Traído a colación por
Camilo Retana
Luis Chaves
Paula Piedra
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Juan Quirós
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Joan Bernal
Juan Quirós
Vida y milagrosen cuanto a mí, 32 años, ni muy muy, ni tan tan, un libro publicado (Soundtrack, Ediciones Perro Azul) y ningún premio más que el abrazo de los amigos y alguna que otra muchacha que, al decir de sus papás, debió habérselo pensado mejor. escribo para una revista, tengo dos hijos, soy partidario de pocas causas y recién estoy tratando de terminar mi segundo libro.
Felipe dixit
"(...)"
Poemas
IAN CURTIS OYE EL IDIOTA, PARA SIEMPRE
I
No confundir
Valentía y temeridad
Valentía y temeridad
Sobre el pecho
Un recipiente de pastillas.
Un recipiente de pastillas.
La vida reducida a tres píldoras
II
Baile de espasmos
Una gallina muerta
Los espejos
La figura del Che
En un ataúd barato.
En un ataúd barato.
EL Che del rock-murmura alguien
III
Momento del milagro
En que frente al abismo
En que frente al abismo
De una silla
De una cuerda
No queda más remedio
Que dar un paso al frente.
De una cuerda
No queda más remedio
Que dar un paso al frente.
PARTE MÉDICO
Dice el doctor
Que podría quedar ciego
Que hay un monstruo
Que podría instalarse en mi cerebro
Y tendríamos que sacarlo de allí
A punta de patadas.
Que podría instalarse en mi cerebro
Y tendríamos que sacarlo de allí
A punta de patadas.
Yo pienso en cosas vanas
A saber
Quien vendrá a leerme
Versos tristes.
A saber
Quien vendrá a leerme
Versos tristes.
Quien va arrullar al
Monstruo
Monstruo
Con canciones
Antiguas
Cantadas al borde
Antiguas
Cantadas al borde
De mi cama.
ESCUCHO
Escucho
Ruido de caballos
Que huyen de la lluvia
Ruido de caballos
Que huyen de la lluvia
Me iré con ellos,
33 comentarios:
la lista no es interminable, es decir, estamos frente a otro de los mejores poetas
o no?
Asi es!
este compa es uno de los duros
Un abrazo Felipao!
malasombra
Sin duda, uno de mis favoritos de todos los tiempos, Felipe... y él lo sabe.
Flo
Decantación.
Apropiación muy natural y personal de la lección del "beat".
Oído que oye en "contemporáneo".
La broma hecha tristeza y la tristeza hecha broma.
Gracias, Felipe.
Feli, el poeta, él sí puede llamarse así y no el poco de idiotas pura pose y juguemos a despicharnos por qué así es muy “cool”.
Feli, el que llama a las cosas por su nombre, el que no le tiene miedo a la palabra y la usa para llegar a la yugular, al alma. Gracias Feli, gracias por ser el único mae auténtico de este medio de mierda, gracias por sorprenderte de lo cotidiano y por sentir todo tan dentro, tan intenso.
Abrís la boca y le das una cachetada a todos, solo vos podés hacer eso, jajaja cuántos desearían tener la presencia tuya, cuántos quisieran leer un texto como vos….ah mae, realmente te admiro y te respeto.
Y sí mae, Fito es Fito, y la música cura :)
.
Este tipo Granados es basura.
Sin mas comentarios.
Don anónimo, ud está en lo cierto. Son puras ocurrencias, no poesía. Qué lástima!
Simplemente NO
En Costa Rica hay verdaderos poetas, en este caso es pésimo el el tal Granados.
mis muy estimados anonimos,el hecho de que no les guste mi trabajo me tiene sin cuidado
yo al menos tengo la descencia de firmar lo que hago
y ademas nunca he creido que sea un buen poeta o escritor fuera de serie
digo lo que tengo que decir
y solo tengo una forma de decirlo
y ahi hay un poco de poesia mas con la ustedes y gente como ustedes pueden conmulgar en esta misma pagina sin ir mas lejos
ahh
gracias por tomarse el tiempo de leerme
si
el ultimo post es de felipe granados
Felipe Granados...
"Como misión, encontrar un personaje del que no tenía nombre de pilas"... Afortunadamente lo unico que encontré fue a Felipe Granados,unos de los poco que sabe que decir!
Los ultimos años he estado leyendote, asistiendo a tus ultimas presentaciones y disfrutando muchas veces de ese mal sabor que tienen tus palabras y sin embargo son sustanciosas.
Sobra más decir que eres el elemento que le faltaba a mi galería y con el cual le doy cierre a esta. Este blog ha sido el unico medio por el cual he podido contactarlo despues de la ultima presentación. Espero tener respuesta pronta de su persona antes de llevar a cabo el cierre del lugar que por mucho tiempo fue la casa de cientos de escritores.
V.
No hay que preocuparse por los anónimos, Felipe. Ellos lo endilgan todo a que hay malos escritores, cuando, muy frecuentemente, lo que deberían reconocer es que también hay pésimos lectores.
Sos grande Feli, adoro tu trabajo, tu forma de cerrar.
Felipe, usted es mi escritor favorito de Costa Rica, ese amor por la música y esa manera de de decir lo indecible, siempre es todo un evento leerlo ;)
ese último poema, ESCUCHO, te lo dictó Pound desde su lecho eterno y es que Pound sabe con quien se junta.
eres una bestia y el que diga lo contrario es que espera sólo lirismo mediocre de la poesía.
ESTE TIPO ES UN GRAN POETA!!!
LÁSTIMA QUE LE GUSTE FIGURAR MUCHO
NO LE HACE FALTA!
Mae Granados, es FoFo...que cabron, ya te acordaste!!!
llamame 8352 2306
Felipe granados siempre crei que no ibas a llegar a ningun lado........... y lo lograste, vago, cara de barro, irresponsable y sobre todo amarraperros, todavia me acuerdo que me quedaste debiendo 5 mil. igual a tu amigote alex garro son tal para cual, como dice tropo loco no sirven para ni mierda. yo si pongo mi nombre.
Siempre fuiste grande Felipe, lo siento por los que no te conocieron en vida. Mis pesames a tu familia. Hoy esta de luto la poesia costarricense.
Felipe acaba de morir. Pésame para los que lo conocieron.
es verdad que murió? de que?
Hoy te perdimos
Perdemos todos Felipe...
Hoy ni siquiera asoman las palabras.
Adiós Felipe, lector inteligente y apasionado, poeta adolorido, ya lo dijiste clarísimo en el último poema de esta página, cuya coma final lo dice todo:
Escucho
Ruido de caballos
Que huyen de la lluvia
Me iré con ellos,
...un paso al frente...
Nos seguiremos viendo
en las esquinas más turbias
donde se pliegan las palabras.
Buen viaje caballero.
A sido un gusto conocerte.
¡Buen viaje Felipiux! Que descansés ahora.
...y aun te veo llegar desde la muerte...
Vicente Gerbasi
TE EXTRAÑARE MUCHISIMO!
feli sos y seras para mi el mejor de todos mis primos, te voy a extrañar y cuida a mami en el cielo, te quiero pirmo!!!
Para quien preguntó de que murió la respuesta es complicaciones por VIH.
Para quien preguntó de que murió la respuesta es complicaciones por VIH.
Conocí a Felipe en 2006, a punto de publicar mi poemario "Viaje de ausentes" en Perro Azul. Dos o tres veces nos encontramos ahí donde Carlos Aguilar y en el puestito de libros que atendía por la iglesa de San Pedro. Siempre ando como volado por el viento, pero entablamos alguna breve conversación sobre poesía y de su materia prima principal: la vida, y quedaron siempre pendientes, de mi parte, unas invitaciones a tomar cerveza en los bares de San José que acostumbro frecuentar. Bueno, eso no se dio pero sí le dedique el siguiente poema.
Este va nuevamente por este poeta que inició su viaje en el misterio del cosmos; aunque aquí físicamente sea un ausente más de la vida y también va por sus conocidos y amigos.
Pobre pájaro
A Felipe Granados
Pobre pájaro
dejó la sangre en los cristales míos.
Fijé sobre la mancha
la figura de un gavilán
porque es la fortuna de los pájaros
no reconocer las palabras.
Pobre pájaro
en el infranqueable umbral
de mi abimo;
tal vez estaba demasiado viejo
o ebrio de libertad quería
entrar a la casa de un poeta
a ver qué se siente,
pero había sus peligros,
algo interpuesto entre él y yo:
el diáfano peligro de creer en el aire.
("Viaje de ausentes", pág. 32,
Ediciones Perro Azul, 2006).
Pregunta para siempre sin respuesta
Entre mis manos
me mira el pájaro muerto;
nunca reunida
tanta fijeza inútil.
Lo despido con honores,
que agonice sobre
este poema blanco
por intentar aventurarme
en esta gruta sombría
donde un hombre
pique que pique
las piedras del poema.
Qué idea tendría de mí el pájaro
antes de írsele el alma?
(Página 33, "Viaje de ausentes")
Mi hermano está muerto...Es el fin y no hay nada que hacer. Te abrazo, viejo. Me hacés demasiada falta.
A un poeta muerto
Dicen que ha muerto un poeta,
dicen que amaba los bares y la podredumbre,
que nunca tuvo un traje de marinero
para tomarse la foto de rigor,
que nunca leyó la Biblia,
pero bajo de la montaña
con un ramo de aullidos
y una sed de tabaco.
Escribió hasta morirse de hambre,
hasta llenar sus pulmones de pajaritos,
de alambres de púas
y navajas de afeitar.
Acurrucado en el corazón de una prostituta,
en el corazón de la desnudez,
con el gusto de haber asesinado las palabras.
Dicen que ha muerto un poeta,
buscaba el lector futuro,
el oidor futuro,
el futuro glorioso de las cucharachas
y los macarrones.
Dicen que soñaba espejos besándose,
máquinas de escribir
y venas sangrantes
como un río de harapos.
No tuvo tiempo de amar los maníquíes y las alondras,
porque odiaba los maniquíes y las alondras,
también la palabra crepúsculo,
la palabra eternidad.
Creía firmemente que todo había pasado de moda,
como el mar que regresa al espejo.
Ha muerto un poeta, gracias a Dios,
pronto lo olvidaremos.
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