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Vida y milagros
Rolando Merayo nace el 10 de marzo de 1985, en
Turrialba, Costa Rica. Realiza estudios en la Florida, U.S.A. En el año 2010 su
primer poemario fue premio internacional de poesía en Granada, España. Ha
escrito ensayos y entrevistas para varias revistas literarias y culturales.
Merayo Dixit:
“Poesía
es Verdad. Poesía es belleza. Poesía es Videncia y otra voz.”
Poemas
Autorretrato
En el anaquel de los días, intenta,
a ciegas, buscar su cuerpo o
al menos la esencia que palpita de su cuerpo;
armando el tabaco
con las primeras estrellas
que descienden
para torturar a los dioses,
se descubre,
al romper el espejo con la rabia de estar solo, y
no tener un rincón de calma
en el cual derramar la cicuta,
sobre las arterias y el corazón.
El cuchillo y la lámpara, lo protegen,
al raspar los ojos en la sangre, y encontrar su vida
bajo una paloma que es todo el cielo
adornado con gárgolas.
Cansado por un bosquejo esperanzador
le tiembla la humillación en la garganta, y
la garganta se le cae, y un oasis de lodo
cubre todo su pecho como un canto gregoriano;
la multitud trascurre gritando su nombre,
alzando en hombros a un verdugo,
mientras cuatro mujeres lo atan con cadenas,
y dos caballos arrastran su cabeza por las piedras.
He de morir aquí –se dice- donde los ángeles se cortan
las manos,
sacrificando sus alas en el río, y los deicidas
continúan multiplicándose, erigiendo estatuas,
asambleas o muros,
donde el arte
-vago intento de naderías-
es causa de los locos
que se cortan orejas, y entre burlas,
él pinta su autorretrato, firmando :
Vincent Van Gogh.
Escribidor
Inútil arte destruir palabras para seducir a la muerte
y añorarte en unos versos que tú crees que te salvarán,
nada ha de salvar tu lápida
si entre pieles o rostros se refleja el tuyo.
Tendrás que vivir siendo polvo
y descubrir,
sin siquiera pronunciar,
lo que ya está escrito por tu mano.
Y mira cómo está flotando
el cisne por el lago
Toda mi vida te he esperado.
Es decir: viene una tormenta
de carne y sangre sobre tus noches.
Alimenté todo este tiempo a
mi roble y los ojos han vigilado a los ojos
que cubren lo que yo cubro:
el juguete triste por amar la
ceniza,
la boca sosteniendo el
péndulo de la boca,
arrastrando la intemperie de
mi pensamiento,
en el horizonte que sólo
pocos como yo imaginamos.
Destornilla tu mano y
arrójala al lago,
Paul Celan es tu amante, yo,
seré el amante de mis amantes
que arrojan al lago sus
gélidos cuerpos,
me reiré cuando ellos pasen
tomados de tu mano
que arrojaste al lago,
mientras
la noche se bebía tu cuerpo
en la copa
de brizna y sal.
Nunca he amado tan de cerca a
la muerte
cuando de tu alma disparaste diez balas
a diez tristes hombres, pero
es tarde,
regresaré la siguiente noche a
beberme el lago y
quizás a suicidarte una y
diez mil veces
tomándote la mano, solamente
la mano, podrida como el cielo
que se carcajea de tu
belleza, secreto y alegre como un anciano
mirando germinar de su cuerpo
la aurora.
Destornilla tu costilla y
dame la lágrima,
pero inclínate al extremo de
mi rodilla, tócala por lástima y
aléjate de mi enfermiza cama,
escribo más por desesperación que por amor,
lanza tu cuerpo por tu alma,
y dispara diez balas a diez tristes hombres
porque Keats no es tu amante.
Y porque toda mi vida te he
esperado.
Es decir: toda mi muerte te
he esperado.
Y mira cómo está flotando el
cisne por el lago
