió en un mapa
que observo a la distancia.
Sobrevuelo la tierra que habité hace tiempo,
hoy no es más que un punto.

Fabrico aquel pueblo como me sale.
Vale decir que mi labor es mejor
que la de cualquier político que por allí ha pasado.

Ninguno le dedicó tantas horas
al oficio de reconstruir sus calles; y mucho menos
a querer las chicharras del paisaje, o al sol
que se te pega al cuello como un novio adolescente.

A menudo soy un Dios Creador un poco aprendiz.
Los olores son más precisos que los números de las casas.
Los nombres a cada rato cambian de cara.

Pero en mi recuerdo de arcilla todo es posible:
hasta escuchar a los muertos cuando me hablan de infancia.

DEL DESEO DE LA FECUNDIDAD

Hace años una perra
—Pamela—
caminaba por el patio
barriendo el piso con las tetas.

Recuerdo mi burla
ante el diagnóstico de Fritz:
“Un embarazo imaginario”.

La pobre alistaba sus trapos sucios,
daba vueltas como una parturienta
esperando por fin el momento
de ver a sus cachorros.

¡Qué absurdos me parecían
aquellos síntomas!
¡Un sinsentido de la naturaleza!
Esa perra y su preñez ficticia.

Hoy la recuerdo nuevamente
tirada panza arriba para dar de mamar,
y quisiera volver el tiempo
para recostar
mi cabeza sobre su pecho
y escuchar —yo también—
esos latidos.

(Del poemario Apocalipsis íntimo, Editorial Perro Azul, 2010.)

RODRIGO ARTAVIA

2010-11-27T16:25:00.000-08:00

Traído a colación por
Pablo Saborío

Trae a colación a
Marco Fidel Vargas

Vida y milagros
Nacido el 21 de diciembre de 1984 en San José, Costa Rica, esta es la primera vez que publica algo de lo que ha escrito.

Rodrigo dixit
"(...)"

Poemas

CENTROAMÉRICA

Palabra maldita, casa de miedo, callejón ¿sin? salida, traspasaré tus paredes y volaré sobre tus barrios de noche, cantándote, fumándote, bebiéndote para que caigas dormida y aprendas a soñar..., Viejo motor noche y día encendido, eres un párpado gris, la alcantarilla roja de un ojo ciego, el hombro dolorido de una espalda desgarrada; estas calles son la boca hedionda de un vagabundo, esta ciudad, este precario, que también soy yo, cada vez más errante..., Levántate, camina, trabaja, despierta, llama, corre, olvida, diálisis, tos, bosteza, despierta..., toca el otoño, aspira el verano, métete el invierno en tu oficina, toca la secretaría, dialoga, grita; esta ciudad es una puta gratis, deliciosa, que sólo quiere sangre, supurar el amor, dejar correr el placer por los caños; espina dorsal del mundo, fumamos crack en el tubo de tu garganta, fumamos contradicción, guerra civil sin armas, metástasis, osmosis, metamorfosis; receta de pastillas anticonceptivas para soñar…, recorro tus calles indeterminado bajo la lluvia, soy una gota más recién caída de tu sombra, me evaporo en un rincón de tu acera; y es cierto, es cierto lo que dicen, todo es mentira, todo es amor, todo es paz, y realmente es así..., Parto milagroso, huelga de hambre, huelga de amor, sueño en que voy naciendo adentro tuyo como un feto recién concebido y me pregunto que hay allá afuera, del otro lado de tu vientre, y pienso que me has olvidado..., Desnúdate Centroamérica, putita, daría todo lo que tengo, sin balanza, por verte los órganos internos, desnudarte de adentro hacia afuera, quitártelo todo, a la mierda los aretes, las joyas, los anillos de compromiso, sólo uñas, pelos, dientes, sangre corriendo por las venas abiertas de tu cuerpo como savia que recorre los árboles erectos; estrella negra, molusco caribeño, Centroamérica, niña rica, muchos podrán pagarte por una noche, pero nadie puede comprarte.

ASESINATO SIN CRIMEN

Descrito
con esta forma de
no ser yo, ni tú, ni el otro,
como un recuerdo sin memoria,
como un deseo
sin lámpara de Aladino.

Esta es la sonrisa
de mi tristeza alegre,
esta es el alma sin cuerpo,
el ahorro de mis palabras
sin intereses,
el ojo del huracán
de mi corazón tuerto.

Acompañado de ésta soledad
no invitada a la casa,
vencido por el no saber perder ni ganar,
escrito con la sangre de
una doble moral.

Es un asunto
de vida o suerte,
es un no querer ya irse,
es un ya no querer quererse,
es un asesinato sin crimen,
una guerra de paz a muerte.

LONGOMAI

Circense, sumido en la seducción de los malabares y el monociclo, paseo junto a niños que juegan con órbitas de fuego y alturas acrobáticas, probamente fumandor. Una carpa diferente hay para cada día espectacular, una araña volandera teje acostumbrada a la magia y a la noche…, Viajo con mi amigo, fotógrafo taimado y moreno, señor de las percusiones, su dura mano encuerada es la ternura delirante del yembe. Él dice que debe haber un acto exacto que yo pueda ejecutar, un salto con que alcance la luna sostenida en la mirada espectadora; pero, sinceramente, mi desconcentración tempranera, mi temible capa de humo despierto, ejerciendo la gravedad de mis sueños con los ojos prestos hacia arriba, podrían ser un problema, la disfunción de la función… La medida de mi amor es una rueda y para volar y sonreír cada día bastan las bromas de los niños del circo practicadas sobre mi inocencia, cuando nos sentamos a conversar hacia las tardes, y ellos, admiran mis bocetos como una pirueta demasiado inquieta y desmedida…, Pero vamos, llévenme, yo cocino el fuego, yo aplaudo la caída, cada acto desmesurado, cada solo y cada sol. Que mi saludo mágico sea la desaparición de un cuerpo en otra noche sola, y que mi vuelta circense sea encender esta lámpara de fuego. ¿Qué importa que mi dolor sea un aprendiz sobre la cuerda floja, o que el mago desaparezca y luego no pueda rescatarme? ¿Qué significa mi asiento en el último vagón del tren viajero, junto al canfín y los azafranes, cuantas monturas tiene la noche?

NO importa, cada día mueren miles de equilibristas y payasos que verdaderamente hacen reír, agonizan en las plazas el nigromante, el domador y el nochero, y elefantes, y domadores alcohólicos que temen las afueras de sus jaulas, y domesticadores de soledad…, La medida de mi amor es una rueda en el fondo del mar. Quiero a la dama disfrazada en su propio círculo de fuego, vestida en su traje ceremonial de mujer acostumbrada al camino, al saludo viajero; qué importa que después de su acto ella tampoco pueda rescatarme…

PABLO SABORÍO

2010-11-10T08:33:00.000-08:00

Traído a colación por
Zoé Espinoza

Trae a colación a
Rodrigo Artavia

Vida y milagros
Nací en San José, 1982. De temperamento anti-académico, diletante y autodidacta; con un bachillerato a distancia me entregué a la escritura. Viajo desmesuradamente, he vivido en Estados Unidos, Suecia, Alemania y actualmente vivo en Dinamarca. Aparte del viaje, me entretengo con la pintura, la fotografía y la música. Escribo sobre todo poesía, en español e inglés. Toda mi insuficiente obra es inédita y aparece frecuentemente en mi blog: nihilisticpoetry.com

Pablo dixit
"De corte nihilista, tiendo a negar toda la existencia y me coloco fuera de la misma."

Poemas

QUÉ SÉ YO

No sé seducir
la mujer ni el futuro
a veces termino hablando heces
imaginando una costa
tres cajas de vino y un viento decadente
que me escupe lejanías

no sé nadar
en subocéanos ni en silogismos
a veces me hundo
por los días sin fondo
viendo las últimas burbujas
dibujar picassos en su ascenso

no sé inventar
ideas ni ambiciones
a veces un caudal de noche
me arrastra hasta el alba
como insomne buscando
cielo, ser y eternidad

no sé existir
como pablo ni como nadie
a veces me refugio en un poema
para vivir en otro siglo
con una voz afónica, diciendo:
no sé... no sé...

PEREGRINO

cuando terminé
de empacar
el universo
en mi mochila
ya había olvidado
a donde iba,
quería sentir como si
un candelabro opulento
colgara sobre
mi cabeza
iluminando con sus mil
brazos
todas las distancias
en este palacio
de tierra,
el destino
por más sinuoso que fuera
terminaría en el abismo
por eso te dije
antes justo antes
de que seamos polvo,
seamos barro unánime
en las manos
del alfarero,
un tazón
lleno de vino
para el poeta,
un seno de arcilla
en la boca del
dios que canta.

ENTRE MITOLOGÍAS

La vida
es el cáliz
que los dioses
encontraron para
verter su ambrosía
y siendo yo
partícula de su vicio
me hundo en esta
fragancia de existencia
como tonelada de nada
suplicando
en mi inevitable caída
que sea yo consumido
en el vientre
de un goloso suspiro
que cruza
por los tiempos
del más allá.

ZOÉ ESPINOZA

2010-09-23T09:36:00.001-07:00

Traída a colación por
Michelle J. Wong

Trae a colación a
Mayra Jiménez
Alfonso Chase
Osvaldo Sauma
Michelle J. Wong
Pablo Saborío

Vida y milagros
Un día de marzo en el 77, le doy honor a mi apellido, que lleva cantantes, músicos, poetas y un fotógrafo. De seguro llovía en San José, pues cada vez que se viene un aguacero corro a buscar la lluvia. Empieza mi interminable nostalgia de querer explicar tanta melancolía, y entre versos ajenos, encontré a mis mejores amigos, unos vivos, unos muertos, y entiendo que realmente no estoy sola, pues en mis bolsillos, llevo guardado los versos que cargo todos los días.

Más de Zoé aquí: www.iamzoee.com

Zoé dixit
"escribo de noche, porque en la obscuridad encuentro lo que en el día no puedo ver..."

Poemas

LO VEO

He visto al cielo sollozar
en el jardín aquel
donde todo era bello.

He visto la luna
esconder su luz
detrás de una estrella bañada en tristeza.

He visto al mar
susurrar cantos
envueltos en melancolía.

He visto un barrio en luto
a la despedida del aire de aquel loco,
que sin él mismo saber los llenaba de vida.

He visto a mi madre
perder la mirada a plena luz del día,
cuando recuerdos abrigan de nuevo su alma
de sus sueños aquellos.

He visto a la lluvia regar los desiertos
de esta vida mía escondida.

He visto a Dios llorar varias veces
con lágrimas de niños,
contando segundos
hacia lo que ya está perdido.

He visto a mi padre en ideas confusas
en medio de miedos absurdos.

He visto a mis sueños
escribir poemas perfectos
en el frío silencio de la madrugada,
regalarlos al viento
en papeles sin nombre,
tan vagos a veces, pero tan míos.

He perdido consciencia
de lo que veo y no veo...

PINTADO DE AZUL

Aparentas sonreír
pero te perdés en una mirada
que penetra las paredes de este cuarto sin vida.
No quiero tocarte y quebrarte en pedazos.
Susurras unas cuantas palabras
y reconozco tu alma,
tal como si fuese la mía.

Cada vez que parpadeas, mueves mis manos
Las siento con grandes heridas,
me dices “lo siento”
pero yo no siento nada.
Me recitas poemas
que nunca he escuchado.
Y solo veo tus labios sangrando.

Te encondés por ahí,
y respiras sin luz en tu frente.
Todo está calmado
pero aún me dices “lo siento”
pero yo no te entiendo.
Se cortan mis manos
y solo dejo que se mojen en lágrimas
en vez de este llanto.

Quiero estar anestesiada
o tal vez vivir sin mi alma guindada.
O tal vez escribir poemas hermosos
que cuenten dolores
de lo que no se puede explicar,
y quizá esta soledad que anda rondando
deje de amenazarme esta confianza
de que algún día despertará.

Escribes tus quejas.
Una por una es mejor,
menos dolor.
Hemos esperado tanto tiempo
y aun no sentimos nada.

Déjame entender tus poemas
que aún me susurras,
Déjame caerme de rodillas
y rasparlas de sueños
hasta que sangren,
hasta que sientan,
hasta que durmamos y
soñemos con calles largas,
llenas de luces,
con puertas abiertas,
donde todo esta pintado de azul.

PINTAME

Pintame con luces de colores
y dejá el blanco y negro
para días tristes,
de lluvia
para que mi alma se desahogue
de dolores,
de mañanas sin risas,
de tardes vacías.

Pintame tal y como me veás
y dejame los ojos con brillo,
dibujá bien mis manos
y borrá lo que esté un poco desordenado
en lo más profundo de mi vientre.

Pintame al atardecer
cuando soplen esos vientos
con versos nuevos,
cuando me pregunten
por que es así mi alma
y no podré explicar
con palabras
de unas cuantas letras negras
dibujadas en mi pedazo de papel.

Pero te digo
que si me pintás
en blanco y negro
verás que lo que has dibujado
no se parece a lo que estas viendo
pero sí,
dibujá bien mis manos
porque en ellas guardo
todo este secreto
que llevo por dentro.

POESÍA

¿Quién te manchó de tinta en mis dedos
y me infestó de pasión que se enciende en fuego?

¿Quién clavó en mi pecho esta angustia que no se ve
pero se siente cuando manos ardientes me tocan?

¿Quién me lavó los ojos con mundos diferentes
y mi ser inundó de inexplicables melancolías?

No me dejés respirar ¡no!
Que se me atraganta el aire
al querer dibujar palabras en cada renglón.
Sin puntos, sin temas
tan solo palabras mías.

¿Quién se robó mis noches de sueño
por días enteros entre sábanas bañadas con lágrimas
de un dolor confuso?

¿Quién pintó en mis labios una vaga sonrisa
y me calcó de caricaturas los rincones
de mi alma perdida?

¿Quién va por las calles susurrando mi nombre
y deja de cantar esa dulce melodía al llegar a
cada esquina?

No me dejés respirar ¡aún no!
Que de cada palpitar de este corazón
hoy nace una poesía.

MAURICIO VARGAS ORTEGA

2010-09-16T15:25:00.000-07:00

Traído a colación por

Gustavo Solórzano Alfaro

Angélica Murillo

Joan Bernal

Trae a colación a

Keylor Murillo
Manuel Marín

Gustavo Solórzano Alfaro

Vida y milagros

Mauricio Vargas Ortega (Santa Ana, 1971). Se graduó en la Universidad de Costa Rica (UCR) en el Bachillerato en Filología Española y en la Maestría en Literatura Latinoamericana. Como escritor, ha destacado principalmente como poeta, pero pronto publicará su primer libro en prosa: Para que la patria no sea el silencio. Memorias de Alberto Lorenzo Brenes. Una historia íntima de la Revolución del 48. Sus poemarios son Desfigurando Sombras (Líneas Grises, 1994), El valle de las ventanas (Municipalidad de Santa Ana, 1995), Preguntas para inviernos (EUCR, 1996), La ceniza de los péndulos (Ediciones Perro Azul, 2001), Entre nieblas (ECR, 2001) y Retratos al anochecer (EUCR, 2006).

Mauricio dixit
Siento la poesía, más allá del poema, como una incursión en lo real, siempre fugaz, inatrapable, intransferible. Siento la poesía como un recorrido, más que como la fijación de un instante. Siento la poesía como la necesidad, más que la posibilidad, de soñar una participación activa, generosa y valiente en nuestros sueños y vigilias.

Poemas

CELEBRACIÓN SANGRANTE

Somos carniceros del silencio que surge del Nilo, amenazante.
Los origamis de las sombras, en la gran ciudad,
prefiguran una historia construida con el mismo material de
     las masacres.
Son los niños los que siempre sobreviven, atestiguando su
     tragedia.
Sobrevivientes lívidos, flacos como el favor de las ventanas,
cicatrices de la ciudad inmensa.
Hay una pregunta en el viento que se olvida.
¿Qué no daría yo por ver tus manos descender hacia mi
     frente,
justo antes del beso de la luna?,
¿con cuánta sangre se compra el derecho de poder dormir en
     el desierto,
sin el asedio de los alacranes y la muerte?
Son millones de perros moribundos descifrando la mañana,
aquella mañana roja que vino a buscarnos;
nosotros durmiendo en el cuarto contiguo,
mientras las multitudes en el metro viajan de la asfixia al
     silencio.
Hoy caminamos por una ciudad que no existía en los
     recuerdos pero sí en la sombra;
oscuridad de cementerios marinos y viajes al infierno
     emocionados.
Las cabezas cortadas de los mártires predirán el futuro.
Nosotros aterrados miraremos hacia un lugar distinto.
Todo es el peso de los ojos muertos,
la sed indecisa de la sangre;
los filosos cuchillos donde yo te esperara, mujer de los
     desiertos,
desastrosa silueta que se erguía sobre sus propios
     fantasmas.
Isaac está muriendo nuevamente en las manos,
en las grietas de todas las manos asesinas del mundo.
Acercate a las dagas.
Hay silencios en ellas que aún llevan tu nombre.

LOS INSECTOS Y LA NOCHE

II

La naturaleza pétrea de las alas, la belleza de las últimas linternas en las sombras, la sensación de ser mirados por ojos azulísimos, el brusco tañido de violines que se arropan con el día y con la noche, como cometas ágiles que supieran cantar en su agonía. Toda la ternura de una velada familiar y sincera, la risa de los cuerpos que obedeciendo a las estrellas se han unido, reagrupando sus mares y sus costas. Por la frágil sencillez y por las voces que agrupadas en las cosas les dan vida.

En una tarde cualquiera retornan, y los incrédulos lloran por las aras deshechas.

En una noche cualquiera, como cualquier noche perdidos por el puerto de Inmanar, el estiércol repasa su invisible en la espejeante claridad de los calabozos; el lodo recuerda comuniones y el polvo que vaga en el viento, se pierde de sí para sumarse al anverso con destellos somníferos. La suma de las cosas en la noche repasa su destino y no lo logra. Nada basta ya para mirarnos, si los ojos de Dios han vuelto a renacer y están volando. Nada importan las noches que vendrán. Los insectos ya vuelan, y la noche renegrida vuela también, hasta donde el llanto y la sangre alcanzan.

VISIÓN DEL INVIERNO

En tu noche había faroles,
espadas de fuego milenario,
receptáculos de un dios que abandera la muerte entre la
     niebla.
En tu noche los relojes eran negros,
horas traicioneras que enclaustraron las casas
para luego decir que el silencio es blanco
y que todo ropaje ensombrece la terrible belleza de la nieve.
En mi sueño también están las luces,
brotan de los últimos faroles y temen no poder contra la
     muerte.
Si las luces no están en el silencio,
los abismos correrán hasta alcanzarnos;
las dagas volarán a nuestro encuentro;
las sogas cantarán como cigarras del odio
que no cantaron nunca antes del día cero.
Para no matarme ante el sol de los inviernos, escribo estas
     palabras
que fueron tuyas y robadas por mí ahora renacen
como quien escribe el cielo en medio de un rojo
que se inventa en el altar del sacrificio.
Suspendo las prisiones de los días
y me arriesgo a besar las calaveras
sumergidas en los templos que la nieve recuerda en otro
     sueño.
La planicie de la luz sin una sola noche deletreando las
     estancias,
la felicidad aneblinada,
oculta,
tímida entre los pesares eternos que nos sueñan.
El mar de la nostalgia hace más que bella la soledad de los
     abrazos.
La casa es un rojo laberinto,
incapaz de descifrar los sonidos de la noche,
el árbol y la piedra y el camino;
los fantasmas que habitamos en una sombra espesa;
nuestros cuerpos,
inmensamente calientes contra el frío
y una vez más las linternas,
su negritud y la huída,
su levedad y su fuerza.
Esta vez no eran los trenes,
ni los buses,
éramos nosotros ante una Liberia antigua
como una sangre que supo guardar su fuerza por milenios.
Si se venciera el sueño nuevamente, amor,
llevame en silencio a esa tierra de vientos.
Traé con vos las espadas,
los escudos,
los recuerdos.

La suerte está seca y se incendia.
Si me quedo dormido podrás alcanzarme
en la sombra mortal de los higuerones,
en los caballos que corren
por ser el mañana un jinete herido lleno de distancias.
Podrás alcanzarme en las risas de las viejas calles
y la burla de las casas viejas.
No olvidéis que mi cuerpo es una iglesia antigua.
No olvidéis que también doy a otro sueño
donde el invierno traza una red de luces,
muralla contra el hombre que se lanza a la muerte.
No olvidéis entonces este dardo tranquilo
que quiso ser un cuervo,
un país,
una Liberia distante que imagino en tu sueño
como si fuera mío.
Pero también hay muerte.
Se introduce en las fosas de mi piel y tus manos.

ESTÍBALIZ SOLÍS

2010-05-10T12:36:00.001-07:00

Traída a colación por
Floriella Rivas

Trae a colación a
Camilo Retana
María Morales
Tobías Ovares

Vida y milagros
Filóloga clásica y actriz, con especial inclinación hacia la dirección escénica y la dramaturgia. En estas áreas, escribió y dirigió “La pequeña y la verdadera” (2007) y “Vicente” (2009). Publicó Los taxis nunca vendrán vacíos con Editorial Perro Azul (2009).

Estíbaliz dixit

Ars poetica

Leo y escribo
Porque no queda de otra
La poesía existe porque
los poetas no tienen amigos.
Tuve un amigo poeta,
me odiaba a todas horas
y yo le mordía el cuello.
Si fuéramos más felices
talvez no escribiríamos
o escribiríamos cosas importantes.
Odio la poesía feliz
casi como me odio a mí misma
aparentando que espero a alguien
con un lapicero en la mano

Poemas

ME MIRA DE lejos
Por debajo de los lentes

El sudor es un escaparate

Las miradas lamen las flores
del vestido, pegadas a la piel

No me queda una gota
Nada me sobrevive

Tuve un perro sin nombre
Dejó de ladrar, se le cayó el pelo.
El pez también murió y
la niña blanca que fui
en mi primera comunión.

El se acerca y pregunta;

Nada me sobrevive, insisto
Acabo de olvidar mi nombre

TAXI A LISBOA

Estuve entre los taxis, reconciliándome con la casualidad. Amarrándome los zapatos para aprender el camino desde el piso a vos. No escapé de mí misma. Soy una mala fotografía que sonríe por costumbre, en el mismo lugar donde se le cayó a alguien. Es decir: soy la suela en el polvo, el cordón mordido por los perros, la parodia del escapista. Me fugué del lugar al que me fugué. Un día alguien va a recoger la fotografía. Un día va a pasar un taxi, exhibiendo sus pasajeros. Nos va a pasar por encima cobrando haberlo buscado sólo en tiempos de necesidad. Entonces le diré que soy una escapista que no se encuentra. Entonces se reirá pensando en la fotografía que le dejé en el piso, como si fuéramos buenos amigos. Entonces vos me juzgarás por escribir sobre taxis que no llegan, por repetir las mismas palabras en todos los textos. Entonces me levantaré, por encima de vos y de cualquier cosa invencible. Terminé de amarrarme los zapatos.

PAOLO Y SELVAGGIA

a Artaud

Paolo se mira los pies todas las mañanas, siempre del mismo tamaño. Selvaggia amanece a menudo enredada entre sus pies. El vaho los revuelca. Algunas veces realmente se desean. Selvaggia tiende la cama con Paolo adentro, adentro de ella. La cama es un abismo que también los revuelca. Antier creyeron tener el mismo sueño, pero Selvaggia amaneció en otra cama. Las camas a veces se multiplican, como los pares de pies revolcados por el vaho. Paolo le teme a la multiplicación, por eso a veces no la toca. Ayer Selvaggia le dijo que se iba y Paolo masticó los años mientras le recorría la espalda. “Paolo Uccello no tiene nada en sus ropas, sólo un puente en lugar de corazón”.

(Poemas tomados del libro Los taxis nunca vendrán vacíos, Ediciones Perro Azul, 2009.)

JOSÉ PABLO MEDRANO

2010-05-04T10:00:00.001-07:00

Traído a colación por
Luis Antonio Bedoya

Trae a colación a
Luis Antonio Bedoya
Juan Carlos Olivas

Vida y milagros
Filólogo clasicista e histrión ocasional, nacido en San José en el año 1989. Joven poeta de lira sonora y preciosista. Ha escrito la obra de tintes paganos Nardo de Tarsos y metopión de Aigyptos, donde confluye la poesía con la prosa poética, así como la colección de poemas Monte Ábora y otros poemas. Su vagar por la narrativa ha dejado Las ninfas de la rosa, única novela del autor. Permanece inédito en su entereza. Publica esporádicamente en su blog delicuescencias.blogspot.com.

Medrano dixit
"Como dice Wittgenstein: “Para no hacer el ridículo, sólo hay que escribir lo que surge en forma de escritura.” Nada hay de prosaico en su literatura, nada de superfluo ni decorativo. Decadentista de los últimos vagones."

Poemas

De: LA HOGUERA DE SARDANÁPALO

I
En el trono argentino flameaba una pira,
los eunucos danzaban y los nardos ardían;
en lasciva voluta, en hedónica espira
catamitas bailaban, meretrices reían.

Sobre pórfido negro el altar se encendía
odorífero azahar, la ponzoña y el hado
era gálbano astral, era hedor de agonía
los aromas del fuego, los incendios del prado.

La muralla implacable, el regalo de Nino,
el Éufrates cubría con húmida librea
y las naves de Arbaces agitaban el lino.

Y el rey –¡mísero sino!- se reclina funesto,
en su solio brilloso, de orifrés encarnado,
mira el fuego de bronce, a la luna dispuesto.

II
Hacia el alba fogosa el califa miraba
los arpegios ruinosos, la batalla lejana;
tras el oro y la plata el crisólito ornaba
como nimbo cetrino en su testa sultana.

Ecbatana y Arabia, Babilonia y la Persia
conjuraba Belesis a la estela imperiosa,
el caldeo sombrío ya presagios comercia
de jerife escarlata, de princesa agoniosa.

El dosel de arabía y de Media el tesoro
era lecho de reyes y temblor de agonía,
al tropel de la corte que lloraba canoro.

Rosicler era el fuego, cual fatal bayadera,
que pendía el palacio de las llamas sonoro,
el vergel de la muerte, el rubor de la hoguera.

III
¡Oh, contempla la pira, raro príncipe oculto!
amplia púrpura al vuelo de fatigado anhelo,
el imperio descansa, en la tierra sepulto
y la reina sombría deja caer el velo.

El ardor de una flama las guirnaldas deshoja;
sueña entonces el oro, delicada princesa,
tornasoles y lirios que la seda le arroja,
a tapices suntuosos su memoria regresa.

Virginales candores de fatal fantasía,
mancebas delicadas, amantes alevosas,
el perfume más bello exhala su agonía.

Sueña el rey vulnerado en las salas fastuosas,
en los lúbricos días de vivaz cacería,
de nardos y de rosas, de manos voluptuosas.

BALADA EN DANZA DE AGONÍA

A una niña española.

Era noche y paganía,
y la bella ya danzaba
con frenética alegría,
y su seno ya acercaba
bajo tules de arabía,
y mi sueño la adoraba,
era noche y paganía.

Y su seno ya alejaba
en distante lejanía,
que mi boca ya colmaba
de cera en la bujía,
danzaba la bella esclava
en la vasta galería,
y su seno ya alejaba.

A mi triste pedrería,
esa loca y rauda octava,
esa lúbrica poesía,
ya desnuda la danzaba,
ya mi espada poseía
y pletórica mi aljaba
era triste pedrería.

En cortés danza giraba,
cortesana de ardentía;
como corza de la algaba
cuán ligera se movía,
como luna que abrazaba
en el día su agonía
en cortés danza giraba.

Era noche y paganía,
y la luna ya lloraba
en el alba que moría,
y su seno ya alejaba
de mi triste fantasía,
pues la bella no danzaba
y era noche y paganía.

Serenata

¡Rojas flores de portento!
En el aire tembloroso,
estremece el suave viento
su magnífico reposo.
Muestra ahora tu semblante,
luna áurea de estío,
en tu seno de adamante
llama presto al amor mío.

¡Oh, la veo aproximarse!
Mi sonoro caramillo
ya vivaz su aroma esparce,
al compás de vuestro brillo.
¡Oh, aparece su contorno!
¡Escuchó mi melodía,
este pobre y breve adorno,
esta música tardía!

¿Amará mi leve ofrenda,
más que joyas y esmeraldas,
más que el ámbar de su prenda
amará mis flores gualdas?
¿Y hallará mi canción leda,
y mi límpido homenaje
más hermoso que la seda,
más ligero que el carruaje?

¡Se reclina en su balcón,
como leve golondrina!
Y sonríe a mi canción
en la noche nacarina.
¡Este fúlgido lucero
a mi rostro palidece,
oh, Belleza que venero,
ya mi pecho desfallece!

(Poemas de: Nardo de Tarsos y Metopión de Aigyptos)

Festival Afinidades Electivas - Costa Rica 2011

2010-05-01T11:01:00.000-07:00

Las Afinidades Electivas – Costa Rica, sucursal del proyecto internacional del mismo nombre, cumple tres años de existencia y sus editores locales, Silvia Piranesi y G.A. Chaves, han organizado una serie de actividades para celebrarlo. El blog fue lanzado oficialmente en el 2008 y desde entonces se ha convertido en una vitrina abierta para conocer el trabajo de autores nacionales jóvenes o veteranos, consagrados o inéditos.

Las actividades incluyen tres lecturas de poesía con autores presentes en la muestra, un recital al aire libre y un espacio con "micrófono-abierto" en el Bar Buenos Aires el viernes 10 de junio. Las lecturas se realizarán en la Galería DES PACIO, la Alianza Francesa y Teor/éTica los días 9, 15 y 16 de junio, respectivamente. El sábado 11 de junio habrá un recital al aire libre en el marco del festival permanente "Enamorate de tu ciudad", en el Parque España.

Para resaltar el carácter cooperativo del proyecto, cada uno de los autores que leerán en las tres lecturas será presentado a su vez por otro poeta del proyecto o por un comentarista externo. Cada lectura incluirá un homenaje a uno de los tres poetas fallecidos que aparecen en la página: David Maradiaga, que será presentado por el escritor y crítico Juan Murillo y leído por la poeta Meritxell Serrano en la Galería DES PACIO; Julio Acuña, leído por el poeta Joan Bernal y presentado por G.A. Chaves en la Alianza Francesa; y Felipe Granados, leído por el poeta Alfredo Trejos y presentado por el periodista Bértold Salas en Teor/éTica.

La sesión de "micrófono abierto" en el Bar Buenos Aires será un espacio para cualquier persona que quiera presentar su poesía, su prosa, su música, etc., aunque no forme parte del proyecto de Las Afinidades Electivas. Esta actividad, junto al recital al aire libre en el Parque España, busca consolidar nuevos espacios para el trabajo creativo local, lo cual ha sido un objetivo del proyecto desde sus inicios.

CALENDARIO
(Todas las actividades son a las 7:00pm)

Jueves 9 de junio. Galería DES PACIO.
(Galería Des Pacio 100 mts Este y 10 mts Norte de la Casa Amarilla, SJO.)

- Adriano Corrales. Presenta: Edmundo Retana
- David Maradiaga. Lee: por Meritxell Serrano. Presenta:
Juan Murillo
- Adriana Sánchez. Presenta: Jenny Cascante
- Álex Catona (poesía + música). Presenta: Kattia González
- Alí Víquez. Presenta: Gustavo Solórzano-Alfaro

Viernes 10 de junio. Bar Buenos Aires.

- Micrófono abierto para poetas, cuentistas, músicos, comediantes, bailaores, gente que necesita ayuda y no puede pagar psicólogo, etcétera.

Sábado 11 de junio. Parque España. LEEN LOS MAYORES.

- Recital al aire libre. Festival "Enamorate de tu ciudad", con:

Helio Gallardo
Osvaldo Sauma
y Carlos de la Ossa

Miércoles 15 de junio. Alianza Francesa.

- Mía Gallegos. Presenta: Magda Zavala
- Julio Acuña. Lee: Joan Bernal. Presenta: G.A. Chaves
- Osvaldo Baldí. Presenta: David López.
- Carla Pravisani. Presenta: Cristian Cambronero
- Eugenio Redondo. Presenta: Angélica Murillo.

Jueves 16 de junio. TEOR/éTica.
(300 mts Norte kiosco Morazán, Barrio Amón, SJO)

- Juan Antillón. Presenta: (...)
- Felipe Granados. Lee: Alfredo Trejos. Presenta: Bértold
Salas
- Cristina Ramírez. Presenta: Juan Hernández
- César Maurel. Presenta: Gabriela Arguedas
- Esteban Chinchilla. Presenta: Paula Piedra

SEBASTIÁN MIRANDA

2010-04-26T12:29:00.001-07:00

Traído a colación por
Esteban Ramírez
Carolina Quintero

Trae a colación a
Lara Solórzano
Marco Antonio Panduro
Alberto Arce
Esteban Ramírez
Carolina Quintero
Carmen Quintero

Vida y obras
Nací en 1983. Cuna clase media. Criado en San Pedro de Barva, Heredia, entre cafetales, ríos y mejengas. Estudiante promedio, pero que salió de la escuela y el cole para entrar a la U, donde terminé en ciencias naturales. Involucrado en la escritura desde la adolescencia, pero en la literatura después de los veinte.

Sebastián dixit
"De mi poesía: Un oficio, un compromiso con mi visión y filosofía."

Poemas

EL CLUB DE LOS COBARDES

“…y para qué arreglar autos y tener simpatías
y luego casarse y tener hijos que también sueñen que viven
y tengan que sufrir, ir a la guerra o luchar
o desesperanzarse por simples sueños”
E. Sábato

Evadir es la costumbre que tenemos algunos para alivianar el peso del mundo. Dejamos las trincheras, abandonamos la familia, damos la espalda al amor. No por eso, estamos destinados al exilio, a la cámara de gases, al infierno o al purgatorio. Sin embargo, sí merecemos que nos llamen cobardes. Palabra para los que sabemos que todo colapsa y no podemos hacer nada.

los cobardes nos ocultamos en las calles, llevamos ojeras como medallas, ceniceros saturados, el sonido de botellas vacías. apilamos libros de segunda por los que creemos saber. los cobardes somos bautizados con vino. engañamos y nos dejamos engañar, matamos y abrimos los brazos a los asesinos, nos posamos como perros a las puertas de habitaciones vacías. los cobardes creamos la indiferencia, la ironía, olvidamos los recuerdos en los trenes, amanecemos en tumbas abiertas. los cobardes lanzamos los ojos por precipicios y nos sumergimos en la soledad como lagartos.

ARTE POÉTICA

reproducir el reflejo del espejo contra el espejo
las imágenes del ojo contra el ojo:
esta quilaridad que conduce al olvido

TEOREMA MISÁNTROPO

Si y solo si: A Э {B} y A ≠ {B}

Por lo tanto si; {B} = ø

la existencia de A = ∞

LUIS ANTONIO BEDOYA

2010-04-05T08:16:00.000-07:00

Traído a colación por
Gustavo Solórzano Alfaro
José Pablo Medrano

Trae a colación a
José Pablo Medrano

Vida y milagros
Nació en San José, Costa Rica, el 5 de marzo de 1975. Desde muy joven, se ha dedicado a la poesía, la prosa y la música. En 2008, obtuvo el Premio UNED de Cuento, por su obra El amor de Yu. Hasta la fecha, ha publicado con esa misma editorial la colección de prosas Los relatos paganos. Otras obras suyas son la colección de poemas La posesión de este mundo y el poema largo El sol. Su última obra se titula Blanco, un poemario. Bedoya también es músico y dramaturgo, ha escrito y estrenado dramas como Himnos sacros y canciones paganas y la tragedia Seleme (San José, CR, 2009), donde se ha encargado de la dirección y las partituras. Actualmente, Bedoya reside en San José y enseña latín en el colegio; asimismo, lleva un blog llamado Cuadernos de literatura de Luis Antonio Bedoya (www.bedoyapoesia.blogspot.com).

Bedoya dixit
"(...)"

Poemas

LA OTRA VIRGINIDAD

Tras una lectura de Rimbaud

Aprendía a ver la primavera con los ojos del mar,
tras de mí no quedó un horizonte semejante.
Obedece mi corazón los signos oscuros, imposibles;
en marcha van mis amigos, sobre cerros mágicos.
Yo jamás pude encontrar la verdad.
Todos ellos cargan guirnaldas tejidas del dolor.
Sigo atascado ante una vastedad,
mi corazón llama a Mario al través de olas y olas.
Apúrome a calzar los algodones y a componer la chamarra,
cargo en mí a todo un siglo lejano, como a una guirnalda.
¿Quién, mejor que yo, por piedad, dará fe de que no existen
montes más plateados que aquellos donde danzan tranquilos
mis amables camaradas. Esta misiva es ardua, ya sin voz.
Sobre los pinos bamboléanse hordas de palomas,
pinos verdes y dorados, ¡rojos! Las palomas, como el mar.
Llenar las horas que me sobran con alucinaciones:
ello es una cuestión harto urgente… Dominio de la luz.
Si se es invencible junto a un lebrel –aún muy quieto-
¡cómo no celebrar la madrugada asaz dormido!
Crisálida violenta, primogénito del Sol. Yo callo.
Tu arma en mi pecho… toma también esta luna
verde de mi piel toda, oh caricia desvaída;
tus ojos negros –que han de ser muy negros.
Toma también mis lágrimas lloradoras de tu ausencia,
toma mi bolsa, toma mi aliento ¡melifluo saqueador!
¡Quién a trueque tomare tus labios desgarrados!
¡Sujetar tu corazón oculto, compás de todos los trenes!

El horizonte tras de mí. El horizonte invisible. El horizonte.
El laberinto. El horizonte del domingo, séptimo día,
igual que un cementerio en medio de la ciudad muerta.
Yo sólo quiero el mar.
Yo sólo quiero el sol.

(epílogo o…)

¡Juego con tus fauces, oh Destino!
Pues si osado no me empeño,
nada hay así que me divierta.

(De: La posesión de este mundo)

PRIMER INTERSTICIO

Igual que un gnomo acurrucado
arrojo, festivo, espléndido el desorden,
los cuadernos de mi vida –sus páginas desnudas.
El polvo sobre el cello y los puchinelas
-bello estertor- carcomen los muros, como páginas.
Debo a la velocidad del viento
mis últimos arrebatos de fe.
El viento ataca mi angustia y la arrastra…
al mar profundo, tan lejano.

La venda se descorre. Bajo la intensidad del cielo
multitud de aves errantes mueren su holocausto.
He aquí el cielo de los Eternos y los niños,
los conjurados contra el Padre y sus falanges de sangre.
El viento del septentrión arranca las páginas voladoras,
el viento que consume al mundo. Mi venda vuela lejos.

Ese niño contará toda la Historia,
ese niño quebrará los ojos helados del tiempo,
ese niño canta con versos fúnebres,
-ese niño- versos fúnebres y quebradizos,
versos de los niños quebrados, rotos;
versos como niños en la orilla del tiempo.
Ese niño es el Sol.

Agobia mi vaso el ruido,
mis nervios se erizan como el fuego en la cumbre,
mi corazón es un bostezo de huérfano,
una corona de flores que hace sangrar a los Cristos;
yo mismo, un Cristo, formulo proporciones
que conjuran el silencio. Llevo manchas cual trofeos.

Un escoliasta, aborto de la idea,
es blanco de mis páginas sangrantes;
así, la luz, mi puñal, lo espanta
como al perro de la calle, menos garboso.
(Tú, oh señor del Éter, ahuyéntalo aún más lejos)
Mi vida todavía no comienza. Empezaré a vivir callando.

Los cuadernos por todas partes, como muertos soldados,
los niños pisan sus páginas abigarradas
en su lúdica carrera. El escoliasta los persigue,
en vano los persigue… y el gnomo enfadado
llora en medio de la devastación, fúnebre
como un canto de madre y al viento espera
entre sonrisas que ciñen su angustia de monstruo.

En tanto la niebla cubría puentes y casas y toneles,
envuelve a los tímidos fantasmas
de este antiguo cementerio.
Yo quiero cantar a los astros rotundos,
celebrar su ciclo perfecto con vítores
y fuego, con trompas y oratorios;
y veré mi fantasma enorme
entre las llamas del levante.

El gnomo ha perecido y, ahora, es ánima de hada,
arrastra las congojas de los niños que de sueño
bostezan versos locos y escarlatas;
el gnomo ya es viento, ya es hada, ya es luz.

¡Calle la música del cello gualdo
en mi memoria desmenuzada por el tiempo;
entiérrenme las brumas del panteón
y su fatal sencillez de colono;
llámenme a las huestes de los huérfanos,
a su coro de sombra y aburrimiento!
Mi corazón es espuma herida
y helado yace su aliento
en un camino abandonado.

(De: El Sol)

NOCTURNO

Una meretriz dejó tibias
sus lágrimas en mi calesa,
al golpe del bastón robusto.

En la puerta un hombre moría
con su cara del mundo enorme;
yo dormí con su sino infecto.

En los parques de jovencitos
aquel vampiro sonrojado
muestra su costado sangrante.

Yo, puta de viril locura,
clavo los abúlicos cetros
como los lobos el colmillo.

¡Beba yo de su ojo negro,
Satán enhiesto como un roble,
del precipicio en la cornisa!

La sangre cuelga lujuriante
de mis dos ojos arrancados,
y baña el pecho de un mendigo.

¡Ese era su nombre, Julia!
Como se nombra al paraíso…
y yo agobié su caro néctar.

(De: Blanco)

CAROLINA QUINTERO

2010-03-22T20:12:00.001-07:00

Traída a colación por
Alberto Arce
Jonatán Lépiz
Esteban Aguilar
Sebastián Arce Oses
Sebastián Miranda

Trae a colación a
Marcel Razalas
Mauricio Molina
Norberto Salinas
Sebastián Miranda
Carmen Quintero
Selene Fallas
Alfredo Montero

Vida y milagros
Nació a finales de 1989. Se inició en la poesía con el taller literario Netzahualcóyolt hace ya unos años. Participó en la realización y puesta en escena del recital “El Lado Oscuro de la Poesía”. Actualmente estudia medicina en la Universidad de Costa Rica; además de trabajar en diversos proyectos relacionados con la literatura.

Carolina dixit
"El resto es silencio, sólo que el silencio no existe" -Alejandra Pizarnik

Poemas

Estos son los 5 hombres de mi mano/
animales de movimientos rápidos lentos/
húmedos de mi sexo.

Los sonidos de mi noche son murmullos de tu dios

Danza de las cuatro estaciones

I

Hacés malabares con mis días,
bajo la mesa construyo castillos
con barajas que no quisieron leerme.

Ignoraba tu devoción por los finales.
Hace tanto me sujeté de tu ropa,
quedó tu piel entre mis brazos.

Si deshojé el amor fue para cautivarte.
Hoy sólo recorrés las líneas de mis manos.

A pesar de los gritos del mundo,
edifiqué un templo en tu nombre.

II

Ignorás las blasfemias que lanzaste al crepúsculo.
Me deslizo en las rendijas de un bostezo,
cansada de que no recordés nada.

Sólo una vez sentí cada fibra de mi cuerpo
explotar en latidos,
vos que observabás mi rostro contraerse:
sabés ahora la forma del deseo.

III

Por esta danza no pude esconderme,
destruir las montañas de nieve
que ocultan la otra parte de la muerte.

Arrasté el infortunio entre mis piernas,
fui mordaza en tu boca;
un corazón que nadie descubrió en el pecho.

Las pirámides que honraban mi pureza
esconden la noche.
Mis manos se desgranan.

Nada queda bajo los puentes,
ningún secreto en las columnas.

IV

Es inútil ser otro habitante de la noche.
De nada me sirve naufragar desnuda
y a tientas por la calle.
Fierecilla que no logra cazar en las tinieblas.

Es inservible disfrazarme de otra,
me encontrás siempre en tus lugares.
Escribo direcciones sobre tu cuerpo
para que no me perdás.

I

“Porque es preciso que no estemos tan solos”
Julio Cortázar

En la ciudad de Osorno
reconocí tu olor en mi ropa.
Nunca terminaste de huir.

¿Qué puedo decir de la esperanza?

Hoy descubro olores sin dueño.
Digo de la vida lo que vos decís de la muerte.

Aseguré tantas veces que me mataría
ya nadie me cree.

II

“Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad”
Julio Cortázar

En la ciudad de Osorno
cuentan que el mismo hombre me viola.
Él sólo se acuesta conmigo
para arrancarme la pena.

Busco la esquina donde hice el amor
bajo un techo enorme.
Hace años este fue mi lugar;
hoy no sé donde estoy.

Encerrada en este cuero de animal
resistí tantas veces acertar tu nombre.

Sólo tengo la certeza
de que la muerte viene en algún barco.

III

“Arráncame esta cara de infame.
Oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.”
Julio Cortázar

No creo que me faltés en la cama,
juro que nunca estuviste.

Después de todo el tiempo del mundo,
mi único cambio es el cabello corto.
Lo demás permanece constante;
no sé en donde soy la misma.

¿en qué palabra quedé tartamudeando?
(el horror se lleva por dentro).

Evito que te me incrustés
Aunque lo hagás
(creer que soy tierra y vos mi único dueño).

Todo lo que he pensado se oculta.
Dejo de ser;
me predico absoluta cuando no estás.

A las puertas de esta ciudad
grito tu nombre.

SELENE FALLAS

2010-03-17T19:51:00.001-07:00

Traída a colación por
Angélica Murillo
Carolina Quintero

Trae a colación a

Tatiana Herrera

Melvin Campos

Marcel Razalas

Seidy Huertas

Orieta Fuentes

Eugenia Abadía

Mauricio Molina

Vida y milagros
Nací en San José, Costa Rica en 1978, y hasta la fecha, excepto por mi familia, amores y amigos, no ha ocurrido nada importante.

Selene dixit
"(...)"

Poemas

LA CÓLERA DE TETIS

El dolor es un animal políglota,
su grito empapa desde el sema,
desde la lágrima seca de la tierra.
Su grito invade, esgrime, lacera...
su grito llueve, mancha, sella...
su grito llega, abraza, penetra...
su grito marchita, deshoja, desmiembra.
Su grito amenaza, lulle, despelleja...
su grito muerde, cansa, increpa...
habla, gime, aúlla, cacarea...
roe, muge, croa, ronronea…
escupe, ultraja, blasfema...
escarcha, estía, envenena...
reclama, recorta, resuena...
infarta, maltrata, enferma.
No sólo está en tu lengua,
el maldito se desborda de unas tetas,
de unos ojos, de una hilera.
El maldito camina, cojea,
se arrastra, se desvela,
se comporta, se rebela,
se consume, me condena.
Maldito cuerpo el tuyo de marea,
maldito cuerpo el suyo de ballena,
maldito dolor, maldita pena,
maldita necedad de tanta esperma,
maldito corazón de anacoreta,
maldita voluntad de cadeneta,
infame mi quimera:
de que el mundo se haga mierda.

ARTE POÉTICA

No juego a dios
sumando tristezas
en el mundo,
castigando adjetivos
o resucitando verbos.
Escribo por las noches
y sí, sufro de insomnio.

PLATO DEL DÍA

¿Adónde remojaremos
las esquinas del fracaso?,
¿dónde esperan los zánganos
oficios que debimos cumplir?
El cromo de la niña enfermera,
profesora, madre, estilista,
pero nunca verás mi rostro
esmaltado junto a una vidriera.
¡Tanto odio cabe en un solo plato!
Soy experta en cálculos
alimento día con día doce tropas.
Me encantaría servirte
un filete en salsa de bastardo
o un arroz con maldiciones y patadas,
pero en vez de eso,
no te serviré.
Cerraré esta puerta y me dedicaré
a resolver crucigramas
y terminaré coleccionando estampillas,
practicaré rodar por los salones del vicio
y la pedantería,
no por imitarte,
sólo para saber si me equivoco.

LADRÓN DE ARTE

2010-03-12T13:44:00.000-08:00

Traído a colación por
Luana Fara Gonçalves

Trae a colación a
Juan Jacobo

Vida y milagros

Ladrón de Arte (pseud. Héctor Villalobos): Impacté en tierras costarricenses como un pedazo de hielo en una lluvia de granizo un poco antes de lo imprevisto. Mareado por recuerdos de viajes pasados, asaltado por espacios vacíos e identificado por amigos sin dueños, me consumí entre las letras más por necedad que por destreza. Viajo en una tierra paralela que de una forma inexplicable e imprevisible también es mía, lejos de lógicas y ancestros, pero muy cerca de muros de piedra, dunas y ojos de agua. Mi oasis en el desierto (literal y metafóricamente, separada la significación por los espacios y corazones correspondientes). Mi página web es: www.ladrondearte.com

Ladrón de Arte dixit

"Cuando escribo me convierto en un pedazo de aire, escribo más, sueño, camino y vuelvo a caminar. El sendero se hace río y rocas, me asomo al precipicio y me dejo respirar por un azul profundo y pegajoso."

Poemas

ESTROFA # 22

En los papeles inescrutables de mi cabeza te escribo un verso tras otro con rimas y métricas impresionantes, mieles de los mejores momentos que nunca han llegado. Sueños imprescindibles de nosotros mismos, imágenes de mi princesa con labios desarmados que me protege como a un distinguido caballero.

Llevo un registro de nuestra historia, cada intención, cada apelación a las miradas y a las sonrisas, cada espejismo que no se repite y que se evapora en alcoholes de esperanza.

En mis estrofas no se revientan las palabras contra las verdades que nos… Luego comienzo de cero, como imitando versos ajenos, que no son míos sino de todos, solo para evitar los temidos sonidos de esa palabra que se fractura al ser pronunciada:

               i
                 l
                   u
                     s
                       i
                         ó
                           n

AMNEMIA

Desde que nos fuimos cargo con un corazón al cuello y busco el rastro de nuestros recuerdos en una chimenea de arena y sal. Con las palmas de las manos me escondo de la distancia, en la espalda el dibujo de un reloj se desploma y me traiciona con inocente crueldad.

Desde que me fui un frío ardiente me esponja la boca. La mitad de tu cama se vacía todos los días al llegar el sol, en el fondo el silencio de tus tacones ya no me acaricia y yo me obligo a divagar de tus caderas que ya no tengo.

Cada tarde le robo alegrías pasajeras a la luna y a todos los demás, reposo en un pedazo de madera petrificado por un manjar de lágrimas, ajenas y comunes, con la cara hundida en el vacío. Desde que te fuiste se me olvidó cómo mirar hacia el mar.

Se agotan las migajas de lluvia y se desgranan las letras en un manojo de intenciones mientras nos abrazo en un desierto de nieve y sal, norte y sur. Se nos derrumban las palabras, se caen aleatoriamente como una muralla quebradiza y seca…

Desde que me fuiste se me olvidó el camino. Desde que te fui te busco por rincones bamboleantes: Plazoletas y aviones, en estaciones y mercados, en barcos y bicicletas, en círculos naranja y vino.

Desde que nos fuimos ya no se como ser uno solo.

TODO RÁPIDO, ENÉRGICO, CONCENTRADO, ENVENENADO

Y…, tenía que pasar…, soltarse, dejarse ir, inhalar profundamente la esencia del todo y quebrantarnos en fragmentos rotativos y olorosos a nuevo. Con ese aroma característico que da miedo pero que nos recibe como una matrona de inframundo, siempre dispuesta a hacernos sentir bien. En el camino que bordea la vida nada se elige, aun con la mejor disposición terminamos ahogándonos en miradas de añoranza y pasión. Una pasión que no se llena nunca porque las nubes salen a jugar, un río color sangre que juega a ser una estrella oscura y cadenciosa. En el patio de los anhelos hay un manto hirviente de alborozo que se extiende sobre los hombros de cientos de caminantes, algunos con aspecto de interrogante, otros con facciones de fortaleza y la mayoría con acentos de globos y colores. Así transcurre todo por los extremos del mundo, un infinito de posibilidades que dejás pasar al son de una birra o de un flotante otra vez más amarillo. Casualidad de los colores con que llenamos el mundo. Y de repente te sueño como a una extraña, como una cicatriz que se deshace de las memorias y se clava en la frente, lamiéndome el rostro como una brisa, vaciándote como una exclusa. Frente a un circulito blanco con ínfulas de marrón, revuelvo la vida con un agitar de historias y cadenas. Te veo a lo lejos, me abrazás, me amarrás a tus largas piernas de rojo y me embriagás con tus dedos de plata. Ajena al monumento que construyo cada día, al ramo de besos que suelto en tus faldas, al veneno que busco para seguir vivo. Como un exfoliante, me arranco la memoria para poder avanzar con vos...

JAIME GAMBOA

2010-02-19T07:59:00.000-08:00

Traído a colación por
Silvia Piranesi
Karla Sterloff
Daniel Matul

Trae a colación a
Laura Solano
Héctor Gamboa

Vida y milagros
Nació en San José en 1964. Músico, letrista, comunicador, articulista, guionista y narrador. Su poesía permanece inédita, aunque parte de ella ha llegado a oídos de la gente gracias a la música compuesta por su hermano Fidel para el grupo costarricense Malpaís. Hace poco publicó su primer libro de relatos, La orquesta imposible (Ediciones Ojalá, 2009), y actualmente está recopilando los poemas que ha dejado por el camino a lo largo de unos 30 años, con el fin de publicar un volumen de versos.

Jaime dixit
"No tengo nada que declarar, señor juez."

Poemas

BAJO EL FARO

Amanecer en la Colonia del Sacramento.
Mirar el río inmóvil.
Aprender el nombre del ombú
y de los árboles sin nombre.
Hacer el recuento de las fotografías
que no hice
las veces que no estuve aquí.

Los párpados al abrirse mienten
un lugar donde podría morir.
Piedras apiladas, centenarias,
pisadas por el sol entre palomas pardas.
El aleteo de una motocicleta
se escabulle haciendo aguas.
Frente a la plaza, fachadas y tienditas,
veinte mesas, el día que zumba.
Se aproximan las horas
y su vecindad espanta.

El suelo bello y muerto,
rancia alfombra de luz y pétalos.
Y el aire que trasluce.
El grito de los que festejan que aún no es tiempo.
Lo que queda en tus ojos:
mariposas detenidas en el ámbar,
capítulos enteros de una historia natural,
tu historia, tu almanaque,
los días que pasaste intentando repetir
el sabor de las cosas, las fotografías,
los instantes.

BAJO EL FARO (2)

Alajuela debajo de la cúpula,
entre pericos que simulan el viento.

La señora avanza con su cochecito
bajo el Juan francés, certeza de acuarela barata,
perfecta como la aparición del día
en la pereza de los mangos.

Es infructuoso inventarla.
La ciudad tiene sus recuerdos
y yo los míos:
mis zapatos, la agonía
de las primeras veces, los relatos de la banca gris,
las revelaciones al reverso del rostro.

Alajuela no será jamás la que parece
y menos la que vi
cuando amaba las ciudades con trompetas,
con héroes,
la postal inmaculada.

Escribo el testimonio del que no miró
las calles que se hundían en neblinas rojas,
los aviones ciegos,
el faro que callaba y no volvía sino para alejarse,
como el aliento.
Mi parte de una ciudad que me rompió los labios
con los suyos de llano y puño,
de puñal sin mano,
donde no vi nada,
donde no fui nada, pero amé.

LÁPIDA EN EL CAMPO

Yace aquí quien en vida fuera humano,
como decir un animal creyente
despojado de rabo y cuya frente
perdió el ojo inmortal, un día lejano.

Yace quieto quien fuera el caminante,
el bípedo supremo, el camarada
que alcanzó Maratón, como si nada,
y escribió un epitafio a Rocinante.

Yace todo: memoria, cuerpo y alma,
y con él se degradan bajo tierra
su bata, su bombín, su amor, su guerra.

Le sobrevive el vástago, la palma
que sembró junto al médano inclemente,
este verso y no más. Y es suficiente.

DENIA SÁNCHEZ

2010-02-13T16:06:00.001-08:00

Traída a colación por
Joan Bernal

Trae a colación a
Laura Solórzano
Karla López

Vida y milagros
Nació en Liberia, Guanacaste. Desde pequeña se trasladó con su familia a la urbe capitalina. Es licenciadad en Bellas Artes y desde el 2008 escribe unas cuantas letras.

Denia dixit
"Siento la ciudad de concreto, su textura urbana, su olor a café, lo diverso de sus espacios, la mezcla de lo cuántico con nuestra percepción enajenada, pulso de soledad con mutaciones que resultan ser nuestras también, carentes de todo, pero con su correspondiente amor."

Poemas

QUINCE HORAS

Los carros ceden sus distancias,
abordan la avenida metropolitana,
no cesa la lluvia en los urbanísticos verticales,
Las gentes presurosas, humeantes,
reducen los espacios comunes
ahora solitarios de sombras maratónicas

bar de copas, ángulo escaleno ente la calle 9 y 10
pequeña mesa lunera
vela entusiasta en cuerpo de porcelana,
al otro lado de las miradas dormidas,
Con las compras revueltas
la lista de los niños,
los imprevistos de un trabajo
no muy bien remunerado,

tus ojos sonríen con desatino,
buscan ventanas sin aldabas.
someten voluntades sin señal, ni red

Mi acercamiento de sal y tequila,
cautiva tu rutina pasada por agua,
- Hacía tanto que no te veía,
que de alguna manera
he vuelto a ser el de siempre.-

En mi respirar de humo
se adultera tu acento,
tocas mis cimientos sin rutas alternas
En ti… habitan nostálgicas fachadas,
retazos de fotografías,
Una semana que desciende tediosa
entre fantasmas, corsarios
y el reparto de quien cuenta su vida,
como recuperando distancias.

VEINTIDÓS HORAS

Este bar de quimeras
ávido en sus excesos,
consume los pormenores del día
en movimiento ondulante
al reloj de pared,
bajo la repisa de copas
y el reflejo más cortés
de una casa de citas,
amantes, esposas e hijas

En recesión de tu compañía,
ahogo tu nombre de segunda
gastado por el uso desmedido
y la distancia más hereje

Hablabas de todo,
saludos cortos,

estudios tardíos,
confesiones emocionales,
como una relación estable
que pide un trato igualitario,
hasta agotarme

Razones que nos vuelven
a los ruedos del camino,
un poco sórdidos, distantes,
cuando el placer se lleva
entre las piernas,

En su mirar ambivalente una vieja resaca
junto a los restos de conversaciones
olvidadas en la garganta

CINCO HORAS

En este café, diáfano,
con buena vista al pulmón intermontano,
donde las luces parecen
más cercanas, afables,
y las únicas ventanas dan a multifamiliares,

se extienden en largos tendederos
como tapiz urbano interminable,
un domino de sueños,
conversaciones de parejas,
convivencias compartidas

la terraza evoca un cuadro impresionista,
cada sensación agudiza mis sentidos,
arrullas mi tobillo desnudo,
donde la humedad de tu sexo
responde a mi más prohibida identidad

Retrocede la madrugada
tu belleza anida al paisajismo de concreto
La tónica del viento
sigue la estructura de luminarias,
el sol aún escaso tiñe la gráfica
de constructores menudos de hollín

FRAGMENTOS DE ESTACION

Te hablé como si sostuviese la mitad de tu vida
Y como si la mía no hubiese sido rentada
Por cuanto caminante esquinero
Tus palabras no eran, nunca fueron
contuve el pensamiento
y consigné mi aventura descalzo
sobre la carcajada de mayo

=========

El movimiento que mece
Las caricias no pensadas
La respuesta intuitiva
Tu sudor junto al mío
La palabra sacrílega
La energía que recorre
Tu cuerpo agotado
Mi poca resistencia
Hasta tu mirar…

DANIEL MATUL

2010-02-08T08:54:00.001-08:00

Traído a colación por
Joan Bernal

Trae a colación a
Gabriela Delgado
Jaime Gamboa
Fabio Víquez
Jenny Álvarez

Vida y milagros
Escritor guatemalteco, con más de 25 años de residir en Costa Rica. En 1995 obtuvo el primer lugar en el Certamen de Poesía de la Facultad de Ciencias Sociales de la Universidad Nacional “Omar Dengo” (Costa Rica). En el año 1997, fue uno de los ganadores del Premio Iberoamericano de Poesía “Opera Prima” (España). En el 2005 obtuvo en segundo lugar del Premio Internacional de Poesía “María del Villar”, Navarra, España. En el 2009, recibió el Premio Único de Poesía de los Juegos Florales Hispanoamericanos, Quetzaltenango, Guatemala. Ha publicado Efectos Secundarios, (Editorial de la Universidad de Costa Rica, 2008) y Noche de Ronda (Premio Juegos Florales, 2009). Es profesor en la Escuela de Ciencias Políticas de la Universidad de Costa Rica y labora para la Unión Internacional para la Conservación de la Naturaleza (UICN).

Daniel dixit
"La poesía es un gato que un buen día, sin saber cómo, ni cuándo, aparece en la casa. No atrapa ratones, al contrario, les perdona la vida. Se duerme en tu cama, se sube a la mesa, se escapa en la noche. Finalmente, cuando por fin te tiene confianza, se enreda en tus piernas con su cola de humo."

Poemas

I

No dejes que el mar te deje sin aliento.
Observa la ternura de la arena, la calma de su orilla.

II

Una herida en silencio,
no es igual a otra que canta.
La primera, todavía recuerda.
La segunda, ya perdonó.

III

El zanate distingue
piedra de honda.
Es por eso, que no siempre huye.

IV

No es el grano el que recibe la lluvia,
tampoco la tierra. Si no este viejo comal,
donde caliento la cena y la esperanza.

V

La nobleza de la leña
cuando la parte el hacha;
cuando se entrega al fuego.
Cuando pongo el comal
y su memoria es humo.

OTRA LUZ

La autoridad de la luz, que ahora me alumbra mientras escribo, no llegará más allá de la cinco y media. Cuando se apague, escribiré a ciegas. Otra luz conducirá mi mano, otra mano escribirá el poema.

TRADUCCIONES

I

Tu boca es el camino que une las aldeas del sol. Tu lengua, el viento que vuela entre los tejados.

II

Tu sombra se para al lado del patojo que fui. La abuela me ponía un trapito rojo en el cuello. El espanto me miraba de lejos; la abuela dormía tranquila.

III

Nuestro amor siempre fue un árbol después de la lluvia. Le gente decía: tan lleno de lágrimas. Nosotros, más ingenuos, jugábamos debajo y jalábamos sus ramas para mojarnos.

IV

El chucherío fuera de la casa anunciaba la temporada de celo. Ojala así estuvieran los poemas, en las afueras de mi casa.

CANCIÓN DE CUNA PARA UN NIÑO ENFERMO

Ri jäb ri jáb ri jáb; nuben jani'la jáb. Deja que las piedras duerman en el camino. Ri jäb ri jáb ri jáb; nuben jani'la jáb. Deja que los chuchos, se refugien en la puerta. Ri jäb ri jáb ri jáb; nuben jani'la jáb. Deja que los loros se posen en mi alma. Ri jäb ri jáb ri jáb; nuben jani'la jáb. No dejes que el tejado se hunda esta noche. No permitas que el patojo se marche con tu canto.

VI

Tu piel le envía cartas al sol, que se queman en el aire. Cartas jamás leídas. Por eso, cuando llueve, la gente del pueblo sale y recoge tus cartas en toneles o palanganas. Son la memoria de un ayer que nadie leyó.

CANCIÓN DE AMOR ENTRE COYOTES

Cada vez que llega la noche, encuentro a los coyotes amando. Aman el aroma de las flores cuando se tiran en el pasto. Se llevan entre sus patas al poema, al olvido. Entran a los gallineros, despiertan al vecindario y pelean contra los chuchos del invierno.

ESTEBAN RAMÍREZ

2010-01-26T14:34:00.001-08:00

Traído a colación por
Angélica Murillo
Jonatan Lépiz
Joan Bernal
Adriana Jiménez Quesada
Sebastián Miranda

Trae a colación a
Jonathan Lépiz
Sebastián Miranda
Esteban Aguilar
Sebastián Arce Oses
Adrianan Jiménez Quesada
Diego Piedra
Alejandro Cordero
Diego Mora
Roberto Obando
Mario Rucavado
Alexánder Obando
Juan Antillón
Mauricio Molina
D'lia McDonald
Paola Valverde Alier
Dennis Ávila

Vida y milagros
Esteban Alonso Ramírez (Heredia, 1983). Aprendiz en los géneros de haiku, poesía y cuento. Comenzó a tallerear y participó en sus primeros recitales como miembro del Taller Literario Netzahualcóyotl de Heredia, en el 2002. Posteriormente, unió esfuerzos con el Taller Literario “Libertad Bajo Palabra” de San José desde el 2006 hasta la disolución del mismo. Su primer poemario, Corazón de los días, está pendiente de publicación.

Esteban dixit
"Me abstengo de esta parte. No creo poder acertar donde los mejores poetas han fallado."

Poemas

SENSIBILIDAD

Su rostro indiferente
mira como aldea la Avenida Central.

Un niño sucio
le pide una moneda.

Al llegar al estacionamiento
la chica derrama una lágrima.

Alguien rayó su Mercedes.

SACADO DE LAS AGUAS

Cuando bajó del monte
todos sabían
que él había escrito esas leyes.

Al preguntar
por el resplandor en la cima
todos dijeron
que por cuarenta días
brilló como un sol.

Satisfecho
siguió con la misión
de controlar sus vidas
guiarles por sendas circulares
e instruirles en temores
soberbia
sed de sangre y venganza
para saciar
la extraña justicia
de su dios egoísta.

Riñeron con él
muchas, terribles veces
aunque nunca con esos dramas
pestes o becerros
descritos por los santos mentirosos
que inventarían sus hechos.

Pasaron años (quizá demasiados)
hasta que murió ante la frontera
de su más pesada herencia.
Sonreía, como ellos
rara vez volverían a hacerlo.

El egipcio redentor
dejó promesas
capaces de sostener un dolor perpetuo
y enseñanzas
que harían padecer horrores
a todas las generaciones de la Tierra.

Se aferraron a su recuerdo
sabiendo sólo
que en el desierto
como en la vida
no es mucha la esperanza

pero se sufre lo que haga falta
por quien nos hace olvidar
que al final, tal vez

no haya ninguna.

CINCO HAIKU

I
como los dioses
dos niños se divierten:
aplastan hormigas

II
otro ocaso
mirar su columpio mecerse
esta vez vacío

III
luna llena: hoy
también te miro pleno.
ya menguaremos

IV
desvelado
seguro de que ambos moriremos
saludo al sol

V
aquella brisa
incapaz de hacerse haiku
me atormenta

Afinidades que crecen

2009-10-15T21:20:00.000-07:00

Desde Costa Rica, le damos la más cordial bienvenida a
Venezuela,

el nuevo vagón del tren poético de Afinidades Electivas.

Visiten Afinidades Electivas - Venezuela en:
afinidadeselectivasven.blogspot.com

ÁLVARO TORRES-CRESPO

2009-10-02T13:53:00.001-07:00

Traído a colación por
Silvia Piranesi

Trae a colación a
Alfonso Chase
Rodolfo Arias
Carlos Calero

Vida y milagros

Costarricense nacido en Buenos Aires, de padre chapín, madre tica, abuelos nicas y con esposa gringa. Realizó estudios de economía en la Universidad de Costa Rica y estudios de posgrado en políticas públicas y ecología política. Vive entre la Península de Osa, al sur de Costa Rica, y Portland, Oregon, donde en estos momentos aprende producción audiovisual, con la escurridiza idea de volver a Osa a filmar todo antes que cambie por siempre. Apasionado por la comunicación en general. Liguista. Comparte sus textos y videos en el blog alfinalunguayabo.blogspot.com. Mantiene inédito los trabajos de Polvo y Pueblo y Los alfabetos en mi cabeza.

Álvaro dixit
"Las metáforas son nuestra manera de perdernos en las apariencias o de quedarnos inmóviles en el mar de las apariencias." (Roberto Bolaño)

Poemas

AÑEJO PENSAR

Cuatro paredes de cemento
sostienen el peso de tu historia.
La aguja herrumbrada,
carcomida por la rutina,
besa el acetato
y me respira alientos de última canción.

Sos memoria de textura áspera
de sonidos lejanos, complejos de descifrar.
Quiero poder escuchar tu caos,
la definición de lo nuestro,
alguna orquesta vieja que interprete tanta despedida.

(sin título)

Me ahoga el saberte frente a mí:
presencia, correntadas de algo incierto -
y una ventana que con la mañana aclara.
perder tu voz
en el murmullo constante
del aguacero que golpea el vidrio,
y reconocer la decisión
en el único gesto de tus manos,
que en esta despedida son líquidas
y regadas sobre el cemento.

POLVO Y PUEBLO

I

este lugar no puede ser pueblo
no nos prestemos a engaños.
esparciste actos indescifrables
por todas tus calles,
escondiendo con sutileza la angustia.

ahora,
reducido brutalmente a espectador,
me encuentro en todos los perros
que recorren febrilmente,
tus rincones.

II

una cabeza empolvada en cada esquina
entre brazos pesados y el alcohol de siempre.
aquí el porvenir nunca lo anunció
el carro con parlantes
ni se dejó ver al final del año desfilando
junto a las mismas muchachas delgadas.

la angustia se cuela por debajo de las puertas
y se amontona de a poco.
techos herrumbrados
luces débiles
treintas de mes

en este lugar todos cargamos un recién nacido
para que nos compren algo de lo que ofrecemos.

III

desperté con la mirada atrofiada
y el paladar amargo
de tanto rebuscar entre tu basura
que soy yo
y lo que sueño.

por lo pesado de la humedad entendí
que sobre mis ojos bailaron
todos los miedos de la noche:
fiesta prosaica
a la que no fui invitado

ahora que empieza la jornada,
me desdoblo de nuevo
para seguirte el rastro,

y para ausentarme de todos los muelles
que nunca son pintorescos
cuando llega tu noche.

-oOo-

MARCO TULIO MENA

2009-09-07T13:49:00.000-07:00

¡Llegamos a 100 poetas!

Traído a colación por
Frank Ruffino

Trae a colación a
Guillermo Fernández
Érick Gil Salas

Vida y milagros
Nace el 7 de agosto de 1956 en Turrialba, en familia de origen indígena, que emigra de Villa Colón a Turrialba para trabajar como jornaleros agrícolas en las fincas de este cantón. En 1990, adquiere el grado de Licenciado en Bibliotecología y Ciencias de la Información en la Universidad de Costa Rica y, en 1996, se gradúa de Magíster en Administración Educativa en la Universidad de la Salle. Fue miembro del Consejo Editorial y colaborador de la Revista Escritores y Lectores. Entre 1991 y 1992, coordinó la sección literaria de la Revista Contrapunto, publicación del SINART (Sistema Nacional de Radio y Televisión Cultural). Es miembro de la Asociación de Obras Literarias, Científicas y Tecnológicas de Costa Rica, y del Colegio de Bibliotecarios de Costa Rica. En el año 1997 asistió a Guatemala, en representación de la Asociación de Autores de Costa Rica, al I Encuentro Centroamericano de Poetas. En el año 2002, publica el libro de poesía Boca de Ángel; en 1998 publica Para que florezca el mundo (Poesía); en 1994, Declaración final; y en 1987, Para seguir viviendo.

Marco Tulio dixit
"Hace muchos siglos, cuando mi existencia era una intención en la sabiduría, mis ojos se lanzaban en búsquedas, mis voz era un útero en estallidos de interminables universos. Mi madre fue muchas madres en rebelión y ahí estaba mi voz, dentro de la vida, en lo más profundo de mis semejantes. Mi poesía invadió mi existencia hasta llevarme a la lucidez de los que mueren y los que nacen, la vida que se reproduce en plenitudes me invadió hasta reventar en protestas de mieles y densidades de pétalos. Y todo fue y es un vuelo, en peregrinaje sobre la tierra y en vuelo de plenitudes, un canto consciente, una daga de doble filo con destellos de versos vivientes, en guerra perenne que ha trascendido mi dolor y mi gozo. Mi poesía es multitud que me posee y busca bondades y rebeliones en mi Ser para lanzarse en batallas victoriosas. Mi poesía va más allá de la mente y de los egos, busca desenmascarar a tantas personalidades farsantes que han destruido a la vida, a la Madre Tierra, y a la vida, a la que me aferro sin descanso, con todos sus ríos, mares, tierras sedientas y montañas."

Poemas

SEDUCIDO POR MONTAÑAS

Seducido por la virginidad de las montañas
y por el sosiego de las llanuras,
lejos de las máscaras
y de los cementerios
asumo mi derecho a la alegría
y me extiendo
para reposar en el paisaje
y recibir los códigos eternos.

Yo
un animal en extinción
quiero preservarme
y vivir
en armonía con el cosmos.

ESTA CIUDAD

Esta ciudad, vieja y cansada,
perece en su drama.
víctima de sus aires globales,
sus emociones son ingenuas,
y su orondo ego la devora.

Esta ciudad, abre sus fétidas fauces,
muestra sus sótanos
habitados de dolor y angustia.

Por ella, se asoman sus bufos mercaderes,
y abajo, en el fondo del abismo,
se debaten sus rostros demacrados,
cabezas adentro, en basureros.

Sobre ella camino en cantos
y siempre lloro entre galerías
de personajes con muecas inconclusas.

Es evidente su espíritu de falsa metrópoli,
su voluptuosidad,
su muchedumbre de miedos
y advenedizos profetas.

Uno siente su queja desde sus drenajes
y corre por su larga Avenida Central,
donde nos buscamos
en cada exclamación de transeúntes
y vendedores de sueños ambulantes.

Esta ciudad, este país, agoniza,
señor Presidente.

VERDADERAMENTE UN AMANECER

Llegará el día en que el amanecer
será verdaderamente un amanecer,
una aurora decisiva para todos.
Muy pronto, la democracia
ya no será demagogia en la boca
de algunos políticos
y los diputados serán
verdaderamente representantes del pueblo.
Yo sé, estoy muy seguro
porque lo presiento ahora,
el amanecer se acerca
con aires de movimiento popular
y los corruptos
morirán de vergüenza
cuando las multitudes
alcen la bandera de la dignidad
y escriban la palabra “justicia”
sobre el territorio de la Patria.

PATRIA MÍA

-1-

Patria mía, los traidores
nunca conocerán tu amanecer.
Cuando tú despiertes
como despiertan las madres
ellos huirán hacia su verdadera patria,
el país donde tienen
cuentas bancarias en dólares,
mujeres y sitios de lujuria.
Huirán con sus galardones,
su imagen de personas buenas.
No te aman y nunca te han amado.
Los alimentó la traición…
No sufras por ellos, Patria mía,
porque las multitudes patrióticas
en el momento propicio
levantarán tu dignidad
y decretarán tu alegría eterna
con el amor en rebelión
de tus hijos auténticos.

-2-

Querida Patria mía.
Los traidores son cobardes
profanadores de tu democracia.
Escaparán temerosos
del Sol de la justicia que nacerá
de tu pueblo en rebelión
y si pueden lograrlo
te dejarán sin la memoria
de tus héroes,
desnuda y desolada
llorando en el hemisferio.
Porque así son ellos,
los que se disputan el poder
y machan la esperanza,
los que no te aman
a pesar de que llevan
la sangre de tus entrañas.

-oOo-

FRANK RUFFINO

2009-08-29T10:40:00.000-07:00

Traído a colación por
G. A. Chaves

Trae a colación a
Marco Tulio Mena
Efraín Méndez
Alberto Fonseca Herrera
Jesús Aparicio González

Vida y milagros
Nací en San José CR el 16 de abril de 1965. Mis padres son españoles. Poseo dos nacionalidades. Radico en Tilarán y Heredia. No creo en la vulgar institución del matrimonio (casi no creo en nada). Tengo cuatro hijos varones, el mayor de 24 años y el menor de seis meses, todos con distinta mujer: vine a este mundo simplemente a multiplicarme. El periodismo mantiene precariamente mi particular estilo de vida y mi poesía, aunque no me gusta esa profesión. Un día del 2002 cometí el error de publicar Diablos Alucinados, un año después, no conforme ni aleccionado, caí por segunda vez con Torre de vigilias y Fingida lágrima, dos poemarios que metí en un solo libro generoso (2X1). Un poco más maduro, y tres años después, Ediciones Perro Azul pierde un poco la cordura al lanzar Viaje de ausentes, que por alguna razón cósmica obtuvo el segundo lugar en el I Premio Internacional de Poesía Macedonio Palomino 2007. En pocos meses, creo, publicaré otro libro “del cual ya tengo el recuerdo”.

Frank dixit
"Aunque les suene tópico, mi poesía es nada más la punta del iceberg. Usualmente no puedo ni soy capaz de expresar emociones o pensamientos que recorren mi alma como meteoros destruyendo todo a su paso. No he logrado domesticar mi alma y lo que conocen de ella son solo berrinches poéticos. Eso sí: les prometo que algún día escribiré poesía de verdad, por ahora acepten mis montaraces versos casi siempre en estado de embriaguez profunda tanto como el hombre emisor: incoherente, ateo, desalmado, tierno hasta la hierba y el pétalo, pendenciero, autodestructivo, mujeriego con absurdos aires de Casanova (solo vean mi foto), irresponsable, cultor de Diógenes y otros adjetivos espetados por quienes no conocen a cabalidad mi persona y sus luchas internas, las más de las veces perdidas."

Poemas

DURMIENDO LA MONA

Un silencio toca mi puerta.
Abro y le pregunto qué se siente
ser callado, oscuro, sin piel,
con ese bajo perfil
que serviría a muchos
ruidosos don nadie.

Lo invito a pasar,
y rápidamente se instala
en el zaguán,
la sala, las habitaciones,
la cocina, el cuarto de lavandería;
sube por el techo
y circula las cañerías,
se mete en todos los cables,
invade adornos,
óleos y acuarelas,
levanta el teléfono
y toca el oído de quien llama
con su lengua de hielo.

Mejor no haber abierto
y continuar escuchando
a Mercedes;
el perro aullaría lobo de contento,
mas véanlo ahí,
todo petrificado en sal.

Tan callada está la casa
que empiezan a temblar las cosas.

Tratando de romper todo eso
extrañamente levito hasta el espejo
y al fin entiendo todo:
nadie hay en casa.

Y como si alguien subiera
el volumen de un transistor,
el sonido ambiente
va apareciendo,
la moza del París palmea mi hombro,
me incorporo incrédulo,
le doy un puñado de alegres
monedas de a quinientos
y a paso de soldado marchante
salgo a la calle agradeciendo
el bullicio de la tarde.

POEMITAS QUE SALVAN EL ALMA

Ruedo por la calle
sin gente y sin luz
junto a bultos de hierbas secas
y otros rastrojos.

Escalofriante es todo
a esta hora en que solo
se piensa en los muertos,
en amores perdidos
y amarguras inolvidables.

Y nadie al rescate, nadie,
solo el terrible viento
de banda sonora
irrumpe a grandes pasos
por los cuatro costados.

Asumo la muerte en mis ojos
y como temiéndomela,
por pura atracción
aparece ante ellos amenazante
y segura de una presa fácil
ya medio muerto
por tanto suspenso.

Sin tener nada para distraerla
de su frío instinto
saco ingenuamente
del jersey
un billete de lotería
con un pequeño premio
de terminación, se lo regalo.
Acerca sus cuencas
al papel sin entender
ni importarle la fortuna
y me pide un consejo.
Sin hacerle preguntas
declamo poemas incoherentes;
mueve la cabeza
afirmativamente
y sabe que puede
contar conmigo.

Fijamente en mí
sus sumideros sin fondo
desvaneciéndose,
sus brazos bajando de su cotidiano
gesto de guerrera
a posición de tregua,
el esqueleto se hace humo
y lo desaparece el viento.

ME DIERON DIOS, CIGARROS…

Me dieron dios, cigarros,
cien libros, y de sus páginas
solo extraje la duda.

Me dieron, cómo dice
mi putica barata “por donde era”.

Tantos pájaros cantan,
tanto verde.

Tanto caminar a 45°
en contra.

Un avión por caer,
una estrella que despierta
solo sospechas,
en mi solar
el remedo de cuervo
picotea los cuadrados
de mi desayuno.
La mismísima
luna de siempre.
Llena. Yo aúllo
y los cisnes no hacen eso.
La charca me mece.

Pienso lo desquiciada
que fue la madre
de Rainer María:
ponerle a un poeta
trajecitos de niña!

Devuelvo las cosas
de mi alma como dirigiendo
una orquesta: el alcohol
que resuma por mis cueros,
los pelos como aceros,
mi exótica barba manca
chorreando espuma,
hinchados ojos
de batracio etílico,
una penumbra que me nombra:
musgo, sombra, tenues
telas en mis sienes:
debí faltar hace pocos segundos,
antes que Nerón
y antes que el joven faraón
(en la larga edad del tiempo
ellos y yo tenemos las huellas
confundidas y visibles).

No deseo halagos.
Podría dormirme en los laureles.
Sentirme Baco, Dionisio…
Mas he tomado figura blanca
que pregunta en la noche.

Sacudo los árboles,
se me van las aves,
las naranjas caen,
duraznos, manzanas:
en el jardín de mi alma
no hay estaciones:
lo mismo cosecho
plátanos que fresas,
zapotes que preciosas uvas…

Es lindo nombrar frutos:
en ninguna estrella los hay,
y estos líderes de la farsa
aseguran realizar milagros,
de imponer manos
en la disminuida frente
y desmayarse los zombis
(poseen ambas partes
el espíritu de los puercos).

Hasta que algún genio
demuestre lo contrario,
tampoco en las estrellas
hay perros, amigos,
madres, libros…
Los hombres son raros
(y soy el más raro
de los raros),
todo aquí es raro
y ya por eso toda cosa es digna
de llamarse milagro
y los sueños de la noche
más esclarecedores
que el próximo día.

Padre cóndor soy:
levito a siete mil
metros buscando
los aromas,
Madre serpiente
de terciopelo soy:
a un palmo de la tierra
la penetro como
a una gran diosa,
nos hemos despedazado
tantas veces
en las escondidas veredas!

Ven ustedes esas yemas?
Es mi alma naciendo,
como los sencillos berros
en los desagües.
Ahora sólo déjenme crecer.

(Poemas inéditos)

POBRE PÁJARO

a Felipe Granados

Pobre pájaro
dejó la sangre en los cristales míos.

Fijé sobre la mancha
la figura de un gavilán
porque es la fortuna de los pájaros
no reconocer las palabras.

Pobre pájaro
en el infranqueable umbral
de mi abismo;
tal vez estaba demasiado viejo
o ebrio de libertad quería
entrar a la casa de un poeta
a ver qué se siente,
pero había sus peligros,
algo interpuesto entre él yo:
el diáfano peligro de creer en el aire.

(De: Viaje de ausentes, Ediciones Perro Azul 2006, pág. 32).

-oOo-

LUANA FARA GONÇALVES

2009-08-13T15:49:00.001-07:00

Traída a colación por
Paula Ramírez

Trae a colación a
Ladrón de Arte
Angie Lamparero

Vida y milagros
Un 17 de agosto de 1981 decidí dejar las entrañas confortables que me albergaron 9 meses... decidí entrar en esta dimensión y llenarme de huellas y llenarla de huellas, escogí muchos caminos, muchos caminos me escogieron y hasta me inventé unos cuantos, no soy de ningún lugar ni siento que pertenezco a nada... sólo sé que cada día me sorprendo con las pequeñas cosas que me hacen feliz, que son diferentes... impredecibles y mágicas, como el escenario donde bailé muchos años e hice catarsis con todas las ideas que se me cayeron de la cabeza, como todos los escenarios que tengo pintados en mi recuerdo de cada viaje a todos los lugares en los que nunca he pertenecido pero he sido/estado, la sensación del vino recorriendo cada espacio de mi boca, el silencio, el miedo, el sufrimiento... y el queso y las aceitunas con las que se acompañan las copas. Mi profesión es la vida, aunque a veces también trabajo en una oficina, a veces escribo, a veces estudio nutrición, a veces bailo, a veces corro, a veces soy feliz y a veces simplemente vuelvo a vivir. Como verán, no soy muy amiga de los datos convencionales.

Luana dixit
"No hay mucho que decir de mí, soy algo así un rompecabezas al que todos los días se le pierden piezas... a veces se me riega la copa de vino encima del tablero, a veces me termino de armar y enseguida me desarmo... no soy poeta, soy una alcohólica existencialista enamorada de la vida, y lo que escribo por consecuencia no es poesía, escribo suspiros y catarsis... suspiro con el recuerdo y hago catarsis mientras pierdo la conciencia dentro de una copa de vino tinto."

Poemas

1.
(Suspiro)

Ya había perdido el más mínimo rastro de esperanza de que existieras,
por eso ni te esperaba ni te estaba buscando.
Ya me había acostumbrado a vivir las antítesis de mis utopías.
Ya había aceptado que el amor era una palabra,
como proclaman algunos genios del absurdo,
compuesta por dos consonantes y dos vocales,
o por cualquier par de elementos donde en ninguno de ellos
estuviese yo. Pero llegaste.
Y en un despojo de aquella resignación,
dibujé la silueta de tu sonrisa con mis labios,
un poco por capricho y otro poco por alcohol,
pero definitivamente te dibujé.
Y se me dibujó esa misma sonrisa en el pecho… y me palpitaron las entrañas.
Hay muchas formas de pronunciarlo y de escucharlo,
inclusive de escribirlo,
ya muchos partícipes del romanticismo se han deleitado de hacer referencia
a la fisiología poética del órgano único e involuntario,
absolutamente asimétrico y arrítmicamente musical que se nos manifiesta sorpresivamente…
Y aquí te doy un retrato abstracto de mi corazón, una pronunciación en dialecto propio de la palabra amor.
Con esta constelación de palabras en este pedazo de cielo cuadrado y blanco
hago constar la desnudez del espacio casi imperceptible contenido en nuestros abrazos,
me atrevo a traducir lo que mis ojos tararean en contacto con tus gotas de mar,
y me declaro capaz de hacer un transplante de luces.
Porque decir “te amo” se le hace difícil a mi boca y ridículamente fácil a mis manos.
Porque tengo las entrañas llenas de metáforas y los sueños llenos de ventanas.
Porque te siento en cada uno de mis espacios, porque estas tan dentro de mí, que te sudan mis poros.
Cómo traduzco en palabras todos los temblores que tengo en el abdomen,
todos los eclipses que tengo en el pecho,
las estrellas fugaces que pasan por mi vientre cuando te respiro?
La calma en mi mirada cuando acaricias mis relieves y me delineas con la yema de tus dedos.
Las rebeliones nerviosas de mis flores cuando se desprende de vos un pedazo de aroma
y se esconde en mi sueño y en mi despertar.
No hay dialecto para parafrasear el alma…
dicen que cuando suspiramos se nos escapa un pedazo del alma,
no es tan difícil adivinar hacia donde escapa.
Una vez escribí: un suspiro es pasar de un pedazo de cielo lleno de gotas de luz, a un pedacito de luz lleno de gotas de cielo…
Y con vos no dejo de suspirar.

2.
(Catarsis)

Estaba tratando de ver hacia otro lado, de llenarme las cuerdas vocales con uvas fermentadas, para evitarte a vos, sombra, silueta negra, casi mí misma de mí, extensión de la suela de mis zapatos. No había querido acercarme a vos, espejo compañero, pedazo de mí vacío y enmarcado por 5 centímetros de madera, para no descubrir de nuevo que tengo las ojeras llenas de vigilia y de nostalgia, para no ver que en mis manos ya no hay más de 20 dedos, para no darme cuenta que volví a tener 2 brazos y una única opinión.

No había querido enfrentarme a vos, reflejo invertido de mí.

Y esta vez no fue por aquellos, los amantes que se me dormían en la sangre y la anestesiaban contra la rutina. Esta vez también estaba el señor juez al que no invité y también le volví a decir que me rehusaba a firmar el divorcio con la tinta y el papel.

Esta vez se me agotaron las entrañas, el invierno entre mis piernas se había trasladado a mis ojos hacía ya más de un año. Ya el silencio entre su boca y la mía era más grande que el almohadón que nos separaba la espalda.

No era posible que todo el territorio que abarca mi piel pudiese tener otra geografía que no fuesen sus brazos. Pero hoy nada es igual, aunque suene trillado, ya no tengo territorio ni espacio porque me fui y no tengo la menor idea de dónde estoy. Ya las catedrales que habíamos construido juntos no tenían ventanas, ya la ventana verde que nos habíamos robado en la montaña no era más verde, ya el verde de sus ojos no era el océano de suspiros que me dejaba sin aliento.

Tengo un par de tractores sosteniéndome los párpados para no quedarme dormida y una caja de vino colonizándome las pupilas.

Moría de ganas de contarle que sí había una solución, que podíamos, como dicen en la calle intentarlo de nuevo, moría de ganas de verle los ojos y sentir el desgarre en el pecho para poder asegurarle que lo extraño pero hoy no estoy desgarrada.

Transito una avenida desierta, tengo sed debajo de mi falda, y tengo colapsados los pensamientos. Los he fusilado uno a uno, al pensamiento de destierro de mi propia cama, al de mi mano entrelazada con la suya para siempre, aunque siempre se acabe mañana, a despertar todos los días a su lado aunque ese lado fuese su espalda.

Decididamente no voy a pasar otro fin de semana completo escuchando deportes, mientras ando paseando por la casa con el libro que guarda mis orgasmos neuronales y mientras ando con las palabras en estado de coma porque el vacío se las traga y ya no vuelven al papel nunca más.

Estoy absolutamente segura de saber que me hacen falta sus besos en el cuello y sus caricias en la tierra de mi ombligo. Pero también estoy segura que no quiero sentir de nuevo los bocados de mí misma que me trago cada vez que se esparcen mis palabras porque todos los oídos que me acompañan no tienen la carga electromagnética exacta para absorberlas, así se repelen y se dispersen por la ventana.

Y hasta podría decidir que no me importa, que puedo pasar el resto de mi vida soportando este racimo de costumbres, estos tulipanes rosados de plástico, podría anularme, podría ponerme una máscara y decirle al mundo que sólo me importa el amor, que no necesito complementar las agujeros negros del universo que hay bajo mi frente, ni bajo mis pantalones. Podría asumir este personaje que fue diseñado para mí, para nosotras las mujeres que debemos cumplir un papel en el mundo, que no fuimos hechas para estar solas ni para procrear pensamientos. Podría decir que no me importa.

Pero prefiero quedarme conmigo, llenarme la cabeza de malos pensamientos, tomarme 4 copas de vino y sentir seca la garganta y el orgullo, levantarme conmigo y olerme a mí, escupirme sobre los papeles, quedarme dormida con 3 lágrimas en las esquinas de los ojos, cortarle la garganta a este sentimiento de culpa que me acompaña en las noches cuando mi computador y yo queremos escaparnos para tener un romance.

Prefiero quedarme aquí, en esta borona de mí, que me extrañaba y que se enamoró de mí. Prefiero sentir esta cicatriz en las arterias y esta lucidez nuevamente en mis palabras, esta incertidumbre en mis calzones y esta incomodidad en mis pensamientos. Prefiero no seguir ensayando mis monólogos acompañada, prefiero hablar sola conmigo que hablar sola con otros.

Tengo tantos planes para mí, hacía rato yo me estaba esperando y ni siquiera me había enterado. Hace rato que me buscaba, y sabía que estaba dentro de mí, pero por algún motivo no me podía encontrar. Seguramente estuve mutando, como la metamorfosis del cáncer de la rutina, como una bacteria proliferando en los tentáculos del deseo, como un parásito en el intestino de mi alma.

Hoy me quedo conmigo. Aquí me espero a mí misma. Aquí me encuentro conmigo. Aquí no tengo la menor idea de que hago conmigo pero me quedo conmigo y al mismo tiempo sin mí.

3.
(Catarsis)

El sabor amargo de abrir los ojos y sentir el espacio vacío.
El calambre constante que tengo en el pecho.
Mi cerebro colapsado por contracturas.
Lo único de lo cual estoy segura es que no hay más vino en la botella
…Ahora que estoy sobria empiezo a extrañarte.

-oOo-

LAURA CASASA

2009-06-28T08:36:00.000-07:00

Traída a colación por
Adriana Jiménez Quesada

Trae a colación a
Rónald Bonilla
Julieta Dobles
Michael Herradora

Vida y milagros
Laura Casasa Núñez nació en San José, el 3 de agosto de 1976. Escribe y lee desde muy pequeña y creyendo que iba a encontrarse con la escritura estudió Filología y Lingüística en la Universidad de Costa Rica. Ahí se desencontró con la escritura, pero siguió rodeada de palabras. Ahora está volviendo a palparlas. Se llama de vez en cuando Lía Crous.

Laura dixit
"La poesía está algo perdida. Aquello que hace poema a un poema no siempre está ahí, pero seguimos escribiendo. Lo único que sí está, que sigue estando (no solo en un intento de poemario), es el asombro por la palabra, la capacidad de sorprenderse como un niño cuando se nombran las cosas. Y uno sigue escribiendo, a pesar de todo, en el silencio o en el grito."

Poemas

OLVIDO DE SABINA

...¿dónde quedaste, en qué vagón?
Malpaís

Siempre estuve volviendo de tus manos,
del pañuelo abierto de tu lengua y tu cuerpo por la noche.
Iniciaste entonces el silencio,
recogiste el amor que habías tendido
como un mantel ansioso al mediodía.
Yo fui un vagón confuso y triste viendo
tu sombra, tu cigarro, tu mano de cisne con cuchillos.
Sostenés el cigarro atardecido:
extensión de cuerpo blanco,
hoguera maniatada al borde de tu cuerpo
desfile amoroso de tu mano de humo.
Me olvido de Sabina.
Decido una vez más que debo deshacerme
del fajo de mi culpa y mi tragedia.
La muerte es tu cigarro ardiendo
y mis ojos que corren líquidos
fuera del borde de tu vida entregada.

CREMACIÓN

Ver mi cuerpo abrazado por las llamas
el calor que en un momento hubiera despertado
el más recóndito dolor, el más profundo grito,
la piel ampollada, estirada y fruncida en el abrazo
mientras la falta de luz se convierte en certeza.
Huele en ese tiempo a órganos quemados,
al pelo invisible que pusimos en la luz de la candela,
huele a piel que se llena de silencio y negrura
se desprende de esa piel todo lo viejo, los cansancios,
los deseos de amar, las insatisfacciones,
mientras sube un hilo fino de humo,
que no puedo ver porque ya estoy muerta,
que no puedo sentir, no puedo oler,
sin cansancios, sin deseos de amar, sin insatisfacciones,
la muerte para siempre y mis cenizas.

NOMBRES

Me han puesto varios nombres.
Algunos en secreto y otros murmurando,
Otros cuando llega al celular una llamada de número privado.
Creo que estos nombres son dados por mujeres,
Iguales que yo, pero tal vez un poquito menos putas.
Porque si soy puta y otra mujer me lo dice,
Me lo ponen en la cara como un limpión usado,
Debe ser porque algunas mujeres no son como yo,
Porque tal vez algunas mujeres son felices
En sus cuatro paredes, en su sofá design
o en su hombre celado con correa,
al que de vez en cuando dejan dar un paseo por el barrio.
Yo solo vuelo a otros sitios, sorda y anónima.

-oOo-

MELVYN AGUILAR

2009-06-23T09:45:00.001-07:00

Traído a colación por
Alfredo Trejos
Luis Chaves
Adriana Jiménez Quesada

Trae a colación a
María Montero
Armando Rodríguez Ballesteros
Américo Ochoa
Leonardo Villegas
Osvaldo Sauma
Diego Montero
Karla Bolaños

Vida y milagros
Nace en San José, Costa Rica, un 2 del 11 de 1966. En 1987 ingresa a la Faculta de Ciencias Sociales de la Universidad de Costa Rica donde cursar la carrera de sociología. En 1988 funda junto a dos jóvenes poetas; (Sergio Barbosa y Claudio Sánchez) el Anti-Taller-Anti . En 1992 participa junto a un nutrido grupo de escritores (David Maradiaga, Alejandra Castro, Patrick Cotter, Meritxel Serrano, Mauricio Molina, Claudio Sánchez, Diego Montero, Juan Carlos Murillo “Murdok” e Isaac Rojas, entre otros) en la fundación del Colectivo Octubre Alfil 4. En 1994 participa del Colectivo Voz Urbana. Su obra poética publicada consta de un único libro: Territorios Habituales (Editorial Arboleda). Algunos de sus trabajos han sido publicados en distintas revistas nacionales e internacionales. En el Anuario de Arte Costarricense, a principios de los años noventa, publica junto al poeta peruano Leo Zelada un trabajo experimental a dos voces: 4 Sofismas para un Cangrejo. Poemas suyos aparecen en la revista Los Amigos de lo Ajeno, es incluido por el poeta colombiano Armando Rodríguez Ballesteros en la antología Lunada Poética, poesía costarricense actual, de la Editorial Andrómeda. También fue incluido en la antología de poesía contemporánea costarricense Sostener la Palabra (Editorial Arboleda), y en la antología Noches de poesía en El Farolito (Editorial Perro Azul). Tiene inéditos trabajos como: Malena y el Silfo (Malversación del Paraíso), Anotaciones para Klelia, Kaldunia, Poemas de servilleta, Poemas compactos para un público exigente y Cantata Ebria para Octubre, entre otros. Además de su actividad literaria, Melvyn Aguilar se ha dedicado a trabajar con organizaciones ecologistas, comunidades campesinas e indígenas y organizaciones de base. Entre 1991 y 1995, trabajó con la Asociación Ecologista Costarricense AECO/ 1996-1997 con la Asociación Ecologista de Cogestión Comunitaria. -AECCO-. / 1998-2003 Miembro del equipo técnico de la Mesa Nacional Campesina / 2005- 2006 Consultor para el Convenio -PDR-COOPEORTEGA en el marco del Programa de Turismo Rural Comunitario de la Cooperativa Autogestionaria de Ortega R. Actualmente se desempeña como consultor independiente en gestión de proyectos de desarrollo rural comunitario y es colaborador de la Editorial Arboleda.

Melvyn dixit
"En el principio hubo un Paraíso y legiones de poetas insurrectos lo abandonaron por estar en desacuerdo con la métrica divina, y acaso, fueron demonios desde entonces, hoy cuando el mundo ha dejado de ser el Edén el poeta vuelve a su origen de ángel, deja las antorchas, las hogueras, deja el ron, sale del bosque, revolotea sobre las distintas dimensiones de un mundo, las reconoce, y atina a saber, que no es ni Edén, ni Paraíso y que nunca lo fue, que él, no es ni ángel ni demonio, sino ambos. El creador tiene el extraño privilegio, ir de aquí para allá, baja al Inframundo a sustentarse, sube al Supramundo a nutrirse, el creador tiene esa doble dimensión, no se esconde, viaja, se desplaza y en tanto; captura, aprehende, interpreta, crea y dice. La única batalla que debe por lo tanto enfrentar, es el acto mismo de crear."

Poemas

NO DUERME ESTE CORAZÓN

A Osvaldo Sauma

“...Tú que, como una cuchillada,
has entrado en mi corazón quejumbroso...”
Charles B.

Este es mi corazón,
está donde siempre,
tañendo,
ladrándole a la Makkah,
alerta, como un San Jorge,
atento a la abeja y al reptil.

He aquí a este mi corazón arándano
dispuesto a la noche de las careyes,
al néctar de Melisa y a vos.

Es viejo este corazón
y sabe por diablo
del molino y sus virtudes,
de púas y paraísos.

no cree en la muerte de los que aman ni en la vida de los
que no aman,
más bien, va rezando su rogativa derviche

la que se ha ido no ha muerto, tan solo está ausente.

No duerme este corazón
de tanta multitud,
no está solo, en su soledad
colma su jarrón Ankara
con una sangre devota
y apuesta a la vigilia,
a la espera de los nudillos que agitan la noche,
presto al alarde
de las Fuensantas que vienen del ayer.

(NOTA: Las cursivas son autoría de los siguientes poetas: Macedonio Fernández, Ramón López Velarde, Osvaldo Sauma y Ramón López Velarde, respectivamente.)

METANODIA
(O rondó de la transmigración)

A Felipe G.

“Bienaventurada la muerte de los dioses
que impasibles, altivos,
fueron creados por nuestros deseos
y se convirtieron en ocios deslumbrantes”.
Cardona Peña

Yo que siempre me despido y siempre me quedo

aquí te dejo a los arpones del capitán Ahab,
la danza macabra de Cazaliz y Saint Saëns
los fragmentos de un mundo con gallos y violines
que nunca más será.

El sepulcro y sus imanes,
su taciturno centro de atracción
donde se honra con moneda
y se agitan soberbios pañuelos
por última vez

Aquí te dejo
hoy, ahora,
el mecanismo secular de la ruleta
y sus pájaros sin corazón,
el ojo trasegador de los aeroplanos
y sus guiños.

Nada más, tan solo eso; mapas, señales,
émbolos y otros mecanismos para el viaje.

La ganzúa de yodo y el pasadizo
por donde los hombres rana de Cardona
descienden a las raíces del abismo.*

Y hoy por hoy,
cuando ya nada queda en pie dentro del cáliz
bueno sería embriagarnos a grados de almirantazgo
exprimir pulpas baratas y beber de su dulcificada anestesia
Junto a pastores sin suerte y capitanes de alas cortas.

(*) Referencia al poema “Monólogo de la Muerte”, de Alfredo Cardona Peña.

CARTA A ISABEL RIMBAUD

Felix qui potuit rerum cognoscere causas
Virgilio

Abigarrado sortilegio el tuyo
Isabel,
esconder la vergüenza ajena, póstuma
con la sinuosa perversidad de las fogaradas
                    - fatuidad, fatuidad -
Habría sido mejor renunciar al apellido
que corretear la historia apagando incendios en los palacios
     de la moral.

Pues no será culpable quien sedujo al mismísimo amor con la
     anuencia de las pocilgas.

Mas, sí quien
perpetuamente enlute,
con un rosario entre las manos y un sátiro, un demonio entre
     las piernas.

Yo sé de tu pecado,
Isabel,
tu vergüenza tenía un nombre.

Y besaba un labio, una mano, un muslo
con la misma sensualidad con que besa una daga
y luego huía y se llevaba consigo todo:
el brillo de la miseria,
los cadáveres anónimos de los juegos imperiales,
el ajenjo verde con el que se embriagan los amantes,
los crucifijos, el marfil, la presunción de los poetas
y aquel ávido mirar de niña
que ahora se esconde tras el encaje fúnebre de la pena

-oOo-

ADRIANA JIMÉNEZ QUESADA

2009-06-16T09:10:00.001-07:00

Traída a colación por
Joan Bernal
Esteban Ramírez

Trae a colación a
Henry López Padilla
Aníbal Vindas
Grettel Schonwandt
Diego Piedra Soto
Douglas Vega
Esteban Ramírez
Esteban Guerrero
Lara Damasceno
Karla López
Mario Alberto Marín González
Luis Enrique Arce Navarro
Laura Contreras Cambronero
Erick Chinchilla Vargas
William Garbanzo
José Kuervo
Yamileth Moreno Vargas
Michael Ugalde Fuentes
Minor Piedra Alfaro
Melvyn Aguilar
Americo Ochoa
Laura Casasa

Vida y milagros
Modelo 1981. Nació en San José, Paso Ancho. Estudió Dirección de Empresas e Inglés; actualmente cursa Filología Española en la UCR. Da clases de español para extranjeros y es asistente en lexicografía. Tiene alrededor de siete años de formar parte del taller literario Don Chico Zúñiga, dirigido por Henry López. Ha participado en algunos recitales de poesía y ha publicado en La Frontera del Ocio y La Malacrianza, ambas secciones del Semanario Universidad.

Adriana dixit

"Mi ego se expresa
en el grafito,
mientras enmudezco
esperando que algún Salomónico
entienda su lenguaje."

Poemas

Despierto.
Mientras me asomo por la ventana,
paralelo a la sonrisa
que se va manifestando
en mi rostro,
aprecio cómo la dama mortal
pisotea los cuerpos
en su jubilosa danza.

* * *

Jesús
pudiste ser el hombre perfecto,
pero sos un dios incompleto:
nunca perdiste una esposa,
ni tuviste hijos que se volvieron cuervos,
tampoco fuiste un anciano inútil;
y no te tomaste la molestia
de haber nacido mujer.

* * *

Eres mi muralla contra la
elocuencia de los Adanes
y el cristo mentiroso
que yace en tantos fariseos.
Cómplice de mis depresiones
y sueños prohibidos.
Destiérrame
de tanta hipocresía.
Haz que nuestra explosión orgásmica
destruya sus templos.

-oOo-

AXEL NOFFAL TASSARA

2009-06-11T16:17:00.000-07:00

Traído a colación por
G. A. Chaves

Trae a colación a
Ronald Villar

Vida y milagros
Nació el poeta (?) un 3 de julio del 63, en Moravia, sitio que pocos meses después sería pasto de las cenizas, por lo que el susodicho padece la deformación del paisaje, característica que comparte con otros miembros de la generación perdida del Irazú. Hizo sus primeras armas ofensivas en bares bohemios del antiguo San José de noche cuando recitar poesía en las esquinas aun se consideraba un buen augurio. De los estudios no comentaremos pues con mucha dilación logró conseguir un bachillerato en publicidad que actualmente de poco le sirve. Se desempeña como asistente de producción para una asociación que cree firmemente en la cultura y el turismo sostenible. Por un error de apreciación, en el año 2004 se le concedió el premio UNA-Palabra en la rama de poesía por el libro Las Legiones de Octubre.

Axel dixit
"(...)"

Poemas

JUICIOS ABREVIADOS

i

Yo
que fui testigo de cargo
en el juicio inquisitorio
de las olas digo
que no hay segundas partes
en que el sonido exacto de la arena
se repita
ni el gesto de un orgasmo se duplique
menos aun colores
que se copien a sí mismos
Lo digo yo
que coloqué mis dactilares
en los sucesivos crímenes de la tarde
y que me dejé torturar
con una baba de luz
o un abecedario
Lo aseguro seduciéndome
haciendo el amor con los pulgares
mientras las olas dan esta versión del mar
donde profundos árboles de sal
poco a poco
se desangran.

ii

Te cortejo en lugares imposibles
harenes de odio
y olvido
tierras baldías
donde la luna bautizó el dolor
con títulos desconocidos
Te seduzco
y no me canso de fallar en el intento
de copiar lo falso
en lo genuino
de plagiar la piel
la voz
la precaria palanca que sostiene el universo
Soy un clon de las flores
que intentan el celeste
por eso lo corrompo
y lo celebro.

iii

Certifico la locura del viento
siempre moviéndose ambidiestro
convirtiendo el humo en plomo
guitarras
putas adoptadas por ciruelas
doy fe de ello
como testigo maquillado
en un juicio de cirqueros
cuando un índice marcado con saliva
decía la velocidad
la dirección de los recuerdos.

iv

El universo lucubra su conjunción
de colores proxenetas
justo cuando el rojo
ofrece
como último recurso
los jirones castaños
de tu pelo.

v

Ahora te cuento de los sitios que visité
sin que lo supieras:
migración
sutileza
dolor
refectorios
muelles
anclajes
comensales sanguíneos
de una herrumbre
que huye entre los árboles.

vi

Y yo
Sin abjurar de los grilletes de la lluvia
y bajo el lomo abierto de esta carretera
adivino
tomando izquierda
mientras cruje en mis muñecas
la avería de unas nubes
que escapan de su cielo.

vii

Aquí
en la esquina de una curva
- rizo casi rojo
crayola de tu pelo –
hundo el invierno en salivas
anilladas por el plasma de los ciegos:
la biblia donde Dios es un gusano
que la muerte
exhibe brillante entre sus dedos.

viii

Lo único que diré
amen del cadalso
y de la cruz que se hincha
haciendo piruetas en el cuello
es que la niña escarchada
(y que ahora acupa el seco golpe de mi miedo)
simplemente apareció de la nada
como una gota cera de celaje
que ha sobrado de los truenos.

-oOo-

LEDA GARCÍA

2009-05-24T11:04:00.000-07:00

Traída a colación por
Juan Quirós Alvarado

Trae a colación a
Ronald Bonilla
Arabella Salaverry
Marjorie Ross
Laureano Albán
Lucía Alfaro
Julieta Dobles
Cristián Solera
Ronald Campos
Juan Carlos Olivas
Alfonso Chase
Mía Gallegos
Ana Istarú

Vida y milagros
LEDA GARCÍA. Escritora, abogada y comunicadora de nacionalidad costarricense y española. Ha publicado Conmigo al desnudo, Poemas inevitables, Voces de olvido, Memoria Infiel, Cantos de piedra y pétalo. Obras digitalizadas: Elogio de la costumbre, Poemas Sonámbulos, Poemas para leer sobre una cama desierta, Poemas infieles, Ojos Darianos, Poemas por el agua, Poemas sueltos. Ha recibido premios y reconocimientos nacionales e internacionales. Es tallerista y conferencista internacional, además de co-fundadora de ADECA (Asociación de escritoras y escritores de Centro América).

Leda dixit
"LEDA GARCIA afirma que otro nombre la espera con su nombre. Amasa verso a verso, una historia hilvanada con la risa oculta entre los sueños y la despedida. Hacedora de un tiempo lírico con exigencias que nos llevan desde la riqueza del lenguaje hasta la apretada realidad. (Susana Vieri, Argentina) Todo es inevitable en sus universos paralelos que teje con gran maestría. Lúdica, vibrátil, con una fuerza de originalidad que, mostrando mayor sabiduría y rotundez, nos conduce al certero final. Poemas olorosos, táctiles, sensoriales, que nacieron redondos, rítmicos. Cuando concluyen, sabemos que ya golpearon, nos alumbra o nos duele. LEDA GARCIA extiende su lágrima sola en el paisaje nocturno y juega también con la palabra herida que se constituye en himno a los valores de lo femenino sin caer nunca en el rechazo de la contraparte (Ronald Bonilla). LEDA GARCIA tiene una suma de ternura y sentido de la venganza en su poesía erótica donde el cuerpo se comunica con todo, no es el pene con la vagina, no es la boca con el seno, es el cuerpo que se hace uno con otro cuerpo, como dos troncos que desvían su destino hacia el cielo y se enlazan...para siempre. (Boris Molina)"

Poemas

NACI MUJER

Naci mujer,

me gusta serlo.

En mi fruto sediento

hay golondrinas

que recorren la piel

y me desatan

mientras la vida

encorva

sus pesares.

Yo no seré ese hilo

arrodillado

que cose sus temores

en el atrio

del pensamiento estéril,

ni aquella que oculta

en los armarios

su llave libertaria.

Yo soy una mujer

como otras tantas,

gobernante absoluta

de mi paso rotundo,

señora de todas mis verdades,

mujer de siglos

con su herencia

de flores

desafiando a la espina.

Mi fruto está maduro

y quiero verlo

cosechando en los labios

la palabra

y el verso y sus ventiscas.

Naci mujer,

me gusta serlo.

LA LATITUD DEL LABIO

Que mi piel se agolpe
en tus esquinas,
toda,
cuando llegue a tu boca
y se desnude
para invadirte el cuerpo
todo,
que se extinga esta sed
que duele tanto
de tanto no beberte
y he de beberte
todo,
en esa latitud del labio
preso.
Mi boca
toda,
gemirá con la tuya
en la sabia indefensión
de los deseos
todos,
convulsos,
desprendidos,
despoblados de fiebre
por tenernos.
Que la piel nos castigue
con más besos,
que la piel nos castigue.

PÚBICO HUMEDAL

Que nos redima el labio
con su carne
trenzándose madura
como lengua en exilio
buscando su otra lengua
y nos venza en el duelo
que no encuentra adversario,
solo fuego y latido
en el púbico humedal
de la osadía,
solo fuego y latido. .
Que el deseo descubra
en sus andanzas
los sitios predilectos
de pecado
y enloquezca con ellos
como un tirano injusto
que no busca el perdón,
aunque se queme
de infiernos absolutos
en la piel mentirosa del insomnio.
Que el beso se arrodille
en los minutos
de un tiempo que no existe,
total,
es solo un beso
de entre tantos
y nos sobran los besos.

(Textos provenientes del libro Poemas infieles)

-oOo-

JOAN BERNAL

2009-05-19T07:01:00.001-07:00

Foto: Bar Rayuela

Traído a colación por
Luis Chaves
Gustavo Solórzano Alfaro
Felipe Granados
Angélica Murillo
Eugenio Redondo
Jonatan Lépiz

Trae a colación a
Karla Bolaños
Alejandra Solórzano
Sebastián Arce Oses
Esteban Ramírez
Cristina Ramírez
Daniel Matul
Gustavo Solórzano Alfaro
Mauricio Vargas Ortega
Adriana Jiménez Quesada
Denia Sánchez
Diego Piedra
Potenzoni

Vida y milagros
Joan Bernal . San José , Costa Rica. 1974. Ha publicado Pre-monición (1996) y Homenaje a la Ceniza (2006). Actualmente prepara un tercer título: For Sale.

Joan dixit
"(...)"

Poemas

EN TI10:15 pm

A : los que nunca han besado

Besándote de labios más adentro
afuera nada hay mas que lo tuyo
conspiración con nadie tu figura
diamante simulado de diamante
poséote la savia adolescente
conmigo nada soy si no te puedo
y tú si no me puedes me conjuras
al suelo a la verdad a la memoria
me besas con un beso irrepetible
mortal condena tú si no me besas
con la saliva – miel que hay en la carne
Los besos sucedieron son lo besos
la viva cicatriz la irreparable
perversa latitud dulce y centrífugo
el beso tiene luz tiene la cima
del beso donde existen dos besándose

UN MÁS ALLÁ... OTRO

Qué nueva muerte amaneció en tu sangre. Se nos cae el pelo la mirada. La lluvia está – de puertas y de ojos- repetida. Pero estamos dentro de esta pequeña muerte. Que circula a tientas nuestro mundo. Y un término invisible escapa a nuestro cuerpo. Quien creara esta extrañeza. Es como un tiro. Porque el temor en mí es más terreno que el mismo aliento de los parques. Y en ti la mansedumbre es sufrimiento. La súplica que afila su simiente.

Vamos a transcender nuestros latidos. Vamos a encontrarnos más adentro de esta oscura noción de vacilantes. Y bajemos vivos a lo vivo. Qué puede desafiar nuestro infinito. Desafiará a la tumba y su molestia. Como un tosco envejecido viento que ensordece ante mi amparo. La tristeza se hace gobernable. Podemos no estar cerca. Lo distante pasó a ser entre todos los refugios. Y ocurrió que el tiempo fue esa puerta innumerable y fija hacia nosotros. El amor que vemos ya esta hecho.

Esta enfermedad nació en el llanto. Y vino francamente a contenernos. Hasta las campañas desconocen cuanta mordedura es su rareza. Y se aviva. Húmeda. Terrestre. Como un buen puñal: embrutecido. Hasta que no empiece la caída.

Sentarnos a morir sin nada puesto.

A : GINA

No me dejes Señor sin estos ojos
convídame estos ojos y no me debes nada
no sé si es imprudente
quererla asi con tanto
ella no piensa igual que las que yo conozco
ella no viste igual
que todas las que viven
ella se vuelve un único contento
y una alarma
me tiene caminando de un hilo por el mundo
y hacía mucho tiempo
que no sentía un celo
pero su sentimiento tiene de claro y bueno
la libertad que arruina
mi tumba y mis querellas
no me dejes Señor sin estos ojos
yo te mendigo verla
te ofrezco mis sentidos
te ofrezco a ti una misa en lo alto de la calle
con este remolino de niñas entusiastas
pero no tengo mucho
te ofrezco mi cabeza
tocarle las dos manos
y confesarle un sueño
mi súplica consiste en una cara larga
y unos zapatos nuevos
que aguardan mi salida
el día de mañana te pediré de nuevo
acuérdate: sus ojos
y aun me debes algo.

* * *

Agua que avanza por un río estrecho
yo bebo un vaso de agua

Andar por el desierto
siguiendo un espejismo
cuestión de vida o muerte

Yo bebo un vaso de agua

Yo soy como el sediento
que apenas si respiro

Tentado por la muerte
yo bebo un vaso de agua

En ciertos territorios
se sacia
a los espíritus

Con agua de las fuentes
yo bebo un vaso de agua

En otros se consagra
en parte por los íncubos
a proteger la carne

Yo bebo un vaso de agua

Yo creo firmemente
en el poder del Ganges
para curar la lepra

Yo bebo un vaso de agua

No se equivoca el hombre
que en ella vio la vida
y la buscó en la luna
yo bebo un vaso de agua

Sentado en una piedra
siguiendo en la corriente
la ruta que vio Heráclito
yo bebo un vaso de agua

* * *

A cuàntas leguas de viaje terrestre
o submarino
estarán los ojos de la mujer que ame
hechos con la misma piel
de sus dos hombros
mirando a un continente
que tal vez no existe
con cuántas municiones
mujeres y canastas
hombres y cadenas
emprenderé ese viaje
buscando el mismo norte
que no habrá variado
y como el continente
que tal vez no existe

Porque es cierto muy cierto
que la mujer que ame
será como se dice
que pasó en América
a donde algún misterio
me traigan las corrientes
todo lleno de piratas
y de catalejos
la única variante
será para mí mismo
ella solamente
amablemente ella
que no será los mismos
territorios vírgenes
ni los mismos dioses
ni sus templos
será como es debido
una mujer distinta
rodeada de rompientes
o de acantilados
con buenas ensenadas
en donde el agua humilde
muestre transparencia
a muy simple vista
ella con zapatos
y ella con diadema
con datos personales
como sangre
o risa
ella ensimismada
en natural locura
(ella que me rima
con la palabra bella)
y sin embargo humana
es decir distinta
expuesta a sus humores
y a sus jugos gástricos
a su fraudulenta
condición de ella
recta en su contraste
a condición de él
ella que en sus años
habrá amado a muchos hombres
y se habrá besado
con lo porvenir
y habrá soñado en verme
llegar como se sueña
con la frente llena
de todo el sudor
triste a la distancia
que se ve en los sueños
como una autopista
o una claridad
en este punto ambos
habremos ya vivido
la incesante espera
de sabernos dos
nos habremos dicho
digamos con señales
cosas verdaderas
de la soledad
rasgos y matices
de lo que nos pasa
viviendo cada uno
como uno solo
y ya

* * *

LA S

A: La S

Saprissa es un bien necesario
Un directivo

La S protectora. No la SS
La S de Superman
a luchar por la justicia
del buen toque
espacio corto
todavía prevalece en el color morado
color de algo más serio
color de comunión
con una sola letra
hicimos un idioma
con ella nos decimos
palabras de hermandad
de bronca de apatía
orgullo decaimiento
valor y apostolado
victoria o compasión
palabras de una letra
para seguir la fiesta
con una sola letra
retar o seducir
probar en otras bocas
el dolor de haber ganado
defender una bandera
preferir un color

* * *

To: That girl from Iowa

Hay un cuarto con cortinas floreadas.
Hay un olor a desinfectante
que me recuerda una cabina
cerca de la playa.
Lo hago con una muchacha
de los Estados Unidos.
Hay una luz de sol de tarde de verano.
Son como las cuatro.
El clima es agradable.
Es una habitacion sencilla
agradable.
Estamos en un tercer piso
Alrededor hay ventanas de bodega
y oficinas.
Fue idea mia venir aquí.
Los dos estamos sudando.
Para mi es una increible pieza de caza.
Veo el azul de sus ojos
y el águila del escudo de su país.
Veo su estatura
y veo la cara de su presidente de turno
empecinado en mandar soldados
a lo que era la antigua Mesopotamia
Ella tiene cara de republicana
y con el aura que da la luz del sol
a esa hora
veo una silla vacia en un mall en Iowa
la veo con un suéter de su universidad
mascando chicle
y un viento de libertad moviéndole el pelo
No creo que me ame.
Seré el hot latin lover en sus fantasias
seré una suerte de antípoda lampiño
hay un poco de jadeo
sin palabras
hay un sweet heart que me guardo para mí
dejo que mis manos
le prodiguen bendiciones
dejo que su olor a made in USA
me invada
(sé lo que estoy diciendo)
me toca y oigo summertime
oigo knocking at heaven’s door
en los amplificadores de las tiendas de abajo
le digo sin palabras:
dios bendiga tu expedicion
dios bendiga nuestro encuentro
nuestras historias distintas
seamos buenos ciudadanos
en nuestras caricias y besos
seamos buenos patriotas
en la entrega y el gozo
trae a este cuarto de hotel josefino
alguna nota de sax del New Orleans Bohemio
estas ganas son nuestra nacionalidad
estas manos unidas frente a la green card
se frotan
será la democracia de dos cuerpos
que tiemblan
la fraternidad de dos caras que rien
Hello I just said
my name is Joan.

-oOo-

PAULA RAMÍREZ

2009-05-14T20:08:00.001-07:00

Traída a colación por
Zunga Reales

Trae a colación a
Ladrón de Arte
Rita Saravia
Luana Fara Gonçalves

Vida y milagros
Paula Ramírez. Modelo 82. Libra. Blog: paularamz.blogspot.com. Me gradué de Publicidad en el 03. Estudié portugués, lengua que me fascina. Actualmente estoy estudiando Fisioterapia. Escribo artículos sobre perros para una revista argentina. Me publicaron un poema en portugués en un libro de poesía. Dios como pilar de mi vida.

Paula dixit
Me he caído muchas veces y la misma cantidad me he levantado. Amo como niña y sufro como tal… la mayoría de mis poesías se basan en el amor y el desamor.

Poemas

RECICLAJE DE AMORES

Nunca te olvidé, ni a ti, ni a ti!
No hay campo para nuevas ilusiones en este espacio reservado para el reciclaje de amores.

Siempre serás tú, o tú o tú!
Ladrones de pedacitos de corazón. No me despojen de él, que con lo que me dejaron intento buscar una nueva pasión.

Sueños reservados para vos, o vos o vos!
Perverso juego que embriaga el juicio.

Te quiero y no, te busco y no, te lloro y no...
Depende por dónde estés en este reciclaje de amores. Tiempo que divide mis entrañas.
No te vayas largo ahora es tu turno.

Porque te quiero a ti, a ti y a ti!
Maldito círculo que revuelve y resaca mi paz.

CUARTO MENGUANTE

Tengo un cacho de corazón y estrellas en mi cerebro...
Veo todo oscuro y respiro sueños.

Mi cuerpo está dormido y son las doce de la madrugada en mis manos.
Al caer el frío siento el granizo salir de mis ojos, en mi boca descansan los grillos del silencio.

Mi pierna Este espera la salida del sol para poder caminar, un amanecer lejano opacado por mi cuarto menguante.

ILUSIÓN

Me atas a una silla con mecates de sueños, a veces siento donde sueltas uno que otro nudo, no me gusta sentir la libertad de un nudo de sueños roto. No me sueltes que si me sueltas me liberas y el aire me llevará lejos.

Me acaricias y te entregas, me besas los deseos y halagas el ego, me arrancas la mugre que me tiene atada al suelo y limpias la sal de los recuerdos.
Me pegas bofetadas de colores y me ahogas y sumerges en aguas de delirio, me maltratas imponiéndome alas inesperadas de seda.

Haces estragos con mi cordura y trastornas la realidad. Si me atas prometo respirar entre espejismos, pero no me liberes que me liquidan en el paredón de la realidad.

GUILLERMO ACUÑA

2009-05-10T09:17:00.001-07:00

Traído a colación por
Seidy Salas

Trae a colación a
Adriano Corrales
Alejandro Cordero
Alexánder Obando
Carolina Flores Hine
Seidy Salas

Vida y milagros
Guillermo Acuña (1969). Herediano de cartografía…vecino de los confines del Pirros River y de la laureada Pirros State University, donde terminó impartiendo sabiduría y refrescando la memoria. Testigo de excepción de las discusiones olímpicas entre Alexánder, Mauricio, Gabriel, Esteban y otros más. Más allá de la ilusión óptica de querer pertenecer a una generación dispersa, otros hacían su tarea de mejor manera. Lo suyo era tomar café, exponerse al claustro y leer alguno que otro garabato en recitales, cuando estos estaban gateando. Todavía lo hace. Publicó por primera vez en un libro de poesía infantil editado por el Ministerio de Cultura hace ya 32 años. Un poco más acá, se coló en el manual que nos hizo por una vez inmortales: Instrucciones para salir del cementerio marino, del recordado taller de poesía “Activa” Eunice Odio, en 1992, año del cataclismo pompéyico que nos desdibujó del mapa. Tentado alguna vez a formar parte de la fichas de Hechos y Palabras por el Rey David, una negociación de última hora lo dejó gravitando en el equipo de sus amores, junto con Julio, Gustavo, Alquez y los demás. En el 2008 se declara libre de pecado, y publica su Programa de Mano bajo el Sello de Leo y sus amigos arboledos. Ahora, entendido de sus palabras, proclama que escribe y para demostrarlo trabaja incansablemente en su nuevo poemario: En Cuerda Floja, en homenaje a Karl Walenda y su familia.

Guillermo dixit
"(...)"

Poemas

APLICAN RESTRICCIONES

Alguien se enamorará tardíamente del poeta,
y le crecerán verrugas en el corazón
tratando de creerle.
Le parecerá haberlo amado,
haberlo confundido
haberlo dejado ir.
Luego, le parecerá que todo eso fue parte de otra historia.
Alguien mirará de lejos,
los versos que nunca le escribieron,
saltará al vacío,
arrullará la voz con el silencio,
el murmullo será proscrito….
Lo que no se atrevió a decir.
Alguien
seguirá comprando a plazos,
y al sacarlo del envoltorio
se dará cuenta que su affaire también tuvo garantía.

(Del poemario en construcción En Cuerda Floja, 2009)

BATIRSE EN DUELO

¿Valdrá la pena desenfundar estas palabras
si el poeta tiene el papel torcido por la aventura,
                    el vino,
                         la mujer,
                              el espanto,
                                 Los comerciales,
                              El sol de mediodía que ya no es sol
el Tsunami interior,
          el fin que se acerca, en vivo y a todo color
El Dios,
     Lo vivido,
La mujer que tiene para si y su delicia,
El arte de sufrir,
La desgracia de reírse de la suya….?
Digo.
¿Será todo tan necesario?

(Del poemario en construcción En Cuerda Floja, 2009)

(Sin título)

Hormigas que caminamos
por el balcón del teatro,
el balcón azucarado de las piernas.
Somos semillas casi perfectas,
como amanecer oliendo a una palabra inconclusa.

Ser la línea paralela a otra línea,
y bifurcarnos sobre un libro invisible,
cuestionable como la teoría de los pobres.

La resonancia hueca.
El pos-mentalismo vendido como chicles de menta,

y nuestras manos,
tan juntas como un aplauso,
     como la causa de José y la cárcel;

Hacemos tantas cosas juntos,
en nuestras espaldas llevamos las ocho horas
para bebernos los nidos donde aquietar la palabra,

El regaño y el sistema ricardiano, y otra teoría de Darwin.

Al final crecemos be-viendo fábulas
Y cuando damos el primer beso
Estamos listos para la segunda escena.

(Del poemario Programa de Mano, Editorial Arboleda, 2008)

.

ÓSCAR LEIVA

2009-05-06T12:34:00.001-07:00

Traído a colación por
Osvaldo Baldí

Trae a colación a
Leonardo Blanco Echeverri
Andrey Mesén
Rana Morada

Vida y milagros
Existencial, creyente de fuerzas místicas, fumador de hierbas, en medio del bien y del mal, ladrón bondadoso, dios de la locura y demás contradicciones mundanas.

Óscar dixit
"(...)"

Poemas

(Sin título)

te dejo un tirón que germina de autobuses,
te pareces a la ausencia...
Leonardo Blanco Echeverri

Últimamente me limito a hablar,
tan desproporcional esa lengua que delata
y descubre. Desde el último
encuentro conmigo mismo, las causas se justifican
de acuerdo a los hechos. Ahora te uso
como una especie de mantra, no sé si por amarte
o creerme eso.
Esa convicción empieza desde tu idea,
tu forma, tú mi Creación,
ahí apareces, tal como te quiero,
sin interrupciones,
besándote por el ilimitado cuarto
donde transpiramos.
¿Cómo renunciarme a tí?
Ahí apareces, cuando
la distancia se nos acaba
y son otras las distracciones
que suscitan a olvidar que fuimos.
Últimamente me limito a hablar claro,
prefiero reiterar,
ser el Ser que se existe y existiera,
dejándote,
en la cama que refleja tu cuerpo
e interpretarte quisiera,
por esas tierras fabricadas
en la alborada de esos senos tan míos,
como esos poemas siempre iguales en contenido.
Prefiero reiterar
y ya no ser el mismo,
disgustarme afuera...
esperarte adentro.

EPITAFIO DE LO MISMO

Si decir es interiorizarte, quiero decir poco,
quiero vocalizar con mis manos
ese cuerpo de horas que se desgarran.
Reclamando el fruto,
quiero entrelazarme desnudo
por la abadía de tus piernas.
Si amar es significado,
santifícame con tu lástima,
que sólo quiero escucharte de agitaciones.

INSTANTE

Conocí a un perro
en la aproximación hacia la noche se encontraba.
Por su estado me pareció algo viejo y por lo tanto también sabio. No me equivoqué.
Dirigí mi mano hacia su cabeza,
la deslicé suave y lento sobre ella.
Él me miraba casi lejos
de esa mirada trascendental,
nunca he sentido ese frío placentero nuevamente.
Decidió acompañarme largo rato en ese silencio mutuo.
Sabía hablar traspasando largas edades en el confín de los ojos.

Él

     Primero los he visto malos
     y pronto desaparecen por los tumultos.
     Luego vuelven cansados y reflexionan
     en la tarde de la vida.
     Primero los he visto sucios y sin importancia,
     odiando, amando, tirando piedras a la vida,
     incluyéndome a mí, un viejo de otra especie.
     Luego ya en el ocaso
     vuelven su lástima a mí.
     Buen perro- piensan.

El instante acaba fugándose por la eternidad,
suele fugarse el pasado y el presente,
acaban siendo olvido.
Parece confundirse lo que es y no es,
la noche se mezcla de sonidos
y así se intensifican hasta que el sueño
arremeta contra sus víctimas
y agonizando mueran en él.

Conocí a un perro.

.

ZUNGA REALES

2009-05-02T08:16:00.000-07:00

Traído a colación por
Osvaldo Baldi

Trae a colación a
Paula Ramírez
Adrián Granados

Vida y milagros

Zunga Reales. 1977. De Chepe, tirando al sur. Mitad colombiano. Tata de un morado de 10 años. Aficionado a leer desde que me acuerdo y a escribir desde que aprendí a hacerlo. Blog: zungalosophy.ticoblogger.com.

Zunga dixit
("...")

Poemas

QUE EXPLOTE TU BOCA

Que explote tu boca y reviente en mis labios, y así sentir que
     soy el eco de tus sucias palabras.
Que explote tu cuerpo y reviente en el mío, y así ser la
     oscura cueva en que te escondes.
Que explote tu mirada y reviente en la mía para justificar el
     fuego maldito en mis ojos.
Que explote tu boca y reviente en la mía, y así quedar
     finalmente mudo de tu nombre.

SILENCIO

No escucho, no hablo,
no sonrío, no lloro,
no me emocionas, no me excitas.
No me conmueves,
no me estimulas,
no me provocas.
No me das magia,
no iluminas mis ojos,
no percibo tus olores.
Tus manos en mi cuerpo son obsoletas.
No lo intentes, no me quieras, no me hables.
Cierra la ventana y deja que me deslice en paz
a mi lugar de silencio.

RIESGO Y PLACER

No es riesgo decir que la quiero,
no es riesgo decir que de tanto mencionarla
se me hizo vicio extrañarla.
No es riesgo chocar con su recuerdo.
No, no es riesgo que le diga que me duele su silencio.
Mucho menos es riesgo decirle que su miedo no tiene
     fundamento.
Riesgo sería que usted acepte mi reto,
placer sería fundirnos en un solo deseo.
Riesgo sería absorber su cuerpo,
placer sería embriagarme al hacerlo.

¡DÍGAME QUE NO!

Si la busco de nuevo, dígame que no, por favor.
No me deje avanzar; levante, se lo suplico,
ese muro inquebrantable que hace unos años construyó.
Si me ve rondándola, alerte sus sentidos, asuste a los míos,
impida el vuelo de esta alma disparatada hacia lo real.
No me deje caer en la tentación, hágamelo saber,
muestre con vehemencia cómo la ausencia total
de mi rostro abunda en su corazón.
Si la busco de nuevo, dígame que no, por favor.
Ayúdeme, tiéndame la mano, grítelo a mi oído.
Lánceme fuerte esas dos sílabas que aterricen mi intención,
no deje que de mí salga un detalle,
no deje que de mí se le cruce una sonrisa.
Si la busco de nuevo, dígame que no, por favor.
Vestigios de droga, restos de su amor que rondan mi cuerpo
y quieren dominarme...
Yo no los quiero, usted tampoco.
Ayúdeme, que la ayudo, dígame que no, por favor…
Si me ve, ya solo e iracundo, ignóreme.
Soy yo conmigo en plena discusión acerca de esa
estúpida teoría de que todo pasado fue mejor.

.

PAOLA VALVERDE ALIER

2009-04-28T08:56:00.000-07:00

Fotografía: Julia Ardón

Traída a colación por
Faustino Desinach
Jonatan Lépiz
Juan Hernández
Esteban Ramírez

Trae a colación a
Cristina Ramírez
Dennis Ávila
Guillermo Sáenz Patterson
Osvaldo Sauma
Norberto Salinas

Vida y milagros
Paola Valverde Alier, 1984. 3 libros inéditos: Princesa, Fabricada por Abejas y La Quinta Esquina del Cuadrilátero. Creadora del sueño “Rayuela Bar y Restaurante” en conjunto con Dennis Ávila. Gestora cultural, dictó 4 años un taller de poesía en la cárcel La Reforma. Actualmente coordina junto a Norberto Salinas el Festival Internacional de Poesía de Costa Rica. Su blog es: enrayuela.blogspot.com.

Paola dixit
"Mis poemas no son poemas, son el lenguaje de la magia. Amo los perros que comen frutas, me pierdo en las verdes páginas de la ventana de un bus. Soy mis palabras. No es una profesión, es la vida."

Poemas

FUERON OTROS LOS DE FANGO

He tenido tantos niños,
tantas casas.
Fueron
y se fueron los de Paja
los de Alfalfa.

¿Y tú,
qué haces despierto a esta hora?

Escapo al temporal.

El Niño de Barro
tiene la piel de barro
hace aviones de papel
los lanza desde su casita del árbol.

Se acerca.
-Quiero que viajes en mi avión-

Le explico que no hace falta
tengo alas.

Pero insiste.
Los Niños de Barro siempre insisten.

VIDA LARVAL

Una puede nacer muchas veces
ponerse más alas de la cuenta,
enamorarse
construir su casa en la casa de un cuento
encantar si es de niños
asustar si es de viejos.
Una puede decidir no leer un libro,
comer mayonesa cuando hace frío
disfrutar de lo cursi
encerrarse en la árida celda
de un televisor.
Quebrar ramas
clavarle aguijones a la mañana,
y suicidarse poco a poco
hasta el andén que dice
“aún no terminamos de llorar”.
Una puede reventarse contra el techo
sacarle los ojos a la foto de ayer,
rescatar los instantes como estampas o celajes
que nunca fueron del mismo color.

ABEJA RUPESTRE

Hace mucho apresaron mi espíritu en una pared
el garabato de otros labios
a la tinta que prometía inmortalizarme.

Aprendí de los náufragos,
hombres sin zapatos
divididos
entre ellos mismos
y cientos de estrellas de mar.

Trajeron como ofrenda las palabras,
salitre, barcas
sábanas blancas.

Época de cazadores y recolectores,
redondel
donde el viento nos alza la bandera
para trenzar el infinito.

(Poemas del libro Fabricada por abejas, Inédito.)

CRISTINA RAMÍREZ

2009-04-24T05:57:00.000-07:00

Traída a colación por
María Morales
Eugenio Redondo
Daniel Vargas Sotela
Paola Valverde Alier
Joan Bernal
Juan Hernández

Trae a colación a
Rudy Chinchilla
Adrián Ramírez
Potenzoni

Vida y milagros
Cristina Ramírez, desde Cartago, 1986, estudiante de filosofía en la UCR, sin libros publicados.

Cristina dixit
"(...)"

Poemas

ELLA

ese poema

no es para mí

pero es bueno
y sirve
para seguir engañándonos

VAMOS CAYENDO (CHELLES, 2:OO AM)

cuatro de azúcar a una taza
tan pequeña

cuatro cucharadas para un café
que sabe a mierda

y esa mesera que tanto le gusta
no se apura con la cuenta

(Sin título)

orina
enciende el cigarro
se toma las pastillas
y se va

mientras

me hundo
con todos los
nudos

en las manos

DAVID CRUZ

2009-04-19T15:47:00.000-07:00

Traído a colación por
Luis Chacón
Diego Mora
Alejandro Cordero

Trae a colación a
Alfonso Chase
Mauricio Molina
Esteban Morales
William Eduarte
Luis Chacón
Alejandro Cordero

Vida y milagros
Nacido en San José Costa Rica, actualmente reside Tegucigalpa Honduras. Poeta, narrador, periodista y escritor publicitario. Ha publicado un libro de poesía: Natación nocturna que fue ganador del Premio Joven Creación 2004 Editorial Costa Rica para escritores menores de 35 años. Ha sido antologado en: Sostener la palabra: antología de poesía actual costarricense y Lunadas poéticas II poesía actual costarricense; ambas editadas en su país. Su poesía ha sido traducida parcialmente al portugués y al francés, además ha colaborado para diferentes revistas de Iberoamérica con poemas, relatos y reseñas. Su blog es davidcruzjimenez.blogspot.com.

David dixit
("...")

Poemas

NOBLE SOMBRA

Hija del demonio gris de la carne,
recuerda tus pechos cuando se hayan quemado,
como las tardes que dejan de ser misteriosas
para convertirse
en obstinadas mendigas de la inocencia,
en carroña despreciada por los buitres ,
en la sangre seca del ladrón
que olvidó robarse el amor.
De tus besos fieles a las noches,
largas como la muerte.
Recuerda las manos extrañas,
las camas húmedas
con tu sudor
empapado de alcohol
y los rastros de saliva de algún viajero
que soñó contigo.
Y a la mañana siguiente
partió en el tren
mientras tu sombra se lavaba
el veneno de los labios.

EZRA POUND AND MY LOST GENERATION

Transmisión en vivo desde el pasado:
mi radio con sonido estéreo te escucha
en mono desde un tiempo de Cantares.
Todo ha sido para mal:
la basura empieza a reanimar los corazones,
los trenes sólo viajan por los catálogos de los museos.
Mussolini yace tan muerto
que los buitres ya no perciben su olor a podrido.
La historia es un rompecabezas mal armado
y al Edén sólo se llega con traje de astronauta.

En vivo desde el pasado te escucho en Eje:
eso de ser poeta por el aplauso
le queda grande a mis amigos,
los filósofos estiman:
un fósforo es suficiente encender al sol,
el calentamiento global esta dándole insolación a los pingüinos,
ni la palabra/témpano,
ni el abrazo de Pie Grande puede enfriar sus almas.

¡Ay! viejo Ezra
yo nunca estaré en París con Duchamp, con Tzara, con Léger
moviendo los astros a favor de Dadá,
aspirando el mundo en una sola inhalación.

¡Ay! viejo
la brisa fumiga las palabras que me dictas
desde tu océano de olvido,
desde tus ojos que lentamente se queman de raíz:
renunciar al cuerpo es lo más sensato
cuando le rogamos a la marea
devolver nuestros cuerpos
antes de que cancelen la búsqueda.

ODA AL SILICONE

Como un imperio que insiste en gobernar
desde sus cenizas
y se persigna para invocar en canto.
Así son ellas que caminan depiladas para no herir al invierno.

Les gusta el juego.
Tiran de las cartas como un homenaje
a los malos tiempos
donde el hambre eran una enfermedad.

Ahora nadan sin rumbo.
Aplauden.
Hacen alardes para ignorar la muerte
que las mira desafinadas
soñando el imposible Jacuzzi que no habrá donde huérfanas las tardes
se bañan de olvido.

DEVOCIONARIO (DIBUJO A PULSO DE UNA NOCHE EN SAN JUAN, PUERTO RICO)

A Zoraida y Carlos

Et d"avoir vu la mer ouvete comme un oeil
Guillerme Apollinaire

Ninguna fotografía sabe esconderme del pasado.

En la vieja arquitectura de estrellas cansadas
brotan los días con sus relojes sin cuerda.
Los sonidos y su modernidad.
Las barcas del desprecio siguen arribando:
anclas sangrientas,
banderas de odio.

Llevamos bajo el brazo un compás,
truenos,
el diluvio de plazas y oficinas
donde las rosas se secan,
las tazas de té meditan
mientras el invierno amenaza
y trae consigo
cuerpos de ballenas muertas,
leños que parecen viejos buques.

La perfección de la noche
pinta la tormenta mar adentro.
El destino es un disfraz,
Escapa al sur como las aves.
Es un asesino que regresa a tierra
sin argumentos para envejecer.
Aquí los cruceros descansan
como casas deshechas por la sal.
Las tiendas se adornan con flautas
y serpientes de madera.
Todos los aromas
acaban con la realidad y sus siglos de oleaje,
como un corazón arponeado por el olvido.

OSVALDO BALDI

2009-04-14T19:43:00.000-07:00

Traído a colación por
David López

Trae a colación a
Óscar Leiva
Zunga Reales
Sergio Esquivel

Vida y milagros
Pedestre, ofensivo, empírico, asceta, heterosexual, o+, biodegradable, asmático. mi página de trabajos, grabados y pintura: http://www.flickr.com/photos/osvaldobaldi/

Osvaldo dixit
"(...)"

Poemas

.infinita y breve.

Me despido de las inocentes agonías
que me han vuelto sordas
la piel y el esqueleto.
Las ásperas cenizas mutilaron
mis gritos,
y los perdones que vivían en mi cama
nunca más me devolvieron su esperma.
La amistad de mis manos
acrecentó el resplandor
de todo lo que se desprende.
Fuiste tan breve,
tan infinitamente breve,
que has descrito con tus piernas
la longitud de mi infierno.

.sobre los pliegues.

¿Qué me ofreces
bunker de la palabra,
esfera de metal?
Al fondo del abismo
hallé los límites,
la baba disuelta,
la nostalgia que no me toca.
Me sofoca
en la epidermis
el perfume
de tus proas.
Los pliegues del gato
que despierta y se desvanece.
¿Me ofreces derrumbes,
sangre en los muros,
plegarias mutiladas?
Nada acepto
si me lo das de buena gana.
Todo en cuanto tocas,
Midas virginal,
lo pudres.

.cierto yo.

Confundo tu lenguaje
reina o vuelta
o ceniza enloquecida.
Soy como el crepúsculo
recostado al paredón,
en mi fornican tambien
los gatos de la memoria.
Mi lengua es una alfombra
con una herida en el medio,
donde tu oleaje se va perdiendo
entre sombras vanas.
De mi carne, como de una
gran ballena,
emergen las burbujas huérfanas
de tu cuerpo,
mientras tu presencia, tan afónica
como una vieja ambulancia
solo toma notas al pie de página.
Ya muchas voces se han caído,
y yo sigo aquí, de pie,
huyendo.

.el alunizaje.

El horizonte se ha hinchado como un sapo,
los perros cantan enloquecidos por la soledad
de lo que hay del otro lado de las puertas.
El sudor universal marca rectángulos en las estrellas
mientras los campos baldíos
engalanan con fierros alocados
las minifaldas que apaciguan
a las bestias del redondel.
Justo a las 12 se encorvan las pasiones
y una lluvia celeste de ojos en jarabe
evocan el monótono salto de la carne
al presentir una señal de alto en la ciudad.
Tu viento de quizás marchito, tu luna
de hastío murmura en los bares
el desequilibrio de las ruedas chillonas.
¿Con qué aliento despertarás mis conejos
ensordecidos de diamantes vírgenes?
Desde un hoyo veré el infinito
sin agonía, la cópula del grito
es un balcón que ve al futuro
en su arquitectura liviana.
El circo envejece en cada risa,
los payasos de papel imprimen sus pastillas.
Ahí caeremos, esfínteres de cartón,
trasplantando nuestros besos.

(Las ilustraciones que acompañan estos poemas son obra de Osvaldo Baldi, y están tituladas del mismo modo que los textos junto a los cuales aparecen.)

.

LENA ZÚÑIGA

2009-04-10T07:59:00.000-07:00

Traída a colación por
Jenny Cascante

Trae a colación a
Laura Fuentes Belgrave
Luis Chaves
Silvia Piranesi
Esteban Chinchilla

Vida y milagros
Nació en 1978. Ahora vive en San Francisco, California. Se exhibe sin prudencia en www.itzpapalotl.org

Lena dixit
"Escribo puras mentiras."

Poemas

DE ESAS

De las que tiran la piedra y no les interesa esconder la mano. De las que no te convienen. De las que no saben lo que les conviene. De las que no se pueden tomar *una* cerveza, como una señorita. De las que ponen la cartera en el suelo. De las que ordenan por encimita. De las que se enamoran de otro en cualquier momento. De esas.

STORIES FROM SEA

Soy una guía turística que viajó desde el pasado, enseñando a nuestra derecha podrán ver una construcción de un edificio de cinco pisos en donde quedaba una casa donde vi nacer la madrugada, a su izquierda no será posible ver las sombras de la familia que fuimos cuando veníamos a rodar por los fragmentos de conchas marinas, más allá queda sólo el oceáno que es el mismo. Ya de regreso en el camión repartidor que va en frente un chiquito moreno tira mis recuerdos como cáscaras de naranja que yo misma voy aplastando por la autopista panamericana.

BELIEF AND TECHNIQUE

Accept loss forever. Hoy el suelo volvió a alejarse debajo de las ruedas de todos los aviones, el semáforo en rojo para no interrumpir el aterrizaje con una tragedia, los edificios manchados de barro de otra tormenta en pendientes imposibles equilibradas a punta de estacas de miseria. Telling the true story of the world in interior monolog. Caer como un huevo del avión en la pista más corta el mundo. Putear internamente al taxista más idiota de la cuenca del caribe. In tranced fixation dreaming upon object before you. Los zapatos más feos del mundo. Believe in the holy contour of life. El cielo sin una nube en la tarde, qué país bendecido con un clima civilizado, si no mucho más. In praise of Character in the Bleak inhuman Loneliness. Ya no vivo en ninguna parte.

SEBASTIÁN ARCE OSES

2009-04-05T10:34:00.000-07:00

Traído a colación por
Alberto Arce
Jonatan Lépiz
Joan Bernal
Esteban Ramírez

Trae a colación a
Alfredo Montero
Janatan Castro
Carolina Quintero
Carmen Quintero
Julián Cambronero

Vida y milagros
Nació en mayo de 1986. Vive en Barva de Heredia, pero en realidad lo pueden encontrar vagando por todos lados. Estudió Filología Española en la Universidad de Costa Rica, aunque todavía no ha podido arreglar el mundo con ello. Pertenece al Taller Literario Netzahualcóyotl desde hace varios años. Tiene dos libros inéditos: Emigrar hacia la nada y Propinas para una madrugada eterna.

Sebastián dixit
"(...)"

Poemas

¿SOÑABA CIELOS DISTANTES?

I

Empiezo
a recordar…
por algo
escribe
quien teme
o se aferra
a las cosas
hasta
sangrar
a través de ellas.

II

Los pájaros
pueden morir
sin haber viajado,
y nadie pone
por tal causa
un listón
negro
en el cielo.

III

Me hablaron
de la nostalgia
y la nostalgia
no existe. La inventamos,
como oír cantar
un pájaro
donde
solo hay
una jaula vacía.

A un suicida que no conocí

HISTORIA AHOGADA

Un aguacero es el paracaídas
disperso de la clarividencia,
pequeños proyectiles que muestran
donde convergen los despojos. No me quiero reconocer
en el germen del agua.
Tampoco en esta ausencia,
en la necesidad de aquellos labios
tan parecidos al mar,
que de tocarlos se agrietan los poros
como el asfalto de estas calles. Hay tanto que decir
cuando es uno mismo
quien enfría las constelaciones
y condensa en un puño cerrado
las blasfemias del destierro. Porque las verdades se precipitan
como gajos verdes,
y los placebos no evitan
que se amotine el corazón.

EL CENTRO COMO UNA SEUDO-PERIFERIA

Su cuerpo tiene pegada
grasa de las capitales
Seru Giran

I

Es verdad
que nunca me he echado una birra
en el Buenos Aires

eso de recorrer a deshoras
la Iglesia de la Soledad
siempre me pareció
exagerado

nunca recurrí
a la vivencia cosmopolita
de andar tapiz por el Morazán

ni imaginé en mis evasiones
que una bailarina
de “Casa de Muñecas”
podría dar pie a una tragedia
digna de Bukowski

de hecho
nunca empleé hasta hoy
esa majadería referencial
de nombrar bares
parques
y puteros capitalinos
como si decir el nombre
de todos ellos
me hiciera más irreverente

como si pensar
que Fukuyama tenía razón
me hiciera más posmoderno
mientras orino en el closet de “La Flota”

qué tendrá de masturbatorio
descubrir el nirvana en las alcantarillas
maldecir las editoriales en los cafés
si total
por menos trascendentales
todos tienen el mismo son irónico
el mismo tendedero de sarcasmos
donde los perros rascan las pulgas a la ciudad

II

He sido duro
en mis interpretaciones
Sostener la palabra
es más difícil de lo que se piensa:
la oficialidad no consta solo de manifiestos
ni de presuntos cortejos editoriales
es un asunto más serio
de más cuidado:
rencores mezclados con humo y piedra
boxeadores que alcanzan el rigor filosófico

lo peor es cuando se vive
con la pose bohemia engrasada por las capitales
cuando la decadencia supone
hablar en tercera persona
y obviar el organigrama de angustias
que llevamos en el interior

tanto culo adolorido
y todavía evadirse

CARLOS FRANCISCO MONGE

2009-03-30T23:06:00.000-07:00

Traído a colación por
G. A. Chaves

Trae a colación a
Mía Gallegos
Luis Chaves
Adriano Corrales
Rodrigo Quirós
Ana Istarú
Carlos Cortés
Norberto Salinas

Vida y milagros
Carlos Francisco Monge. Costa Rica, 1951. Poeta y ensayista. Entre sus libros de poesía figuran Astro y labio (1972), A los pies de la tiniebla (1972), Población del asombro (1975), Reino del latido (1978), Los fértiles horarios (1983), La tinta extinta (1990), Enigmas de la imperfección (2002). Su actividad como ensayista y crítico literario se reúne en La imagen separada (1984), La rama de fresno (1999) y El vanguardismo literario en Costa Rica (2005), además de numerosos ensayos y artículos periodísticos. Experto en filología española, ejerce la docencia universitaria desde hace más de tres décadas en la Universidad Nacional de Costa Rica.

Carlos Francisco dixit
«No he sido un escritor de proyectos faraónicos o megaproducciones; tampoco de opúsculos y folletines a granel. Reconozco mi parquedad y hasta cierto espíritu ermitaño, que les ha dado a mis poemas un aire de reserva, como los atardeceres en los mares tropicales. Por ello prefiero los poemas nacidos del silencio y la meditación que provoca contemplar el entorno desde un rincón en penumbras…» [Fragmento del prólogo a su Antología personal, 2000]

Poemas

LOS POETAS SILENTES

Los poetas, señores, ahora descansan.
Han dejado sus liras, sus plumas;
no saltan al vacío,
no tosen sus melancolías amarillas,
no besuquean las rosas de un jardín panhelénico
y ni siquiera, señores, ni siquiera
hablan en primera persona.
Solo descansan.
¿Quién diría que hoy, espantados nosotros ciudadanos
ante la atrocidad de un crimen,
ante unos trenes rotos de esta ciudad sin límites,
ante la cruda vergüenza de unos caimanes
que devoran y sonríen,
quién diría que hoy descansan los poetas...?

Tal vez no seamos dignos de tanto atardecer acrisolado,
de la hermosura levemente triste
de una paloma en vuelo,
de la caricia pronta, del amor carnal que se avecina.
Tal vez no seamos dignos.
Nosotros, los de a pie, tan solo presenciamos
el polvo y el barullo,
la impiedad de la nada;
quizá no merecemos más
que encarnar un peligro para el bien común;
ser indocumentados, imprecisos, anónimos, anómalos.

Los poetas, señores, solo disponen
del tiempo justo para mirarse las uñas,
planear unas vacaciones en una buena playa
de azules cristalinos;
no pueden ver lo que perturba el alma,
esta ciudad quebrada,
este giro de infamias y relojes torcidos,
esta luz trasterrada que a trancos, en las noches,
nos alienta, nos ama, nos conmina,
mientras descansan los poetas
en su jardín cerrado.

PROFANACIÓN DEL QUIJOTE

Yo me pregunto a veces
por qué amar a ese tonto de capirote,
a ese sujeto soñador, solemne,
tan metido en sus trasgos,
tan zafio, tan huraño.
Me pregunto si toda la belleza
no es más que una vacía cuchillada en el aire,
un claror en la vista fatigada,
una seña olvidable.
Y más triste es aun
tratar de responderles esas mismas preguntas
a esos chicos menudos, firmes en sus deseos,
con miradas atónitas,
allí sentados ante esta cantera de dudas,
frente a este disfraz de lector traicionado,
poco feliz, perdido.
Si pudiera decirles
que las maderas crujen, ya sin culpa ni gracia,
por el tiempo,
que la noche nos deja subrepticias palabras,
que hay un polvo de siglos
gritando enamorado como si no existiesen
la amargura o la aniquilación.
Pero no hay cómo darles explicación a todo:
ellos saben que la única mentira
es inventar la gloria,
y que sus cuerpos bellos,
tan llenos de sentidos y señales,
no habrán de sucumbir.
Yo soy el obcecado,
el soñador, el torpe;
el que página a página redobla sus patrañas,
que a sus horas felices les despoja
de sus mejores palabras, de sus gestos
y de sus figuras.
Y todo mi estupor
como un alud se cae, se precipita
con las manchas del tiempo,
velando armas, huyendo
indigno de su amor.
Yo me pregunto a veces
por qué aman a este tonto, a este sujeto huraño
que los quiere de veras, que los sueña.

PREGUNTAS PARA UNA FIESTA GALANTE

¿De qué van las investigaciones más pertinaces hoy?;
¿cuál es su objeto, la talla de su nomenclatura,
la viscosa membrana
de los métodos,
de los nombres,
de las alianzas sublimes entre una tesis de moda
y las avecillas trinando y revoloteando alrededor,
alborozadas, alborotadas?
¿De qué van hoy esas palabras fútiles,
llenas de carcoma,
sabihondas de doctrinas y masas corporales,
expertas en la triquiñuela
que deslumbran a todos,
y dejan un sabroso calor,
un tenebroso aliento, un remolino?
¿Adónde vamos, hacia qué fantasías,
qué picudos delirios nos esperan;
por qué tanta colérica ceniza
hay en nosotros hoy, cuando la vida estalla,
cuando un pequeño ruido basta
para hallar el sentido, la noria del amor,
la magnolia que abraza?
Y una pregunta más: ¿por qué si dañan, si apretujan,
las palabras nos aman, nos consumen,
soñar nos dejan, y siguen compañeras
por estas tierras ávidas y nuestras?

DAVID LÓPEZ

2009-03-27T11:26:00.000-07:00

Traído a colación por
Laura Fuentes Belgrave
Alberto Arce
Jonatan Lépiz
Juan Hernández

Trae a colación a
Jonatan Castro
Osvaldo Baldí

Vida y milagros
david lópez. costa rica.1979. publica en el 2002 su primer libro de poesia gente como tú lo encuentra fácil el cual contenía un disco con experimentos sonoros además de la lectura de los textos de dicho libro. Participó con el grupo espiral Neón, fundado por Leo Zelada y continuado por Alberto Arce y Mauricio Aguilar, en la revista Alaridos Urbanos. Editó y distribuyó la revista La Gerencia desde el 2004 la cual combinaba humor satírico y ácido con literatura incluyendo a escritores como José Kuervo, Jonatan Castro y Alberto Arce. Poemas con la pinga afuera, El espantaculos y La oveja con picha de lobo fueron algunos de sus títulos. La gerencia is dead fue su último número el cual jamás vio la luz. Actualmente recopila textos para su libro de narraciones cortas titulado Nadie. Produce y experimenta con audiovisuales y edición digital bajo el nombre LSD Producciones y colabora con Trauma Films, productora de Alberto Arce.

David dixit
"(...)"

Poemas

YO

no tienen fin los días
son resquebrajados ejes,
dinteles en la neblina grasienta
nombres de hedor santo
transcurren atemporales
yo se que son espectros en el esmog
los días no tiene fin
vivo con insomnio y vértigo
esto es teoría: todo es demasiado liviano
en su absorbente permanencia sin sorpresas

(del libro: gente como tú lo encuentra fácil)

ella tiene doce años y sabe que en la gaveta
de la mesa de noche de su papá hay 3 balas

(del libro nadie)

SU APELLIDO ERA VILLALOBOS, CREO

mientras ella me cuenta su fantasía de que le gustaría que se la cogieran con el uniforme del cole en que estuvo, yo pienso que en este cuarto en el que estamos murió mi abuelo, en esta cama dormía mi abuela y aquí en este mismo cuarto vivimos por años mi mamá mi hermano y yo.

en este cuarto, en esta cama en la que hoy una tonta cree que la escucho y que estar desnuda junto a mi significa algo más que sólo eso.

(del libro: nadie)

MONÓLOGO PARA EVADIR LOS DÍAS REPETIDOS

“es otro día aburrido, no queda nada que decir,
buscando en los canales alguien que se parezca a ti”
Fobia (del tema 200 sábados)

si el aburrimiento fuera una hoja de papel me haría un avioncito
hoy me pone nervioso el sonido de los aparatos eléctricos
el asombro, como la gelatina, tiene sabor artificial
y hasta las muecas son desechables
también me da asco soñar con fluorescentes parpadeando
al final de un pasillo por que sospecho que mas bien lo vi en la tele

es como la sensación de ver fotografías de un lote baldío y que alguien se acerque y diga -ay! que lindo!..... ese es usted!?

(del libro nadie)

DANIEL VARGAS SOTELA

2009-03-23T09:49:00.000-07:00

Traído a colación por
Camilo Retana

Trae a colación a
Camilo Retana
Felipe Granados
Cristina Ramírez
María Morales

Vida y milagros
Nací en abril 1987 y toda mi obra es inédita. No soy estudiante universitario pero me gusta investigar sobre pintura y poesía y eso creo que es todo.

Daniel dixit
"(...)"

Poemas

me he desnudado
frente al viento del balcón
buscando terminarlo todo

me he tirado de mi cama
atrincherada
al anuncio de una nueva
mujer

y he pecado de sueño
y mentido toda mi vida

ahora me pregunto
cuánto faltará
para que descubran
mi guarida

cuánto para mi
última gota

***

para tragar, tendremos todas las palabras
para llorar, un solo nombre

será como haber construido una pilastra
y, con los ojos cerrados
como haciendo otra cosa

demolerla

***

¿y si me espero a que sea la hora imposible
y me entra el odio
y decido que merezco esta celda
pero no la quiero,
y si me toca llorar
pero no se cómo?

***

cobijas, sabanas y almohadas
destendidas hace ya 4 días,
hace varios años.

nadie hablando de ideales
ni de orden

nadie del todo

el aire viciado
los platos sucios
la basura en la basura

en fin, nadie a quién contárselo

ADRIANA SÁNCHEZ

2009-03-19T08:49:00.000-07:00

Foto: Laura Alpízar

Traída a colación por
Jenny Cascante

Trae a colación a
Sergio Pacheco
Santiago Villegas
Cristian Cambronero

Vida y milagros
Adriana es modelo 80, de febrero, para ser exactos. Desde 1999 está intentando salir de la Universidad de Costa Rica, pero no la dejan. Estudió filología española, y trabaja como asociada en una cooperativa autogestionaria de profesionales. Le gusta mucho la música, pero no baila. Canta, cocina y cose, pero desafortunadamente nada de eso le deja plata. Escribe mucho y publica poco, sobre todo desde que se acabó La Frontera del Ocio. Se le puede hallar en:
http://furiademais.com/
http://www.manosenlamasa.com/
http://www.delebimba.com.

Adriana dixit
"Mi poética: es proesía."

Poemas

A UN LAGARTO TRISTE

Usted no me gusta.
Eso no significa que me gustan las mujeres.
No tendría nada de malo que me gusten –de todas formas-
Pero la verdad es que me gustan más los hombres.
La cosa es que no me gustan todos los hombres,
Me gustan solo algunos.
Y usted no está en la lista.
De los que me gustan.

El problema, si lo hay, no me lo achaque a mí:
El feo, estúpido y aburrido es usted.
Que yo fuera lesbiana
Serían otros cien pesos.

DISERTACIONES MOJIGATAS

Pongámoslo en perspectiva, muchacho del sombrero de fieltro: desde hace 12 años, cuando lo vi por primera vez, sentí unas cosquillas en las piernas, un aleteo en la barriga, un desconsuelo de señora en contemplación… Sentí unas ganas adolescentes de tirármele encima, de robarle el sombrero, de robarle un beso, de salir corriendo después y que usted me persiguiera, de esperarlo en un recoveco de la calle, a la vuelta de una esquina y salir de repente a su encuentro, entre tímida e intrépida y decirle, muchacho del sombrero, que la vida es tan corta y sus dedos tan largos, que me estaba como quemando por dentro, que su sola presencia entraba por los siete hoyos de mi cabeza y que si se reía de mí, no me quedaría otra que sentarme a llorar.

Yo no tengo la culpa de todo esto, muchacho-sombrero. Tendría la culpa si me hubiera sentado a fijarme en que su barba termina en donde empiezan mis ganas de morderla. Nunca racionalizé sus brazos pecosos ni sus piernas largas. Fue todo una cuestión de mirada, de que luego un día nos hiciéramos amigos, y yo no pudiera, nunca, decirle que usted me entraba por los ojos, por la nariz… Si hoy me pasara que usted, de repente, me dijera vamos yo tiraría esta maleta que traigo en la mano, este abrigo pesado, este perro, esta casa, este barrio, y me quedaría así, sin nada, en medio de la calle, esperando.

No sigo porque se me seca la boca cuando pienso en usted. En la gracia con la que lleva esos zapatos, en la cadena que cuelga de su cinto, en la ternura con la que mira a su novia, en las malas intenciones de su mano cuando pasa a mi lado y me sacude el pelo como si yo fuera su hermana menor. Usted sabe de qué hablo, muchacho-fieltro: su bigote, mi mano, una tarde en el campo, contarle que me da alergia el zacate, semillitas de calabaza, tener 15 años y ser dueño del mundo, creerse las mentiras para abandonar las piernas a unos dedos largos.

Si usted me dijera vamos, yo iría. Siempre he sido el gen recesivo, muchacho-cadena. Entonces, le pido que nunca, nunca, me diga que sí quiere venir a cenar conmigo. Que nunca me llame para que vayamos al cine. Que se acuerde de apagar el teléfono antes de acostarse. Que no me sonría tanto cuando estamos a solas. Que trate de ser un poquito más patán y un poquito menos guapo.

ENSAYO SOBRE LA HISTERIA

Esta minifalda que me pongo hoy, Juan, es para sacarte los ojos. Mi histeria y yo, Juan-nunca-más, hemos decidido sacarte los ojos con esta minifalda y unas dos piernas que, según recuerdo, siempre te gustaron, tanto te gustaron. Nosotras, Juan –la minifalda y yo- haremos el recorrido interminable por el pasillo de ese bar en el que nunca estoy porque siempre estás: llegaremos naturalmente hasta la barra, pediremos un whisky y acabaremos de una vez por todas contigo. Cuando te sorprendamos mirándonos fijamente, Juan, una ola de satisfacción llenará por completo el vacío de tu ausencia. No te engañes, Juan, no es que nos importe... Cuando tú te fuiste te llevaste algo así como una canasta de pic nic con toda nuestra honestidad adentro. Te llevaste honestidad, dulzura, un poco de ignorancia sobre el camino natural de las cosas y hasta algo de estúpida fe en el mundo. Te llevaste, Juan, todo lo malo que nos enviciaba a mis piernas y a mí. Dejaste solo la malicia y la gracia, y dos piernas largas, que llegan casi hasta el cuello, y que hoy te sacarán los ojos asomando impúdicas por fuera de la minifalda. Entonces Juan, no recordarás que en tu casa hay una canasta de pic nic con mi dejadez adentro. Te odiarás porque ahora soy menos buena y más interesante, y porque la chica que dejaste hace años para buscar a otra que se pareciera más a la que ahora soy, ya no existe. Entonces valdrá la pena el frío de la calle, Juan. El whisky barato de tu bar de moda. Los botines negros apretándome los dedos. El silencio con el que me quedé mirándote partir. Y tus dos ojos negros rodando por el piso, tan inteligente tú siempre, Juan. Tan un paso adelante tú siempre, Juan. Tan mejor-que-yo, Juan. Tan tanto-para-mí, Juan. Valdrá la pena haber tenido que recuperar fuerzas para esta pasarela en la que leve, alta, delgada, cubierta apenas por una minifalda, observaré de reojo tus movimientos torpes y tu cara de perdedor eximio, que se equivocó solo una vez y para siempre.

ESTEBAN AGUILAR

2009-03-15T08:55:00.000-07:00

Traído a colación por
Alberto Arce
Jonatan Lépiz
Esteban Ramírez

Trae a colación a
Norberto Salinas
Jonatan Lépiz
Carolina Quintero
Alfredo Montero

Vida y milagros
Esteban A. Aguilar Ramírez, Heredia, 1983, Egresado Escuela de Filosofía, Universidad Nacional. Fundador del proyecto de producción audio visual “Q_Brick producciones”, actualmente asociada con “El Trauma Films” y “Ediciones Espiral”, bajo el nombre “Ediciones Espiral El Trauma / Q_brick Producciones”. Co-productor y director en conjunto con el Taller Literario Netzahualcóyotl de: “El Lado Oscuro de la Poesía” (2007), primer recital audiovisual del país. Actualmente es miembro del Taller Literario Netzahualcóyotl.

Esteban dixit
"(...)"

Poemas

SOBREVUELO

“Se desgarro el Tibet las columnas de sus templos golpeaban mi cabeza cuando su retrato intentaba salvarme”

Sonaba Led Zepellin,
una escalera
invitaba a olvidar el mundo;
quizá solo era efecto del whisky,
la melancolía.

Atravesaba el Himalaya,
no quería besar sus labios,
en la cámara de gas
a la que me han condenado.

Escondido en la llanura
de cualquier cama,
espere un tren
que me alejara de sus brazos.

Sus palabras
rompían los cristales,
traspasaban nebulosas
yo no respondía:
azotaban tormentas
en las montañas de Katmandú.
Las ruinas de mis bolsillos
se perdieron en su fotografía,
tiemblan mis piernas
si el viento trae sus palabras.

Intente brincar la muralla
más allá de oriente,
fumar opio y desaparecer
entre las geishas.

Quiero olvidarme
de este ingenuo solipsismo,
del espejo escondido
en el armario,
del acetato
quebrándose contra mi frente.

Ella no entiende
que mi viaje es infinito,
y sus ojos me esperan
al final de la escalera.

ELLA SE MUERDE LOS LABIOS

“Aumentaré tus dolores cuando tengas hijos, y con dolor los darás a luz. Pero tu deseo te llevará a tu marido, y él tendrá autoridad sobre ti”.
Génesis 3,16

Regresa del trabajo
y sigue esperando
la venida del Mesías,
toma el periódico y le dice a su mujer;
levanta los zapatos
que deje sobre la mesa,
atiende al niño,
límpiate la cara
estás llenando de sangre la cocina,
desnúdate,
tu deseo me pertenece.

Ella le lanza los platos,
le tira el agua hirviendo
y le responde;

vete a la mierda con tu biblia,
y pídele a Dios que te acompañe.

VIOLETA PARRA BUSCA EL REVÓLVER EN EL ESTUCHE DE SU GUITARRA

“Maldigo el vocablo amor con toda su porquería”.
Violeta Parra

En el andamio la bala salía
del revólver.

El naufragio dejo encallada
su guitarra;

los vidrios quebrados de su casa,
la soledad disimulada por el televisor,
las notas de gracias que dejo la vida,
los poemas de Nicanor,
el amor perdido,
la putrefacción de Bruselas,
los tiquetes del vuelo a la URSS,
las noches frías de Finlandia,
las alcantarillas de París,
el revólver en la sien,
los gritos de Isabel al otro lado de la puerta.

Era otoño…

y la reina estaba sola.

MERITXELL SERRANO

2009-03-11T09:39:00.000-07:00

Traída a colación por
Luis Chaves
Esteban Ureña

Trae a colación a
María Montero
Mauricio Molina
Mario León Rodríguez
Jorge Arturo
Ricardo Ulloa

Vida y milagros
Nace en Costa Rica en 1969, pocas horas después de un viaje en bus desde Nicaragua. A los dos años llega a El Salvador, y a los 11 regresa a Costa Rica, desde donde se seguirán dibujando otros trayectos. Ha publicado Perfiles de tinta (1998) y Memorias del paladar (2008). Participó en el taller literario Eunice Odio y en la iniciativa de escritores Octubre Alfil 4 (1992-1994), ambos de Costa Rica. Estudió en la maestría bilingüe de creación literaria de la Universidad de Texas en El Paso (2003-2005). Ahora colabora con la asociación cultural y literaria El Llop Ferotge, en Gerona, ciudad donde vive desde el 2005. También es traductora del inglés y estudiante sempiterna.

Meritxell dixit
"Pocas palabras. Mirada ligera. Un poco de actuación. Mucho de saber sin darse cuenta. Riesgo. Solicitud. Insistencia."

Poemas

LA HORA DEL TÉ

“todo es para siempre”
me dices
con la misma luz
que anuncia la hora del té

“todo”
repites

las tazas de cerámica
en el silencio de la sala

“todo es para siempre”
insistes
agua caliente azúcar pan

yo me distraigo con el sol
su impertinencia
en el cristal de la ventana
el caos urbano
más allá de la terraza
“siempre”
el fondo blanco de la tarde
una bolsa de té sin usar
“todo”

llega la noche

una trampa enfermiza
secuestra cada rincón

retiro el azúcar
los restos de pan tu voz

EL HAMBRE

el hambre tiene
su propio cuerpo
la eternidad
con la que se abre
a sabiendas de que nada
la puede saciar

SANDRA MIRA

por su ventana
pasa la noche

como decir
mar
o dios

ancha como sus caderas

pasa la noche
sin dejar
estrellas sandra con su ancla en el cristal

(Poemas pertenecientes al libro Memorias del paladar, Ed. Quadrivium, 2008.)

SEIDY SALAS

2009-03-07T09:11:00.000-08:00

Traída a colación por
Laura Fuentes Belgrave
Guillermo Acuña

Trae a colación a
Ana Beatriz Fernández
Julia Ardón
Genero Baldí
Guillermo Acuña

Vida y milagros
Nació en 1973. Es comunicadora social, graduada de periodismo por la Universidad de Costa Rica. Trabaja en facilitación de procesos de comunicación para el desarrollo, es guionista de radiodramas y productora radiofónica. Ha escrito cuentos y está trabajando en un libro de cuentos infantiles. Algunos de sus poemas han aparecido en revistas universitarias, en la antología Noches del Farolito publicada en el 2007 por el Centro Cultural Español, y que forman parte del espectáculo "A la ciudad por la palabra" de la escritora Arabella Salaverry. Su primer libro, Pies de tinta fue publicado por Ediciones Perro Azul en febrero de 2009.

Seidy dixit
"Borges dijo: escribir un poema es ensayar una magia menor, yo apenas aspiro a ser bruja pequeña."

Poemas

EQUIDAD DE GÉNERO

Horror
Parecía un hombre
Con el corazón roto
Y hablando de política

(De: Pies de Tinta. 2009)

DE CADA QUIEN

Tomá
te devuelvo tu locura.
Recién descubrí
-qué maravilla-
que no es mía

No son míos tus fantasmas
ni es por mí que acechan
a la noche
los demonios

Tomá tu locura
Llevátela

Dejala donde querás
donde podás

Quizá ruede por un caño
arrastrada por la lluvia

Ahora que,
si la querés
-por supuesto a tu locura-
ponétela estampada en la camisa
ahogala en el veneno que
prefieras
dale de comer
lo poco bello
que te queda

¿Y a mí?
Despedime por favor
sin aspavientos
que ya me arreglaré
yo con la mía.

(De: Pies de Tinta. 2009)

DESPEDIDA II

Amanece de tarde
Me voy
Te preparé café
Adivino una espera
Más allá de tus disfraces
Sos un nudo de sábanas revueltas

(Inédito)

FELIPE SOTELA

2009-03-03T12:16:00.000-08:00

Traído a colación por
Rolando Merayo

Trae a colación a
Stephany Sánchez Coto

Vida y milagros
Felipe nació el 8 de Diciembre de 1983 en Turrialba. Estuvo en un grupo de teatro y en un grupo de flauta en la escuela primaria. Actualmente representa a su universidad en campeonatos de ajedrez interuniversitarios . Escribe poemas y cuentos para revistas y periódicos regionales.

Felipe dixit
"La intención mía es recorrer caminos confusos y borrosos, para hacer la vida menos aburrida."

Poemas

ABEJAS ASESINAS

En medio de tus árboles,
este león de miel
seduce a tus abejas asesinas.

De tus dedos nacen raíces
que buscan mi felino riachuelo,
donde se baña la reina
de tu colmena.

SEMIDIOSA

Abres los ojos y tiemblan los puentes.
Entre tus senos se deslizaban tanques de guerra.

Tú, que has alimentado a diez mil lobos,
¿cómo me dices que hoy no me puedes ayudar?,
(si yo sé que en tu labio superior
puede anidarse un niño recién nacido.)

Hoy, estoy preocupado,
pero sé que la oscuridad no puede
vencer esta montaña que lleva tu nombre.
Y el viento helado no puede corromper
a tus santas mejillas ardientes.

Abraza mis pulmones, es suficiente.

RESURRECCIÓN DEL PEZ

Ya las olas de mar no traen en su cresta
               algodones de azúcar.
Ya en tus dientes no crecen conchas saladas.

Pero lo peor para ti, es que ya no se ve
               tu estrella Antares.

               No te pongas triste.
Puede ser que hoy tu estrella sea color noche.
     Puede que la luz del faro la anule.

               Yo me quedaré aquí
     por que hay agua tibia de coco
               en tus ojos que besé.
Y porque sé que podría resucitar un pez
     dentro de tu riñón palpitante.

   Tu riñón que mi ombligo conoce.

JONATAN LÉPIZ

2009-02-25T09:46:00.000-08:00

Traído a colación por
Angélica Murillo
Alberto Arce
Esteban Aguilar
Esteban Ramírez

Trae a colación a
Carolina Quintero
Carmen Quintero
Alberto Arce
Sebastián Arce Oses
David López
Jonathan Castro
Paola Valverde Alier
Norberto Salinas
Esteban Aguilar
Esteban Ramírez
Joan Bernal

Vida y milagros
Nació en 1981- . Publica Batallar contra la Noche en el 2007 con la Editorial Costa Rica. Lo demás, escribir y leer. Socio de El Trauma Q_brick producciones y Ediciones Espiral.

Jonatan dixit
"(...)"

Poemas

HUMPHREY BOGART EN SLOW MOTION

i

Duras palabras para un hombre,
especialmente cuando está saliendo
de su dormitorio.
Philip Marlowe (Humphrey Bogart)
en “El sueño eterno”, 1946

Al otro lado de la ventana
la ciudad detenida por el humo del cigarro
la bocanada de los barcos que la cruzan
como adivino algún día poner mis manos
sobre su vientre

somos gangsters del recuerdo
asesinos a manos llenas

duros detectives de lo incierto
trajeados con un gabán
que disimula secuelas de dolor

rodamos por sets
pantallas

y descubrimos un poco tarde
que únicamente somos
el borrador de un guión
en blanco y negro

(De: condenar a los proscritos. Inédito)

ACETATO

Mirá si el veneno no se quita las marcas van quedando así metidas en la piel como un pozo de odio La lluvia era otra cosa servía para disimular los errores uno no pensaba que se acabara No es cierto que aprendamos de las cosas que vamos matando de a poquitos a veces cortamos bosques drenamos ríos y todo se va secando No recuerdo parcelas de este girar y girar el continuo buscar la música el abrazo Uno se va poniendo viejo la piel se va agriando ya ni los gatos se te acercan Nunca fui el bueno el feo o el malo y no me acuerdo de los duelos que perdí Mirá si el veneno no se quita todo se va secando las marcas van quedando metidas en la piel la lluvia es un pozo de odio te digo que nunca fui el bueno o el valiente no importa cuánto lo creyera nos vamos matando de a poquitos nunca aprendemos nada nunca recordalo como la música despacio así bien despacio como la música nos vamos yendo

(De: the usual suspects. Inédito)

EFECTO ESTROBOSCÓPICO

Acá crecen las hormigas que mutaron de mi llanto,
traen el olvido escondido entre sus larvas,
acá, donde obstinadamente le construyen un balcón
a la esperanza,
acá, en el lugar donde arrojé a los vientos
los pedazos de tu nombre por última vez

La espiral dibujada en la ventana
bien podría ser un texto impresionista
o el recuerdo de alguien lejano.
No es cierto que el corazón aprenda
a sopesar las tristezas
o que la lluvia
lave los áticos que amontonamos en el alma.

…Hace cuánto fui deseable para él. ¿Se podrá medir el deseo por
aparcamientos en su cama, por ese constante sentir su presencia
irrumpiendo en mi sexo?
¿Será algo más? algo inconmensurable a mis entrañas, el constante
tomarnos de las manos, el desayuno con miradas evasivas, las ansias
de conversación, esfumadas porque sí. ¿Será el deseo? ¡Será!,
será sentirme desplazada en su cuerpo por visiones de otras sábanas…
esta increíble obstinación de quererlo siempre desde siempre,
de quererlo acá… ¿cuál será entonces la forma de mi rostro?...

Esa mujer que pasa frente a la casa,
todos los días bajo la lluvia,
mide con sus pasos los rincones de silencio
que sostienen mi cama.
¿cómo será dibujarla a mano sobre el colchón?
¿cómo serán los paisajes de este cuarto con su cuerpo
adherido a las paredes?

…No recuerdo sus manos, no, ya no me acuerdo de los signos que
dibujó sobre mi rostro, los deseos que sació sobre mi piel…no la
reconozco ya entre las formas de la noche…solo esta angustia, este
bombeo innecesario del hastío…¿cómo nos perdimos uno al otro
en este continuo mar de figuras mitológicas?... este arrebatar de
la conciencia…no la recuerdo, pero presiento su existencia en el
país de mis ayeres y sé que construyó alguna ciudad o un puente,
la mezquita de los infames, demarcó algún territorio al anochecer,
separó las sombras de los días y se atrevió a caminar jornadas sin
destino…la presiento, pero no la reconozco, hace tanto y tan extraño…
¿fui yo el que la perdí? ¿la fui desdibujando adrede de mis
mapas?...

La espiral dibujada en la ventana
todos los días bajo la lluvia.
El recuerdo de alguien lejano...
No es cierto que el corazón aprenda a sopesar las tristezas
¿cómo será dibujarla a mano sobre las sábanas?
¿o que la lluvia lave los áticos que amontonamos en el alma?
¿cómo serán los paisajes de este cuarto
con su cuerpo adherido a las paredes?

Quedó el hábito de encenderse fuego frente al espejo,
recorrer con rabia los surcos de tristeza,
mirar de reojo los platos que nadie levanta,
lanzarle ratones al gato para que no salga de su esquina,
la ausencia de sentirse vieja desde entonces.

...nunca fui capaz de comprenderle esa manía por la evasión y los
silencios... nunca logré el acercamiento definitivo hasta su alma.
Tenía la necesidad de estar atento a ganar la batalla contra la
muerte. Yo no, yo tenía necesidad de otras cosas menos esquemáticas.
Él en los bares, destilando euforia y todo aquello que nos aleje
del deseo. Yo de arriba a abajo por las calles desiertas, extrañando
sus manos en mi cuerpo... yo de arriba a abajo sentía, lentamente,
los besos de su olvido... nada más humano que extrañarlo, necesitarlo,
hundirme desesperada en su recuerdo, y yo... no era más que
otro despojo...

Algo anda mal en esta cuidad
las señales de humo se deshacen con la lluvia...
las sombras amontonan gatos de miedo
en la fila del bus hacia la nada...
la noche deja caer notas de una música,
que acompasa la sobremesa del silencio.
Los acordes del recuerdo me dicen que algo va mal,
se desplaza por las heridas de las calles
y las peregrinaciones de fantasmas
durante estaciones completas...

...recuerdo su presencia imponderable, lágrimas de todos los fantasmas
que me esperan... La cuarta mañana intentaba esto del difícil
arte del retorno. No era la niebla lo que me impedía el regreso,
era esa extraña sensación, de estar retornando a una casa llena de
espíritus secándose en las habitaciones, como muebles congelados
por el tiempo... ¿alguna vez dibuje su rostro?... ahora no es más que
sombra parte de la sombra... ¿me atreví a desencadenar guerras en
su cuerpo?...

Los cigarros no están...
He descubierto que los trenes se marchan
aunque los andenes se resistan.
El viento que se nubla entre las fábricas
trae noticias viejas,
por más que me niegue a enumerar solsticios
no puedo esconder los rincones de los años...
Algo va mal y lo sé por los hongos en las casas,
por esta sensación de hacerme viejo de repente.
Los carros tienen una piedad extraña
en el letargo de su rito,
es el sonido de fondo
que retumba antes de lo irremediable...

...no me refiero a la niebla, a los eslabones de memorias desgajadas,
la ropa vieja amontonada en las maletas, los sueños que nunca
se cumplieron y todos los que se vinieron abajo antes de tiempo...
detalles que no pude retener: su cuerpo sobre mi cuerpo y sus ojos
absorbiéndome la vida... sigo sin encontrarla de manera definitiva
en el recuerdo, ¿será que fue?... ¿será que me pierdo en los retratos
de otras vidas?...

Algo va mal con esta soledad que me acorrala,
con estas necias tempestades,
el continuo esconder tras la mesa mis pequeños fracasos.
Ahora tengo la costumbre
de guardar las tazas de café frente a las puertas
cansado de mirarme en películas
en las que no recuerdo los actores...
Algo va mal, lo sé por los restos de este amor
que ahora descansa entre los charcos y las luces.

(De: Batallar contra la Noche, Editorial Costa Rica, 2007)

ALBERTO ARCE

2009-02-21T11:04:00.000-08:00

Traído a colación por
Angélica Murillo
Sebastián Miranda

Trae a colación a
Carolina Quintero
Sebastián Arce Oses
Carmen Quintero
Jonatan Lépiz
Esteban Aguilar
David López

Vida y milagros
Alberto Arce Daikini, San José, 1974. Autodidacta. Ha publicado Hombre Alado (poesía, 1996), Manipulación (Video-poesía, 1998), Alaridos Urbanos (Revista poética, 1998-2000). Fue coeditor de la revista de multi-poesía “La culpa la tiene Hollywood” (2004-2006), creador del proyecto de producción audio visual “El Trauma Films”. En el 2006 publicó Lentes para la Media Noche, libro y DVD con video-poesías. Co-productor y director en conjunto con el Taller Literario Netzahualcóyotl de: “El Lado Oscuro de la Poesía” (2007), primer recital audiovisual del país. Ha sido publicado en la “Antología de Nueva Poesía Hispanoamericana” de Lord Byron Ediciones, Perú, y actualmente es miembro del Taller Literario Netzahualcóyotl.

Alberto dixit
"Y soñé con esa otra existencia, con alguna mano plantada a la orilla del mundo, abriendo escotillas de la tarde."

Poemas

Acá esta el niño
El que inicio la travesía
hacia el espacio
El del pacto del escorpión
Y runas tatuadas en la espalda
El que supo
que todos estamos condenados al olvido

En el numero 17
Las paredes están forradas con diarios
Hay una bombilla
Ventanas que dan a la zona púrpura

La niña sobre el puente
desliza su mano por la baranda
deja los zapatos en el suelo
y transmuta

La mujer en las alturas
ojos cerrados
Se despoja de su vestido

ABC

Consciente del fin
el niño ya hombre
sube al puente
y ofrece un escorpión
a la mujer desnuda

Atraviesan la zona púrpura
Encienden la bombilla
Leen los diarios
Cierran la puerta 17
Y lo que pasa dentro
Es el olvido

(De: Hotel de paso, inédito)

FILM 5

Soy un ente
Un rugido de mutilaciones
Mantis farisea
sofocada en su propia máscara de humo
Estrella nuclear
El clan de los proscritos es mi reino
La sombra del azor se posa en mi mente

Nova

Sacrílegas voces me aclaman
El tiempo se agota
Cargo el revólver

( De: Lentes para la Media Noche, Ediciones Espiral, 2006)

LENTES PARA LA MEDIA NOCHE

La cámara, como el ojo de dios,
satisface nuestro anhelo
de omnisciencia
JimMorrison

El gran lente se desliza por el cielo
se multiplica en nuestros ojos
en el espectáculo de nuestros pasos
editados por el Gran Realizador,
aquel
que en el cuarto oscuro del universo
revela los secretos de este film,
esta superproducción llena sound tracks y fx´s

(La realidad es un corto de ficción y no lo que tú quieres creer)

Alabemos estos cines,
monasterios post-modernos de la magia
Rodemos,
Morrison maneja la cámara
Nos lleva al desierto a filmar un road movie:
sobre la arena, el sol y la serpiente
Sobre el ojo de Dios
que es el mismo nuestro
asomado tras el lente

Camarada he aquí tus lentes para la media noche
tu pasaporte al otro lado de la pantalla
Fellini, Buñuel, Kubric, Wells,
Rebobinan las poleas astrales
Play
El mundo es un gran cine que apaga sus luces
Crea su noche
E inicia su ficción.

(De: Lentes para la Media Noche, segunda edición, Ediciones Espiral, 2007)

MARÍA ELENA BEGHER

2009-02-17T11:04:00.000-08:00

Traída a colación por
Sila Chanto

Trae a colación a
Héctor Burke
Rolando Garita
Juan Antillón

Vida y milagros
Soy una artista plástica itinerante. Reconocida en mi labor como artista plástica: (1994, Mención, Certamen de Dibujo, Caja Costarricense del Seguro Social, Costa Rica), (2003, Salón Primavera "Braque" Galery, Buenos Aires, Argentina), (2005, Premio Artista Lujanense, Salón Nacional, Museo de Bellas Artes, Luján, Argentina), (2006, Salón Nacional, Museo de Bellas Artes, Luján, Argentina), (2006, Primer Premio, Salón Biblioteca Ameghino, Luján, Argentina). En mi labor literaria: Primer Premio, Certamen de Relatos Breves, Universidad Nacional de Luján, Argentina. Publicaciones en periódicos locales.

María Elena dixit
"(...)"

Poemas

EL MURO (I)

No es el muro lo que me inquieta, es lo que está detrás.

Oigo los pasos pesados, los murmullos gangosos saliendo de su boca entreabierta. Percibo sus labios flojos y babeantes…

El perro ladra su soledad todo el día. Gruñe ahora. Mueve la cola, salta de felicidad ante esa presencia.

No. No es la pared lo que me aleja del paisaje y alienta mi imaginación. Es el hombre arrastrando sus pasos y el animal quejándose. Es mi impotencia ante el muro.

Pero no sólo eso. Es también lo que ocurre: El perro atado día y noche, la indolencia del hombre, su breve visita al patio, su ropa ajada y olorosa la vereda rota el pasto seco el perro y, mi ceguera. Allí, todo del otro lado del muro.

LA MANO

La mano abierta. La palma hacia arriba.

Toda la palma y hasta la punta de los dedos cubierta por signos escritos con tinta negra. Palabras horizontales sobre dedos largos y finos. Un anillo dorado sobre el dedo índice.

La mano arqueada. La palma en forma convexa, los dedos rozándome el mentón e invitándome a elevar la mirada. – Más arriba-, dijo y pude ver una voz sin rostro. – Mira allí, donde la luz ilumina tu aliento de invierno y las palabras se hacen legibles y puedas comprender, con entusiasmo, tu tarea. Yo escribiré el epígrafe. Tú bordaras con finas hebras la novela.-

-¿Serán palabras o trazos?- Pregunté.

-¡Que más da! Serás tú misma.-

EL MARINERO CURIOSO

Al soltar las amarras antes de zarpar, el marinero miró al cielo. Vio la imponente profundidad del azul, las súbitas estrellas, titilantes brillando en la noche. Vio el mar, la tierra…y reclamó a gritos, sofocando la impotencia, el derecho a saber de otros universos. Pues, su existencia, le concedería la calma de no pertenecer a ningún Dios, de no ser, como le habían contado, fragmento de un todo, con su soledad, de la nada a cuestas.

Al despertar en medio del Océano, percibió presencias desconocidas y voces extrañas. Luces potentes brillaban en el cielo dorado que asemejaba una cúpula de oro pintada sobre una base burda de papel de escenografía. Seres sin ímpetu, desprovistos de la torpe pasión humana, lo observaban. Pertenecían a una dimensión distinta en donde la dulzura y el conocimiento de todas las ciencias y de todos los universos eran virtudes congénitas, parte de su biología. No existía el dolor pues nada tenían que aprender. Nacían con la noción de la felicidad eterna.

Trataron de develar nuestras ciencias del espíritu y el énfasis que algunos poníamos en negarlas pues, como fragmentos que somos, esa inquietud resultaba un desgaste necio, una fricción absurda.

Mientras el mar esmeralda de aguas bravías empujaba la ola insistente y obsesivo. Furioso e insolente se adueñaba de la costa y desplazaba la arena. La ola inocente aún rompe la armonía -léase paz- del paisaje atardecido. Que pinto ahora.