Foto: Bar RayuelaTraído a colación por
Luis Chaves
Gustavo Solórzano Alfaro
Felipe Granados
Angélica Murillo
Eugenio Redondo
Jonatan Lépiz
Potenzoni
Trae a colación a
Karla Bolaños
Alejandra Solórzano
Sebastián Arce Oses
Esteban Ramírez
Cristina Ramírez
Daniel Matul
Gustavo Solórzano Alfaro
Mauricio Vargas Ortega
Adriana Jiménez Quesada
Denia Sánchez
Diego Piedra
Potenzoni
Vida y milagros
Joan Bernal . San José , Costa Rica. 1974. Ha publicado Pre-monición (1996) y Homenaje a la Ceniza (2006). Actualmente prepara un tercer título: For Sale.
Joan dixit
"(...)"
Poemas
EN TI10:15 pm
A : los que nunca han besado
Besándote de labios más adentro
afuera nada hay mas que lo tuyo
conspiración con nadie tu figura
diamante simulado de diamante
poséote la savia adolescente
conmigo nada soy si no te puedo
y tú si no me puedes me conjuras
al suelo a la verdad a la memoria
me besas con un beso irrepetible
mortal condena tú si no me besas
con la saliva – miel que hay en la carne
Los besos sucedieron son lo besos
la viva cicatriz la irreparable
perversa latitud dulce y centrífugo
el beso tiene luz tiene la cima
del beso donde existen dos besándose
UN MÁS ALLÁ... OTRO
Qué nueva muerte amaneció en tu sangre. Se nos cae el pelo la mirada. La lluvia está – de puertas y de ojos- repetida. Pero estamos dentro de esta pequeña muerte. Que circula a tientas nuestro mundo. Y un término invisible escapa a nuestro cuerpo. Quien creara esta extrañeza. Es como un tiro. Porque el temor en mí es más terreno que el mismo aliento de los parques. Y en ti la mansedumbre es sufrimiento. La súplica que afila su simiente.
Vamos a transcender nuestros latidos. Vamos a encontrarnos más adentro de esta oscura noción de vacilantes. Y bajemos vivos a lo vivo. Qué puede desafiar nuestro infinito. Desafiará a la tumba y su molestia. Como un tosco envejecido viento que ensordece ante mi amparo. La tristeza se hace gobernable. Podemos no estar cerca. Lo distante pasó a ser entre todos los refugios. Y ocurrió que el tiempo fue esa puerta innumerable y fija hacia nosotros. El amor que vemos ya esta hecho.
Esta enfermedad nació en el llanto. Y vino francamente a contenernos. Hasta las campañas desconocen cuanta mordedura es su rareza. Y se aviva. Húmeda. Terrestre. Como un buen puñal: embrutecido. Hasta que no empiece la caída.
Sentarnos a morir sin nada puesto.
Vamos a transcender nuestros latidos. Vamos a encontrarnos más adentro de esta oscura noción de vacilantes. Y bajemos vivos a lo vivo. Qué puede desafiar nuestro infinito. Desafiará a la tumba y su molestia. Como un tosco envejecido viento que ensordece ante mi amparo. La tristeza se hace gobernable. Podemos no estar cerca. Lo distante pasó a ser entre todos los refugios. Y ocurrió que el tiempo fue esa puerta innumerable y fija hacia nosotros. El amor que vemos ya esta hecho.
Esta enfermedad nació en el llanto. Y vino francamente a contenernos. Hasta las campañas desconocen cuanta mordedura es su rareza. Y se aviva. Húmeda. Terrestre. Como un buen puñal: embrutecido. Hasta que no empiece la caída.
Sentarnos a morir sin nada puesto.
A : GINA
No me dejes Señor sin estos ojos
convídame estos ojos y no me debes nada
no sé si es imprudente
quererla asi con tanto
ella no piensa igual que las que yo conozco
ella no viste igual
que todas las que viven
ella se vuelve un único contento
y una alarma
me tiene caminando de un hilo por el mundo
y hacía mucho tiempo
que no sentía un celo
pero su sentimiento tiene de claro y bueno
la libertad que arruina
mi tumba y mis querellas
no me dejes Señor sin estos ojos
yo te mendigo verla
te ofrezco mis sentidos
te ofrezco a ti una misa en lo alto de la calle
con este remolino de niñas entusiastas
pero no tengo mucho
te ofrezco mi cabeza
tocarle las dos manos
y confesarle un sueño
mi súplica consiste en una cara larga
y unos zapatos nuevos
que aguardan mi salida
el día de mañana te pediré de nuevo
acuérdate: sus ojos
y aun me debes algo.
* * *
Agua que avanza por un río estrecho
yo bebo un vaso de agua
Andar por el desierto
siguiendo un espejismo
cuestión de vida o muerte
Yo bebo un vaso de agua
Yo soy como el sediento
que apenas si respiro
Tentado por la muerte
yo bebo un vaso de agua
En ciertos territorios
se sacia
a los espíritus
Con agua de las fuentes
yo bebo un vaso de agua
En otros se consagra
en parte por los íncubos
a proteger la carne
Yo bebo un vaso de agua
Yo creo firmemente
en el poder del Ganges
para curar la lepra
Yo bebo un vaso de agua
No se equivoca el hombre
que en ella vio la vida
y la buscó en la luna
yo bebo un vaso de agua
Sentado en una piedra
siguiendo en la corriente
la ruta que vio Heráclito
yo bebo un vaso de agua
* * *
A cuàntas leguas de viaje terrestre
o submarino
estarán los ojos de la mujer que ame
hechos con la misma piel
de sus dos hombros
mirando a un continente
que tal vez no existe
con cuántas municiones
mujeres y canastas
hombres y cadenas
emprenderé ese viaje
buscando el mismo norte
que no habrá variado
y como el continente
que tal vez no existe
Porque es cierto muy cierto
que la mujer que ame
será como se dice
que pasó en América
a donde algún misterio
me traigan las corrientes
todo lleno de piratas
y de catalejos
la única variante
será para mí mismo
ella solamente
amablemente ella
que no será los mismos
territorios vírgenes
ni los mismos dioses
ni sus templos
será como es debido
una mujer distinta
rodeada de rompientes
o de acantilados
con buenas ensenadas
en donde el agua humilde
muestre transparencia
a muy simple vista
ella con zapatos
y ella con diadema
con datos personales
como sangre
o risa
ella ensimismada
en natural locura
(ella que me rima
con la palabra bella)
y sin embargo humana
es decir distinta
expuesta a sus humores
y a sus jugos gástricos
a su fraudulenta
condición de ella
recta en su contraste
a condición de él
ella que en sus años
habrá amado a muchos hombres
y se habrá besado
con lo porvenir
y habrá soñado en verme
llegar como se sueña
con la frente llena
de todo el sudor
triste a la distancia
que se ve en los sueños
como una autopista
o una claridad
en este punto ambos
habremos ya vivido
la incesante espera
de sabernos dos
nos habremos dicho
digamos con señales
cosas verdaderas
de la soledad
rasgos y matices
de lo que nos pasa
viviendo cada uno
como uno solo
y ya
* * *
LA S
A: La S
Saprissa es un bien necesario
Un directivo
Un directivo
La S protectora. No la SS
La S de Superman
a luchar por la justicia
del buen toque
espacio corto
todavía prevalece en el color morado
color de algo más serio
color de comunión
con una sola letra
hicimos un idioma
con ella nos decimos
palabras de hermandad
de bronca de apatía
orgullo decaimiento
valor y apostolado
victoria o compasión
palabras de una letra
para seguir la fiesta
con una sola letra
retar o seducir
probar en otras bocas
el dolor de haber ganado
defender una bandera
preferir un color
* * *
To: That girl from Iowa
Hay un cuarto con cortinas floreadas.
Hay un olor a desinfectante
que me recuerda una cabina
cerca de la playa.
Lo hago con una muchacha
de los Estados Unidos.
Hay una luz de sol de tarde de verano.
Son como las cuatro.
El clima es agradable.
Es una habitacion sencilla
agradable.
Estamos en un tercer piso
Alrededor hay ventanas de bodega
y oficinas.
Fue idea mia venir aquí.
Los dos estamos sudando.
Para mi es una increible pieza de caza.
Veo el azul de sus ojos
y el águila del escudo de su país.
Veo su estatura
y veo la cara de su presidente de turno
empecinado en mandar soldados
a lo que era la antigua Mesopotamia
Ella tiene cara de republicana
y con el aura que da la luz del sol
a esa hora
veo una silla vacia en un mall en Iowa
la veo con un suéter de su universidad
mascando chicle
y un viento de libertad moviéndole el pelo
No creo que me ame.
Seré el hot latin lover en sus fantasias
seré una suerte de antípoda lampiño
hay un poco de jadeo
sin palabras
hay un sweet heart que me guardo para mí
dejo que mis manos
le prodiguen bendiciones
dejo que su olor a made in USA
me invada
(sé lo que estoy diciendo)
me toca y oigo summertime
oigo knocking at heaven’s door
en los amplificadores de las tiendas de abajo
le digo sin palabras:
dios bendiga tu expedicion
dios bendiga nuestro encuentro
nuestras historias distintas
seamos buenos ciudadanos
en nuestras caricias y besos
seamos buenos patriotas
en la entrega y el gozo
trae a este cuarto de hotel josefino
alguna nota de sax del New Orleans Bohemio
estas ganas son nuestra nacionalidad
estas manos unidas frente a la green card
se frotan
será la democracia de dos cuerpos
que tiemblan
la fraternidad de dos caras que rien
Hello I just said
my name is Joan.
-oOo-
27 comentarios:
siempre un gusto leerte!!!
un abrazo hermano
Ricardo Marín
Qué fino, sólo poder, qué bueno que siga habiendo buena poesía en Tiquicia.
¡Al fin apareciste¡ Enhorabuena.
me gusta mucho tu poesía, un abrazo joan
Joan, buenos bretes, Espero salga pronto el libro. Mae, se ve muy sano con esa Gin, lástima que no hay fotos del fin de semana de Tortu. Saludos.
...de nuestras no palabras...
Un saludo en la espera de un buen motivo para el suicidio y tomarnos la vida como un buen humo.
Joan, nada mas que decir: hermoso.
Joan....
ese si que llena estas paginas....
Salud poeta.
Memo.
que bueno leerlo
saludos!
Dije en mi blog que eras uno de los mejores del país, y esta muestra de tu trabajo me da completamente la razón.
La voz de Joan Bernal, inconfundible. Sombrero.
Un saludo grande para todos. Les agradezco muchìsimo los comentarios.
Està lindo este espacio.
Hola Joan... Me alegro de encontrarte y de leerte. Como siempre, tu poesía. Un abrazo. Laura Casasa.
Los invito a tierra del escritor Alexéndar Obando (sección de comentarios de este blog) y participen en un pretendido antipoemario "a la limón" entre todos los poetas que deseen sumarse a este proyecto.
Saludos cordiales,
Vatimono
"Defensor de las causas nobles"
Joan,
No sé quién es más polo: vos por escribir esto o yo por leerlo.
Nunca he tenido interés por el futbol, pero el poema “la S” deberia llamarse “la hece.”
Tampoco me interesa el saprissismo, que es el paroxismo de la pachucada tica. Pero ese poema sin fuerza, que nada aporta más que risas, y que más que poema suena a hablada de “patrocinador oficial”, no es lo que me alza el puño como lector. El que me enchicha es el siguiente, “To: That girl from Iowa”.
Yo le soy honesto, Joan, yo no sé ni picha de poesía. Pero intentar presentar su experiencia de cabinas en Jacó como si fuera una fotografia amarillenta llena de poesía, es un ridículo y una polada, al menos en la forma en que usted lo hace. Todo lo que dice ese poema da vergüenza ajena.
Eso de “Lo hago con una muchacha de los Estados Unidos” lo hace sonar como un idiota imperializado que se impresiona con cualquier comemaíz del medio oeste que le preste el equipaje. Peor aún, ¡con una que tiene cara de republicana!
Para embarrar aún más la pinta de de tiraflechas que ya dio, más adelante en el poema dice, “Veo el azul de sus ojos y el águila del escudo de su país”. Cuando yo leí esta idio-latría sumisa estaba deseando estar a la par suya con una bolsa de basura y una pala. Ja-ja. Lo hubiera hecho sembrado.
Bueno, en serio que lo único que se le olvidó mencionar en este poema fue a Walmart.
Mae, este poema es un problema, y refleja muchísimo la mentalidad ignorante de los ticos. Cuando decís algo como, “Seré el hot latin lover en sus fantasías”, le confirmás las sospechas al montón de imbéciles en Costa Rica que piensan que el sueño de todas las gringas es cojérselos, sin dejarles saber que la mayoría de esas yanquis los ven como unos mexicanos tercer mundistas que deberían estar arreglándoles el jardín.
Lo de “seré una suerte de antípoda lampiño” es de pésimo gusto. No porque sea feo, sino porque un poeta no debería perder el tiempo repitiendo babosadas como “soy un hombre hecho y derecho con pelos en el pecho”.
También me pudre la mentalidad de católico ignorante que escribe dios con minúscula, por miedo a tomar ese nombre en vano. A la mierda los poetas que tengan miedo de blasfemar o usar un nombre en vano. DIOS DIOS DIOS. Cáguese en DIOS y heredarás la tierra.
Joan, no puedo suspirar lo suficiente para mostrar lo frustrante que es leer a alguien con tanto mal gusto y complejo de papi. Pero bueno, qué se podía esperar de un poeta de la canalla saprissista.
Ah, y además, si me va a responder esta crítica porfa hableme directo y simple porque si no no le voy a entender porque el día que explicaron lo de la ironía en el cole yo andaba en un concierto metal y me perdí la explicación.
Y este ultimo idiota, de que habla?
La critica anterior me parece interesante y tiene buenos puntos, ojala se prestara para que Joan responda lo que el piensa de esos poemas que le criticaron.
a la person que escribió este comentario de tan mal gusto,le insto a que: #1: se limite a referirse al texto y no hacer comentarios de índole personal,#2: se nota como ud. mismo dijo que "no sé ni picha de poesía",#3: no se esconda con anónimos;las críticas, sobre todo las de este tipo se hacen con nombre y apellidos, ya entiendo por qué no le gusta el futbol y es que me imagino, que es por las bolas que le hacen falta (disculpe que sea tan burda para su gusto); no me mal interprete, yo no soy asidua a este deporte excepto como fenómeno de masas, pero igual para criticar hay que informarse un poquito.
!No se enoje tanto,viva la vida con sabor y literalmente póngale azúcar,como dijo Celia Cruz!
"Todo cuanto sé con mayor certeza sobre la moral y las obligaciones de los hombres, se lo debo al futbol" (Albert Camus)
Bueno, a lo que iba y sin tantos aspavientos de críticas baratas, porque las mías por dicha son gratis....me gustó sobre todo el poema de bebo un vaso de agua...simple y hermoso. A ver cuándo ponés los poemas de los paraguas que te escuché en el último recital.
Atentamente: Karla Bolaños F.
Por que me gusta el de la chica de Iowa? Si por que negarlo, habemos muchos ticos como yo que crecimos viendo hacia la yunai. no digo que Joan lo sea. Es obvio que entre la voz poetica y el poeta existe una distancia enorme. El compa del comentario hepatico anterior cae en la falacia de confundir el yo poetico con el autor, nada mas equivocado. Bueno me gusta el poema de la Chica de Iowa porque me veo reflejado en el. Joan le ha puesto letra a la fantasia erotica de muchos, y sino de muchos al menos a la mia!! Bravo Poeta!
En Costa Rica se es así de impresionable...
No existe una contemplación paciente ni franca de la literatura. Es un país de gente cortoplacista, cimarronera, bananera e intelectualmente pretenciosa (la mayor parte).
Un gringo que en los Estados Unidos es nadie, aquí es un Dios. Pero bravo Álvaro: Reflejate en el poema de Joan y en sus fantasías. Eso es todo lo que hace falta saber de vos.
Admito que al menos intentaste debatir con eso de “confundir el yo poético con el autor”, sin embargo, te resuelvo el temita técnico: TODO LO QUE DIJE ACERCA DEL AUTOR APLICA AL YO POÉTICO, que como ves en los versos finales, es el mismo Joan. “Ah, pero eso es un juego literario”, me vas a decir. No, mae. Lo de juego literario se lo creo a Borges. El problema de este poema de Joan es tanto lo que dice como la manera en que lo dice. Ambos aspectos hacen fracasar este texto tanto ética como estéticamente. No hay nada en ese poema que vaya más allá de reportar el hecho de que un tico se cogió a una gringa. No es que no se pueda escribir un buen poema sobre eso, pero este no es ese poema.
Ahora mi respuesta a “Adriana”, o más bien a “Karla Bolaños F.” (Decidite por uno, antes de pedir que la gente firme con nombres y apellidos).
Yo no tengo nada personal contra Joan Bernal, pero sí exijo responsabilidad de autor en el momento en que hace públicos estos fallos poéticos. Si me expresé con términos violentos, es sólo porque ya estoy harto de la misma actitud en cuanto imbécil camina por Costa Rica, y encontrar lo mismo en un poeta es para desmayarse de chicha. Dejé muy claros mis puntos sobre el poema, así que no vengás ahora a decirme que incluya mi nombre sin resolverme antes lo que planteo, que como dije no son meros insultos personales, sino quejas de lector.
Pero bueno, no podría esperar más de alguien que se justifica universitariamente diciendo que el fútbol sólo le interesa como “fenómeno de masas”. Eso son medias tintas, Adriana/Karla, y las medias tintas son una enfermedad tica: sirven para quedar bien con todos y para no molestar con actitudes serias.
Ahora no te enojés tanto vos, y viví la vida o morí la muerte. Y de paso,explicame eso de que “viva la vida con sabor y literalmente póngale azúcar”. ¿Vos sos de las que se ríen de todo? Vivir la vida y ponerle azúcar pasa también por aguijonear un poco cuando el tumulto se vuelve más tonto de lo que acostumbra. Sino esto sería como el cielo: todo el mundo de acuerdo y cada día un bostezo. Por cierto, a mí me encantaría verte poniéndole azúcar a la vida “literalmente”, como decís. Pensá un poquito más antes de proferir vocablos.
En cuanto a la cita de Albert Camus, el hecho de que a un buen escritor le guste el fútbol, no implica que un fanático del fútbol sea un buen escritor. Joan Bernal ha demostrado eso con creces en ese cántico de chusma. Tu nota sólo critica el hecho de que se critique, lo cual es otro problema en Costa Rica. Vos tal vez pensás que citar a un escritor como Camus resuelve un argumento en favor tuyo, pero eso es pereza y falta de criterio propio. En todo caso, una frase no hace una escuela. La próxima vez que querás defender al fútbol citá mínimo a Galeano. No caguemos, pues, lo que no hemos comido.
OK, el poema no es solo acerca de un mae, Joan que se cogio a una chica de Iowa, al menos no para mi. Me gusta el poema porque quierase o no, muchos ticos crecimos con esa terrible dominacion cultural gringa, y uno de los mejores lugares para verla es precisamente en nuestra sexualidad. To: a girl from Iowa destapa de una forma afectiva y efectiva, en mi caso, toda la carga emocional inconsciente de esa dominacion. Y si, claro que tenes razon, parte de lo que soy crecio con Batman y la Batichica sin que yo me diera cuenta de lo que habia detras.
Respecto al nombre del poeta dentro del texto, no podria ser acaso que que Joan tambien se adhiere a la fantasia que acaba de inventar. Joan el poeta se adhiere a los sueños de su yo poetico. No subestimes al poeta, no solo Borges juega con la lengua.
¿ Qué país puede defender alguien que no da la cara ?
¿ Qué causa puede defender alguien que no da la cara ?
Don anónimo.¿ No le molestan en este país los pendejos que se envalentonan sin dar nombre ni apellidos ? A mí sí bastante.
Lo suyo se puede resumir en no me gustan sus poemas punto.¿ Que querés demostar con tanta paja ?
Hasta parece que tenés varias personalidades.Primero no sabés ni picha de poesía y luego hablás de responsabilidad de autor.¿ Dónde está ese código, esa ley ?.
Vos equivocaste la página.Esta página es para el talento,la creatividad,el humor, la inteligencia, la tolerancia.
Yo te reto a que me busqués y me digás todas esas payasadas cara a cara.
Joan Bernal
¡Hola vecino! Mae el que puede, puede ¡Y usted pudo! Jajaja Siga adelante y no le haga caso a los pendejos castrados que siempre han querido cogerse a una gringa y no han podido. -"Castrados" en toda su connotación- Usted es un gran poeta y una gran persona, no permita que el ruido de la envidia lo distraiga.
¡Y que viva la S de SarcaSmo! Para loS que no Saben ni picha de lo que eS eSo. Jajaja.
Joan,
los que hemos leído su obra a fondo sabemos que lo que ese anónimo está diciendo son puras payasadas. Lo raro es que si no le gustó lo suyo, para qué putas lo comenta? Para según él cagarse publicamente en su obra? Lo único que está haciendo ese mae -que no sabe ni picha de poesía- es el ridículo. Al final su poesía va a quedar y todos esos idiotas no van a seguir siendo mas que don nadie, se tirarán unos pedos por la vida y se morirán sin dejar nada relevante en este mundo. Pero su poesía va a quedar y lo va a salvar del absurdo, en el que precisamente vive, y no saldrá de ahí, sin lugar a dudas ese anónimo.
Saludos Joan,
JC Olivas
Alvaro, Karla, Adriana y Juan Carlos les agradezco mucho sus comentarios. Sus referencias sinceras y respetosas hacia mi
trabajo que es perfectamente criticable,ademàs. Por fortuna sè de dònde vienen esas palabras y por todo esto en realidad me siento honrado.
Con un gran abrazo y gratitud. Joan Bernal.
Conocí a Joan Bernal en el II Encuentro Nacional de Escritores. Un poeta accesible, de buen ánimo y humor y de una poesía altamente melancólica. Salud poeta, y que siga alegre estando triste.
Andrés Soto
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