JUAN HERNÁNDEZ

Traído a colación por
G. A. Chaves


Trae a colación a
Mario León
Norberto Salinas
Paola Valverde Alier
Dennis Ávila
Cristina Ramírez
Luis Chaves
Rodolfo Dada
David López
Alexánder Obando
Gustavo Solórzano Alfaro
Juan Carlos Olivas


Vida y milagros
Juan Hernández (1981). Luego de ser sumariamente expulsado del CC y otros grupos de proletarios, decide no pertenecer a la masa de iluminados defensores cristianos del pueblo, eso culmina en que escupan su corazón. Luego de esas atrocidades humanas, decide convertirse en editor y publicar lo que le otorgue placer. Ha dirigido varios periódicos y revistas anarquistas. Coordinó los Conversatorios Germinal (2006-2008), coordina la biblioteca sobre anarquismo en el CIDSCO (UNA, Heredia), es coordinador/editor en el área gráfica en la Fundación Casa de Poesía y junto a Paola Valverde Alier y Dennis Ávila, tiene el proyecto Rayuela (bar y restaurante). Sus escritos se encuentran regados en periódicos, revistas y folletos así como tontos regalos de ilusión. Mantiene inéditos San José transfer: una mirada bizarra a la intimidad humana (relatos), Inocente es la juventud (novela), Somos bárbaros: anatomía social desde el anarcopostestructuralismo (ensayo) y Ella me susurraba al oído cosas bonitas mientras escupía (poesía). Una editorial ‘’under’’ de Suramérica va a publicar Cristo encima de un Centauro y la puta que lo parió. Sus días transcurren tranquilos entre libros de grandes humanistas como Céline, Bukowski, Welsh, Stirner, Dalí y Bakunin.


Juan dixit
"(...)"


Poemas


CHELLES

Nuevamente venís acá
Sorbos clandestinos con la puta
Se confunde tu sexo
                         el ano
                         merodea un tabú
entre la mesera gorda y el tipo de la par
y querés buscar algo extraño para ver
No tenés imaginación y es necesario robar
Inventate una historia de esas
Creete el cuento que vos querás
Uno como la vez que pensaste que ir
a aquel lugar sería el que te daría
los insumos para un glorioso poema
                         transgresor          ameno          uno
                    desearía más de uno
en su libro
Un poema del alma del poeta
                      aunque ese poema no represente nada de tu
                      mierda de vida:
vida burguesa
vida con vino y cigarros
comida mediterránea
otro cigarro
luego emulás el título del libro-mierda de Carlos Cortés
corrés bajo la lluvia pensando en tus amigos
                         los poetas
Andá y gritá que ya sos unos de ellos
Porque te lo han dicho          has insistido
                              lo has pedido
Andate a ese lugar de pantomima monótona de kilométrico y papel
                                   de cigarro y café
Andá corré con tu lapicero-kilométrico
con ese puto cuaderno jean-book
escribí esa mierda que no has vivido
pero que vos creés que es un poema
porque tus amigos te dicen poeta
Andá corré a esa posadera-roja
sentate donde se confundió tu culo
donde no sabías si erectar o dilatar sería apto para un poema
Sentate ahí a escribir tus sueños de poeta
Luego irás con tus amigos
leerás tu poema
y con la frente en alto dirás:
“Lo escribí en Chelles”.



BOYS DON'T REMEMBER

Boys, boys, boys…
¿te acordás del pezón?
Fuck Hoffman y su cola-caballo
Correr al salir de la escuela
en busca de nuestra erección
Calzoncillos Olimpo tallados color vino
Faldas por fuera
bulto adelante y por delante
Correr esas tardes a ver
stupid-tv-sony-panasonic de perilla
Ver la piscina
               chicos          chicas
Dicen que Basic Instinct
definió a una generación
          a la izquierda la hegemonía heterosexual
          a la izquierda la pasiva anal
Yo soy de otra generación
¿te acordás del pezón?
I’ m looking for a good time
No           el cruce de piernas no me definió
fue el pezón
Salir-entrar-brincar
               chapoteo en el agua
Corríamos a casa a verlas
esas tetas con patas
¿te pregunté sobre el pezón?
Sí          era Sabrina-aureola-pezón
era nuestra erección
nuestra primera erección
¿te acordás cuando veíamos el pezón?
No fue Sharon Stone          fue Sabrina
Fue su pezón-con-patas-fuera-del-agua
lo que nos definió
I’ m ready for your love
Sí          fue Sabrina teta-pezón
Pero el masturbarnos el pene
el uno al otro también nos definió
¿de eso sí te acordás?




LABIOS DE OJOS VERDES

¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?
Vicente Huidobro

aquella noche tenías miedo
mi mano en tu entrepierna y la tuya
merodeando el botón que no pudimos quitar
                    la puerta sin picaporte era
                    como aquella vez sin condón
Suspenso …
me debilito entre tus piernas
y las hago mías con los ojos
Tus ojos se clavan en mi pecho
y un pedazo de tu labio guinda en mi cachete
son labios verdes / eso es



tu labio apenas cabe en mi boca
los multifamiliares todo incluido
donde confunden el papel higiénico con las toallas de cocina
el desayunador-escritorio de la tarea-zucaritas de los güilas
la sala-comedor
se confunden el microondas y el televisor
orinar en el escusado o en el lavatorio
es cuestión de tamaño y dirección
agarrar el jabón de la ducha
lavarse las manos
seguir cagando
no cuesta nada
¿por qué putas el techo no es más alto?
camarote de dos camas…
¿dónde metemos la cuna?
si dos abren los ojos el aparta colapsa
tu labio apenas cabe en mi boca
nunca me ha importado mi piel si sos vos la que me devora
¡Quiebra mi quijada y arranca mis dientes!
hacé campo para que estés cómoda
quiero que esta noche confundás tu cuerpo con el mío



labios de ojos verdes que me miran
mi piel no importa               ¿dónde quedó?
bajo la cama / detrás de la puerta
no importa
siempre la usamos para limpiar el semen
para eso es la piel
tus verdes labios me arrancan la piel de un soplo
besás mis huesos húmedos
temblorosos / fríos
tu labio me recorre el cuerpo sin dejar de mirarme
el carnoso iris verde me hace olvidar la piel
vos sentada de ojos verdes
piel suave / pechos firmes / cadera ancha / cintura delgada…

labios de ojos verdes que me miran y los miro y no dejamos de pensar en tocarnos y fumarnos una y otra vez sin importar la piel a dónde diablos está o cuándo tocarán la puerta para despegarnos en corazones acelerados y nuevamente unirnos y confundir nuestros cuerpos dando un profundo aliento para recordar la piel porque hemos terminado porque sos los labios que me miran y es mi piel la que seca el semen pero son tus labios de ojos verdes los que hacen olvidar mi piel

tus labios de ojos verdes quienes me dieron la erección
los mismos labios verdes que en el callejón me dicen adiós

(Poemas del libro "Insomnio", de próxima aparición con la Editorial Germinal)

Afinidades que crecen

Desde Costa Rica, le damos la más cordial bienvenida a
Venezuela,

el nuevo vagón del tren poético de Afinidades Electivas.

Visiten Afinidades Electivas - Venezuela en:
afinidadeselectivasven.blogspot.com

ÁLVARO TORRES-CRESPO

Traído a colación por
Silvia Piranesi


Trae a colación a
Alfonso Chase
Rodolfo Arias
Carlos Calero


Vida y milagros

Costarricense nacido en Buenos Aires, de padre chapín, madre tica, abuelos nicas y con esposa gringa. Realizó estudios de economía en la Universidad de Costa Rica y estudios de posgrado en políticas públicas y ecología política. Vive entre la Península de Osa, al sur de Costa Rica, y Portland, Oregon, donde en estos momentos aprende producción audiovisual, con la escurridiza idea de volver a Osa a filmar todo antes que cambie por siempre. Apasionado por la comunicación en general. Liguista. Comparte sus textos y videos en el blog alfinalunguayabo.blogspot.com. Mantiene inédito los trabajos de Polvo y Pueblo y Los alfabetos en mi cabeza.

Álvaro dixit
"Las metáforas son nuestra manera de perdernos en las apariencias o de quedarnos inmóviles en el mar de las apariencias." (Roberto Bolaño)


Poemas


AÑEJO PENSAR

Cuatro paredes de cemento
sostienen el peso de tu historia.
La aguja herrumbrada,
carcomida por la rutina,
besa el acetato
y me respira alientos de última canción.

Sos memoria de textura áspera
de sonidos lejanos, complejos de descifrar.
Quiero poder escuchar tu caos,
la definición de lo nuestro,
alguna orquesta vieja que interprete tanta despedida.




(sin título)

Me ahoga el saberte frente a mí:
presencia, correntadas de algo incierto -
y una ventana que con la mañana aclara.
perder tu voz
en el murmullo constante
del aguacero que golpea el vidrio,
y reconocer la decisión
en el único gesto de tus manos,
que en esta despedida son líquidas
y regadas sobre el cemento.




POLVO Y PUEBLO

I

este lugar no puede ser pueblo
no nos prestemos a engaños.
esparciste actos indescifrables
por todas tus calles,
escondiendo con sutileza la angustia.

ahora,
reducido brutalmente a espectador,
me encuentro en todos los perros
que recorren febrilmente,
tus rincones.


II

una cabeza empolvada en cada esquina
entre brazos pesados y el alcohol de siempre.
aquí el porvenir nunca lo anunció
el carro con parlantes
ni se dejó ver al final del año desfilando
junto a las mismas muchachas delgadas.

la angustia se cuela por debajo de las puertas
y se amontona de a poco.
techos herrumbrados
luces débiles
treintas de mes

en este lugar todos cargamos un recién nacido
para que nos compren algo de lo que ofrecemos.


III

desperté con la mirada atrofiada
y el paladar amargo
de tanto rebuscar entre tu basura
que soy yo
y lo que sueño.

por lo pesado de la humedad entendí
que sobre mis ojos bailaron
todos los miedos de la noche:
fiesta prosaica
a la que no fui invitado

ahora que empieza la jornada,
me desdoblo de nuevo
para seguirte el rastro,

y para ausentarme de todos los muelles
que nunca son pintorescos
cuando llega tu noche.

-oOo-

MARCO TULIO MENA

¡Llegamos a 100 poetas!

Traído a colación por
Frank Ruffino


Trae a colación a
Guillermo Fernández
Érick Gil Salas


Vida y milagros
Nace el 7 de agosto de 1956 en Turrialba, en familia de origen indígena, que emigra de Villa Colón a Turrialba para trabajar como jornaleros agrícolas en las fincas de este cantón. En 1990, adquiere el grado de Licenciado en Bibliotecología y Ciencias de la Información en la Universidad de Costa Rica y, en 1996, se gradúa de Magíster en Administración Educativa en la Universidad de la Salle. Fue miembro del Consejo Editorial y colaborador de la Revista Escritores y Lectores. Entre 1991 y 1992, coordinó la sección literaria de la Revista Contrapunto, publicación del SINART (Sistema Nacional de Radio y Televisión Cultural). Es miembro de la Asociación de Obras Literarias, Científicas y Tecnológicas de Costa Rica, y del Colegio de Bibliotecarios de Costa Rica. En el año 1997 asistió a Guatemala, en representación de la Asociación de Autores de Costa Rica, al I Encuentro Centroamericano de Poetas. En el año 2002, publica el libro de poesía Boca de Ángel; en 1998 publica Para que florezca el mundo (Poesía); en 1994, Declaración final; y en 1987, Para seguir viviendo.


Marco Tulio dixit
"Hace muchos siglos, cuando mi existencia era una intención en la sabiduría, mis ojos se lanzaban en búsquedas, mis voz era un útero en estallidos de interminables universos. Mi madre fue muchas madres en rebelión y ahí estaba mi voz, dentro de la vida, en lo más profundo de mis semejantes. Mi poesía invadió mi existencia hasta llevarme a la lucidez de los que mueren y los que nacen, la vida que se reproduce en plenitudes me invadió hasta reventar en protestas de mieles y densidades de pétalos. Y todo fue y es un vuelo, en peregrinaje sobre la tierra y en vuelo de plenitudes, un canto consciente, una daga de doble filo con destellos de versos vivientes, en guerra perenne que ha trascendido mi dolor y mi gozo. Mi poesía es multitud que me posee y busca bondades y rebeliones en mi Ser para lanzarse en batallas victoriosas. Mi poesía va más allá de la mente y de los egos, busca desenmascarar a tantas personalidades farsantes que han destruido a la vida, a la Madre Tierra, y a la vida, a la que me aferro sin descanso, con todos sus ríos, mares, tierras sedientas y montañas."


Poemas


SEDUCIDO POR MONTAÑAS

Seducido por la virginidad de las montañas
y por el sosiego de las llanuras,
lejos de las máscaras
y de los cementerios
asumo mi derecho a la alegría
y me extiendo
para reposar en el paisaje
y recibir los códigos eternos.

Yo
un animal en extinción
quiero preservarme
y vivir
en armonía con el cosmos.




ESTA CIUDAD

Esta ciudad, vieja y cansada,
perece en su drama.
víctima de sus aires globales,
sus emociones son ingenuas,
y su orondo ego la devora.

Esta ciudad, abre sus fétidas fauces,
muestra sus sótanos
habitados de dolor y angustia.

Por ella, se asoman sus bufos mercaderes,
y abajo, en el fondo del abismo,
se debaten sus rostros demacrados,
cabezas adentro, en basureros.

Sobre ella camino en cantos
y siempre lloro entre galerías
de personajes con muecas inconclusas.

Es evidente su espíritu de falsa metrópoli,
su voluptuosidad,
su muchedumbre de miedos
y advenedizos profetas.

Uno siente su queja desde sus drenajes
y corre por su larga Avenida Central,
donde nos buscamos
en cada exclamación de transeúntes
y vendedores de sueños ambulantes.

Esta ciudad, este país, agoniza,
señor Presidente.




VERDADERAMENTE UN AMANECER

Llegará el día en que el amanecer
será verdaderamente un amanecer,
una aurora decisiva para todos.
Muy pronto, la democracia
ya no será demagogia en la boca
de algunos políticos
y los diputados serán
verdaderamente representantes del pueblo.
Yo sé, estoy muy seguro
porque lo presiento ahora,
el amanecer se acerca
con aires de movimiento popular
y los corruptos
morirán de vergüenza
cuando las multitudes
alcen la bandera de la dignidad
y escriban la palabra “justicia”
sobre el territorio de la Patria.




PATRIA MÍA

-1-

Patria mía, los traidores
nunca conocerán tu amanecer.
Cuando tú despiertes
como despiertan las madres
ellos huirán hacia su verdadera patria,
el país donde tienen
cuentas bancarias en dólares,
mujeres y sitios de lujuria.
Huirán con sus galardones,
su imagen de personas buenas.
No te aman y nunca te han amado.
Los alimentó la traición…
No sufras por ellos, Patria mía,
porque las multitudes patrióticas
en el momento propicio
levantarán tu dignidad
y decretarán tu alegría eterna
con el amor en rebelión
de tus hijos auténticos.


-2-

Querida Patria mía.
Los traidores son cobardes
profanadores de tu democracia.
Escaparán temerosos
del Sol de la justicia que nacerá
de tu pueblo en rebelión
y si pueden lograrlo
te dejarán sin la memoria
de tus héroes,
desnuda y desolada
llorando en el hemisferio.
Porque así son ellos,
los que se disputan el poder
y machan la esperanza,
los que no te aman
a pesar de que llevan
la sangre de tus entrañas.

-oOo-

FRANK RUFFINO

Traído a colación por
G. A. Chaves


Trae a colación a
Marco Tulio Mena
Efraín Méndez
Alberto Fonseca Herrera


Vida y milagros
Nací en San José CR el 16 de abril de 1965. Mis padres son españoles. Poseo dos nacionalidades. Radico en Tilarán y Heredia. No creo en la vulgar institución del matrimonio (casi no creo en nada). Tengo cuatro hijos varones, el mayor de 24 años y el menor de seis meses, todos con distinta mujer: vine a este mundo simplemente a multiplicarme. El periodismo mantiene precariamente mi particular estilo de vida y mi poesía, aunque no me gusta esa profesión. Un día del 2002 cometí el error de publicar Diablos Alucinados, un año después, no conforme ni aleccionado, caí por segunda vez con Torre de vigilias y Fingida lágrima, dos poemarios que metí en un solo libro generoso (2X1). Un poco más maduro, y tres años después, Ediciones Perro Azul pierde un poco la cordura al lanzar Viaje de ausentes, que por alguna razón cósmica obtuvo el segundo lugar en el I Premio Internacional de Poesía Macedonio Palomino 2007. En pocos meses, creo, publicaré otro libro “del cual ya tengo el recuerdo”.


Frank dixit
"Aunque les suene tópico, mi poesía es nada más la punta del iceberg. Usualmente no puedo ni soy capaz de expresar emociones o pensamientos que recorren mi alma como meteoros destruyendo todo a su paso. No he logrado domesticar mi alma y lo que conocen de ella son solo berrinches poéticos. Eso sí: les prometo que algún día escribiré poesía de verdad, por ahora acepten mis montaraces versos casi siempre en estado de embriaguez profunda tanto como el hombre emisor: incoherente, ateo, desalmado, tierno hasta la hierba y el pétalo, pendenciero, autodestructivo, mujeriego con absurdos aires de Casanova (solo vean mi foto), irresponsable, cultor de Diógenes y otros adjetivos espetados por quienes no conocen a cabalidad mi persona y sus luchas internas, las más de las veces perdidas."


Poemas


DURMIENDO LA MONA

Un silencio toca mi puerta.
Abro y le pregunto qué se siente
ser callado, oscuro, sin piel,
con ese bajo perfil
que serviría a muchos
ruidosos don nadie.

Lo invito a pasar,
y rápidamente se instala
en el zaguán,
la sala, las habitaciones,
la cocina, el cuarto de lavandería;
sube por el techo
y circula las cañerías,
se mete en todos los cables,
invade adornos,
óleos y acuarelas,
levanta el teléfono
y toca el oído de quien llama
con su lengua de hielo.

Mejor no haber abierto
y continuar escuchando
a Mercedes;
el perro aullaría lobo de contento,
mas véanlo ahí,
todo petrificado en sal.

Tan callada está la casa
que empiezan a temblar las cosas.

Tratando de romper todo eso
extrañamente levito hasta el espejo
y al fin entiendo todo:
nadie hay en casa.

Y como si alguien subiera
el volumen de un transistor,
el sonido ambiente
va apareciendo,
la moza del París palmea mi hombro,
me incorporo incrédulo,
le doy un puñado de alegres
monedas de a quinientos
y a paso de soldado marchante
salgo a la calle agradeciendo
el bullicio de la tarde.




POEMITAS QUE SALVAN EL ALMA

Ruedo por la calle
sin gente y sin luz
junto a bultos de hierbas secas
y otros rastrojos.

Escalofriante es todo
a esta hora en que solo
se piensa en los muertos,
en amores perdidos
y amarguras inolvidables.

Y nadie al rescate, nadie,
solo el terrible viento
de banda sonora
irrumpe a grandes pasos
por los cuatro costados.

Asumo la muerte en mis ojos
y como temiéndomela,
por pura atracción
aparece ante ellos amenazante
y segura de una presa fácil
ya medio muerto
por tanto suspenso.

Sin tener nada para distraerla
de su frío instinto
saco ingenuamente
del jersey
un billete de lotería
con un pequeño premio
de terminación, se lo regalo.
Acerca sus cuencas
al papel sin entender
ni importarle la fortuna
y me pide un consejo.
Sin hacerle preguntas
declamo poemas incoherentes;
mueve la cabeza
afirmativamente
y sabe que puede
contar conmigo.

Fijamente en mí
sus sumideros sin fondo
desvaneciéndose,
sus brazos bajando de su cotidiano
gesto de guerrera
a posición de tregua,
el esqueleto se hace humo
y lo desaparece el viento.




ME DIERON DIOS, CIGARROS…

Me dieron dios, cigarros,
cien libros, y de sus páginas
solo extraje la duda.

Me dieron, cómo dice
mi putica barata “por donde era”.

Tantos pájaros cantan,
tanto verde.

Tanto caminar a 45°
en contra.

Un avión por caer,
una estrella que despierta
solo sospechas,
en mi solar
el remedo de cuervo
picotea los cuadrados
de mi desayuno.
La mismísima
luna de siempre.
Llena. Yo aúllo
y los cisnes no hacen eso.
La charca me mece.

Pienso lo desquiciada
que fue la madre
de Rainer María:
ponerle a un poeta
trajecitos de niña!

Devuelvo las cosas
de mi alma como dirigiendo
una orquesta: el alcohol
que resuma por mis cueros,
los pelos como aceros,
mi exótica barba manca
chorreando espuma,
hinchados ojos
de batracio etílico,
una penumbra que me nombra:
musgo, sombra, tenues
telas en mis sienes:
debí faltar hace pocos segundos,
antes que Nerón
y antes que el joven faraón
(en la larga edad del tiempo
ellos y yo tenemos las huellas
confundidas y visibles).

No deseo halagos.
Podría dormirme en los laureles.
Sentirme Baco, Dionisio…
Mas he tomado figura blanca
que pregunta en la noche.

Sacudo los árboles,
se me van las aves,
las naranjas caen,
duraznos, manzanas:
en el jardín de mi alma
no hay estaciones:
lo mismo cosecho
plátanos que fresas,
zapotes que preciosas uvas…

Es lindo nombrar frutos:
en ninguna estrella los hay,
y estos líderes de la farsa
aseguran realizar milagros,
de imponer manos
en la disminuida frente
y desmayarse los zombis
(poseen ambas partes
el espíritu de los puercos).

Hasta que algún genio
demuestre lo contrario,
tampoco en las estrellas
hay perros, amigos,
madres, libros…
Los hombres son raros
(y soy el más raro
de los raros),
todo aquí es raro
y ya por eso toda cosa es digna
de llamarse milagro
y los sueños de la noche
más esclarecedores
que el próximo día.

Padre cóndor soy:
levito a siete mil
metros buscando
los aromas,
Madre serpiente
de terciopelo soy:
a un palmo de la tierra
la penetro como
a una gran diosa,
nos hemos despedazado
tantas veces
en las escondidas veredas!

Ven ustedes esas yemas?
Es mi alma naciendo,
como los sencillos berros
en los desagües.
Ahora sólo déjenme crecer.

(Poemas inéditos)




POBRE PÁJARO

a Felipe Granados

Pobre pájaro
dejó la sangre en los cristales míos.

Fijé sobre la mancha
la figura de un gavilán
porque es la fortuna de los pájaros
no reconocer las palabras.

Pobre pájaro
en el infranqueable umbral
de mi abismo;
tal vez estaba demasiado viejo
o ebrio de libertad quería
entrar a la casa de un poeta
a ver qué se siente,
pero había sus peligros,
algo interpuesto entre él yo:
el diáfano peligro de creer en el aire.

(De: Viaje de ausentes, Ediciones Perro Azul 2006, pág. 32).

-oOo-

De luto: FELIPE GRANADOS

Afinidades Electivas - Costa Rica
se une al luto
de amigos, familiares y lectores
del poeta

FELIPE GRANADOS

quien con su muerte ha dejado
una gran tristeza en el corazón de muchos
y un gran vacío en la poesía costarricense.

Descansá en paz, Felipe.... Hasta siempre, poeta.

LUANA FARA GONÇALVES

Traída a colación por
Paula Ramírez


Trae a colación a
Héctor Villalobos
Angie Lamparero


Vida y milagros
Un 17 de agosto de 1981 decidí dejar las entrañas confortables que me albergaron 9 meses... decidí entrar en esta dimensión y llenarme de huellas y llenarla de huellas, escogí muchos caminos, muchos caminos me escogieron y hasta me inventé unos cuantos, no soy de ningún lugar ni siento que pertenezco a nada... sólo sé que cada día me sorprendo con las pequeñas cosas que me hacen feliz, que son diferentes... impredecibles y mágicas, como el escenario donde bailé muchos años e hice catarsis con todas las ideas que se me cayeron de la cabeza, como todos los escenarios que tengo pintados en mi recuerdo de cada viaje a todos los lugares en los que nunca he pertenecido pero he sido/estado, la sensación del vino recorriendo cada espacio de mi boca, el silencio, el miedo, el sufrimiento... y el queso y las aceitunas con las que se acompañan las copas. Mi profesión es la vida, aunque a veces también trabajo en una oficina, a veces escribo, a veces estudio nutrición, a veces bailo, a veces corro, a veces soy feliz y a veces simplemente vuelvo a vivir. Como verán, no soy muy amiga de los datos convencionales.


Luana dixit
"No hay mucho que decir de mí, soy algo así un rompecabezas al que todos los días se le pierden piezas... a veces se me riega la copa de vino encima del tablero, a veces me termino de armar y enseguida me desarmo... no soy poeta, soy una alcohólica existencialista enamorada de la vida, y lo que escribo por consecuencia no es poesía, escribo suspiros y catarsis... suspiro con el recuerdo y hago catarsis mientras pierdo la conciencia dentro de una copa de vino tinto."


Poemas

1.
(Suspiro)

Ya había perdido el más mínimo rastro de esperanza de que existieras,
por eso ni te esperaba ni te estaba buscando.
Ya me había acostumbrado a vivir las antítesis de mis utopías.
Ya había aceptado que el amor era una palabra,
como proclaman algunos genios del absurdo,
compuesta por dos consonantes y dos vocales,
o por cualquier par de elementos donde en ninguno de ellos
estuviese yo. Pero llegaste.
Y en un despojo de aquella resignación,
dibujé la silueta de tu sonrisa con mis labios,
un poco por capricho y otro poco por alcohol,
pero definitivamente te dibujé.
Y se me dibujó esa misma sonrisa en el pecho… y me palpitaron las entrañas.
Hay muchas formas de pronunciarlo y de escucharlo,
inclusive de escribirlo,
ya muchos partícipes del romanticismo se han deleitado de hacer referencia
a la fisiología poética del órgano único e involuntario,
absolutamente asimétrico y arrítmicamente musical que se nos manifiesta sorpresivamente…
Y aquí te doy un retrato abstracto de mi corazón, una pronunciación en dialecto propio de la palabra amor.
Con esta constelación de palabras en este pedazo de cielo cuadrado y blanco
hago constar la desnudez del espacio casi imperceptible contenido en nuestros abrazos,
me atrevo a traducir lo que mis ojos tararean en contacto con tus gotas de mar,
y me declaro capaz de hacer un transplante de luces.
Porque decir “te amo” se le hace difícil a mi boca y ridículamente fácil a mis manos.
Porque tengo las entrañas llenas de metáforas y los sueños llenos de ventanas.
Porque te siento en cada uno de mis espacios, porque estas tan dentro de mí, que te sudan mis poros.
Cómo traduzco en palabras todos los temblores que tengo en el abdomen,
todos los eclipses que tengo en el pecho,
las estrellas fugaces que pasan por mi vientre cuando te respiro?
La calma en mi mirada cuando acaricias mis relieves y me delineas con la yema de tus dedos.
Las rebeliones nerviosas de mis flores cuando se desprende de vos un pedazo de aroma
y se esconde en mi sueño y en mi despertar.
No hay dialecto para parafrasear el alma…
dicen que cuando suspiramos se nos escapa un pedazo del alma,
no es tan difícil adivinar hacia donde escapa.
Una vez escribí: un suspiro es pasar de un pedazo de cielo lleno de gotas de luz, a un pedacito de luz lleno de gotas de cielo…
Y con vos no dejo de suspirar.

2.
(Catarsis)

Estaba tratando de ver hacia otro lado, de llenarme las cuerdas vocales con uvas fermentadas, para evitarte a vos, sombra, silueta negra, casi mí misma de mí, extensión de la suela de mis zapatos. No había querido acercarme a vos, espejo compañero, pedazo de mí vacío y enmarcado por 5 centímetros de madera, para no descubrir de nuevo que tengo las ojeras llenas de vigilia y de nostalgia, para no ver que en mis manos ya no hay más de 20 dedos, para no darme cuenta que volví a tener 2 brazos y una única opinión.

No había querido enfrentarme a vos, reflejo invertido de mí.

Y esta vez no fue por aquellos, los amantes que se me dormían en la sangre y la anestesiaban contra la rutina. Esta vez también estaba el señor juez al que no invité y también le volví a decir que me rehusaba a firmar el divorcio con la tinta y el papel.

Esta vez se me agotaron las entrañas, el invierno entre mis piernas se había trasladado a mis ojos hacía ya más de un año. Ya el silencio entre su boca y la mía era más grande que el almohadón que nos separaba la espalda.

No era posible que todo el territorio que abarca mi piel pudiese tener otra geografía que no fuesen sus brazos. Pero hoy nada es igual, aunque suene trillado, ya no tengo territorio ni espacio porque me fui y no tengo la menor idea de dónde estoy. Ya las catedrales que habíamos construido juntos no tenían ventanas, ya la ventana verde que nos habíamos robado en la montaña no era más verde, ya el verde de sus ojos no era el océano de suspiros que me dejaba sin aliento.

Tengo un par de tractores sosteniéndome los párpados para no quedarme dormida y una caja de vino colonizándome las pupilas.

Moría de ganas de contarle que sí había una solución, que podíamos, como dicen en la calle intentarlo de nuevo, moría de ganas de verle los ojos y sentir el desgarre en el pecho para poder asegurarle que lo extraño pero hoy no estoy desgarrada.

Transito una avenida desierta, tengo sed debajo de mi falda, y tengo colapsados los pensamientos. Los he fusilado uno a uno, al pensamiento de destierro de mi propia cama, al de mi mano entrelazada con la suya para siempre, aunque siempre se acabe mañana, a despertar todos los días a su lado aunque ese lado fuese su espalda.

Decididamente no voy a pasar otro fin de semana completo escuchando deportes, mientras ando paseando por la casa con el libro que guarda mis orgasmos neuronales y mientras ando con las palabras en estado de coma porque el vacío se las traga y ya no vuelven al papel nunca más.

Estoy absolutamente segura de saber que me hacen falta sus besos en el cuello y sus caricias en la tierra de mi ombligo. Pero también estoy segura que no quiero sentir de nuevo los bocados de mí misma que me trago cada vez que se esparcen mis palabras porque todos los oídos que me acompañan no tienen la carga electromagnética exacta para absorberlas, así se repelen y se dispersen por la ventana.

Y hasta podría decidir que no me importa, que puedo pasar el resto de mi vida soportando este racimo de costumbres, estos tulipanes rosados de plástico, podría anularme, podría ponerme una máscara y decirle al mundo que sólo me importa el amor, que no necesito complementar las agujeros negros del universo que hay bajo mi frente, ni bajo mis pantalones. Podría asumir este personaje que fue diseñado para mí, para nosotras las mujeres que debemos cumplir un papel en el mundo, que no fuimos hechas para estar solas ni para procrear pensamientos. Podría decir que no me importa.

Pero prefiero quedarme conmigo, llenarme la cabeza de malos pensamientos, tomarme 4 copas de vino y sentir seca la garganta y el orgullo, levantarme conmigo y olerme a mí, escupirme sobre los papeles, quedarme dormida con 3 lágrimas en las esquinas de los ojos, cortarle la garganta a este sentimiento de culpa que me acompaña en las noches cuando mi computador y yo queremos escaparnos para tener un romance.

Prefiero quedarme aquí, en esta borona de mí, que me extrañaba y que se enamoró de mí. Prefiero sentir esta cicatriz en las arterias y esta lucidez nuevamente en mis palabras, esta incertidumbre en mis calzones y esta incomodidad en mis pensamientos. Prefiero no seguir ensayando mis monólogos acompañada, prefiero hablar sola conmigo que hablar sola con otros.

Tengo tantos planes para mí, hacía rato yo me estaba esperando y ni siquiera me había enterado. Hace rato que me buscaba, y sabía que estaba dentro de mí, pero por algún motivo no me podía encontrar. Seguramente estuve mutando, como la metamorfosis del cáncer de la rutina, como una bacteria proliferando en los tentáculos del deseo, como un parásito en el intestino de mi alma.

Hoy me quedo conmigo. Aquí me espero a mí misma. Aquí me encuentro conmigo. Aquí no tengo la menor idea de que hago conmigo pero me quedo conmigo y al mismo tiempo sin mí.

3.
(Catarsis)

El sabor amargo de abrir los ojos y sentir el espacio vacío.
El calambre constante que tengo en el pecho.
Mi cerebro colapsado por contracturas.
Lo único de lo cual estoy segura es que no hay más vino en la botella
…Ahora que estoy sobria empiezo a extrañarte.

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