Traído a colación por
Trae a colación a
Vida y milagros
Cartago, 1976. Poeta, músico e ingeniero costarricense. Participó en las publicaciones colectivas: Esporas
(Libro digital, 2002) y Gritos Viejos, Voces Nuevas (Libro impreso, 2004)
con el Círculo de Poetas Paraiseños. En
2006 produjo el disco de música original Rasgos acompañado por el grupo
Dëlyë. En 2011 publicó en solitario el libro Brebajes con la Editorial Germinal. En el plano musical/poético ha
compartido escenario con artistas nacionales como: Adrián Goizueta, César
Meléndez, Esteban Monge, Manuel Monestel, María Prétiz y Rubén Pagura. Graduado
de Ingeniería en Sistemas del ITCR. Ha recibido formación en guitarra,
percusión y canto en la Escuela Municipal de Música de Paraíso. Labora como
empresario y consultor internacional en el área de desarrollo de software. Suele
publicar en línea en http://ismaelaranda.wordpress.com
Aranda Dixit:
Poesía
indefinible
inpoetizable
Poesía
ineludible
Ingrata
Poemas
CON PERMISO
No es para entrar que golpeo, golpeo para salir
Facundo Cabral
Con permiso,
voy a salir
Dejo el juego,
ya me cansé
Voy a donde
mejor caliente el sol
o a donde
mejor pueda calentar al sol
Posiblemente
me quede sentado junto al camino
solo y libre
masticando una
ramita de zacate
con una gran
sonrisa de satisfacción en la cara
Como si me
hubiera quitado una camisa de fuerza
o me hubiera escapado de un saco
ANTEPASADOS
El tiempo ha
sepultado tantas vidas
tantos amores,
prisas, cantos, deseos
tantas
historias, tantos humanos, tantos como nosotros
Hoy me
gustaría saber a quién se parecen mis manos
y no lo sé
De dónde
proviene mi paso, mi forma de andar por el mundo
y no lo sé
¿Cómo saber si
tengo la fuerza interior de mi abuelo
la propensión
a la melancolía de mi bisabuelo
los ojos de mi
tatarabuelo?
Me gustaría
buscar en los rostros de mis antepasados
descubrir los
rasgos que me perfilan por dentro y por fuera
He buscado sus
nombres pero no dicen mucho
las fechas me
hablan de nacimientos y matrimonios
pero la
historia, la esencia, sigue perdida
Sentirse con
raíces, pero no conocerlas, es vivir como una espora
sin saber de
dónde se viene, sin saber a dónde se va
En este mundo
—en este que conozco—
la muerte de
mi abuelo me hizo pensar
que esta
ventana de tiempo tiene sus orígenes cercanos
en simples
hechos de la cotidianidad,
en noches de
sexo que crearon esta pesada rama en la que hoy cuelgo
como un árbol
sin fruto
El mundo es
como un hotel
el aire, el
sol y la tierra siguen
pero cambian
los inquilinos
Mañana, algún
descendiente se cuestionará lo mismo
sin conocer
que alguien de su misma materia antes lo había sentido
Y todo esto
acontece, sin poder más que vivir
y ser parte de
esta intrincada escalera de seres humanos
que tienen a
esta tierra por hogar
RECORRIDO (poemas cortos)
I
En el ducto de la ventilación
vive una golondrina
II
El viento seduce a las hojas y las alborota
las despeina
III
Entonces la luna se puso su traje más pequeño
y la noche quedó, con unos pocos astros atontados
IV
El presente es una sucesión de fotografías
miles de tomas se hacen cada vez que respiramos
V
Si algo puede salvar al mundo
no es la poesía, ni la música, ni la prédica:
es la solidaridad
VI
Veo a mi calavera
Baila Charleston
sobre mi tumba
VII
La suerte está afuera esperando, pero hay que ir a buscarla
Antes que se desmejore y enflaquezca
VIII
El arte es cierta forma de claustro
IX
Quisiera acompañarte en la caverna abisal del útero
entretenernos con las sombras y el sonido oceánico
del vientre
X
Si te fijas con detenimiento
notarás que en mi espalda están creciendo
unas breves articulaciones con plumilla
XI
Nada más virginal
y libre de prejuicios
que una hoja en blanco
XII
Quisiera encerrarme conventualmente
en el espacio cúbico de mi organismo
XIII
Jorge
en tu lecho
Gracias
por la poesía
XIV
¿Será posible escribir después de muerto?
XV
Me toca ahora ser
como la ropa doblada en los armarios
XVI
Él, que tenía una luz increíble
terminó convertido en arbusto seco
XVII
Uno debe liberarse de los lobos internos
que le muerden la niñez
XVIII
Hay rostros escondidos
en los árboles, en las rocas
en los mosaicos del piso
XIX
La música es el componente inmaterial
que le faltaba a la tierra
XX
Los goznes de la puerta
dejaron salir espíritus de siglos:
cuadrúpedos barbados te violaron
XXI
Vengo manchado de nostalgia
Buscando a los muertos entre los vivos